Llegué contento al bar de Lou. Comprobé con entusiasmo que estaba Margott, una amiga de ambos muy dicharachera a la que se le disolvían las enaguas en vino. Fui a saludarla, pero me detuve al reparar que hizo un gesto de incomodidad antes de verme, como pidiendo auxilio a nadie. Junto a ella estaba sentado un individuo de espaldas a mí. Cuando se giró para coger su cerveza vi que era Harry Wixter, un ser mezquino y miserable que se ganaba la vida abriendo pistachos cerrados con las orejas. Era un tipo peligroso, había estado varias veces en la cárcel por abusar de mujeres, de modo que, sin violencia, pero con un cenicero de medio kilo de cristal de Murano que tenía Lou sobre la barra, le horadé una nueva boca en la nuca. Harry se desplomó hacia adelante al tiempo que Margott se apartaba de un respingo para evitar que se le ensuciasen los zapatos.
—¡¿Qué haces, Trevor!? —gritó Lou según corría hacia el hueco de la parte baja de la barra dispuesto ahí para salir de la misma hacia el resto del bar—. ¡Que acabo de fregar! Y ahora tendré que llamar a la policía y te detendrán y…
—Calma, calma, Lou, no pasa nada.
—Pero cómo no va a pasar nada, ¡psicópata!
Acto seguido acudí a la máquina de discos, devoré un LP de Albert Hammond y dos singles de Palito Ortega de postre. Salí a la calle, le robé la porra a un policía enjuto y le chafé con ella la gorra al director del banco. Volví al bar y engullí tres martinis sin masticar las aceitunas, con hueso y todo.
—Trevor, te has vuelto loco por completo, no entiendo nada.
—Tranquilo Lou, está todo bajo control.
—Pero si acabas de echar por tierra tu vida. Bueno, si eso es posible a estas alturas, claro.
—No hay ningún problema, se suspende el 2020 y se va a repetir el año que viene, nada de lo que estamos haciendo tiene consecuencias, Lou.
—¡Zumbado!
—Te lo aseguro, Lou, es cosa de Florentino. Ante la marcha errática del equipo las últimas jornadas y otras hecatombes varias como la pandemia de coronavirus, ha negociado la repetición del presente año, como cuando se repetía un curso de la EGB. Pero ha conseguido unas condiciones excelentes; no va a contar el tiempo consumido de 2020 y se anularán todas las acciones ocurridas durante el mismo con la misma alegría que Hernández Hernández anularía todos los goles del Real Madrid si tuviese un VAR omnipotente.
—Trevor, eso no tiene ni pies ni cabeza.
—Que sí, que te confirmo que es cierto. Es una medida excepcional para ayudar a la humanidad que le vendrá muy bien al equipo.
Procedí a mostrarle a Lou una prueba irrefutable de lo que yo afirmaba que no puedo compartir con ustedes, queridos lectores, porque si no tendría que acabar con todos a golpe de cenicero.
—Trevor, estoy conmocionado. Parecía imposible, mas no hay duda.
—No es para menos, Lou. Yo me enteré a través de Arbeloa y tampoco me lo creí hasta que no me lo demostró. Ante el libre albedrío imperante y la ausencia de consecuencias negativas de nuestros actos, el martes pasado viajamos ambos a Manchester e hicimos croquetas con Pep Guardiola.
—¡Pero, Trevor!
—Ya, ya sé que aún en estas circunstancias no estuvo bien, la gente a quien se las dimos a probar no merecían comer algo con un sabor tan desagradable.
—Hay algo que no me cuadra, Trevor. Las personas se van a acordar de lo que han vivido durante este 2020, al menos en parte. ¿Cómo van a repetir el año?
—Eso también está previsto, nadie recordará nada, de hecho, lo que se va a hacer es rebobinar la Tierra y volver a vivir encima. Es imposible que nadie guarde nada en su memoria.
—Entonces tampoco tiene mucho sentido, ¿quién asegura que las cosas le vayan a ir mejor al equipo en el revivido 2020?
—Digamos que Florentino sabe negociar y ha conseguido que él, Zidane y un charcutero de Huelva que acaba de inventar unos torreznos que no engordan no sufran el borrado universal de recuerdos.
Dicho esto, repelé a bocados el Cinco Jotas de Lou, destrocé la discografía de Maná con la porra antes sustraída a la autoridad, afané cinco botellas de Matarromera y me marché con Margott del brazo antes de que Florentino rebobinase este 2020.
Buenísima interpretación irónico-futbolística de la histeria colectiva en que vivimos. Grande, Paco.
¡Gracias, Ana!
Estupendo artículo.
El corona virus es una invención de Floper para que en la COPE y en la SER no puedan seguir dándole palos al Madrid, al menos una temporadita.
Parece broma, pero Castaño dijo ayer o antes de ayer, en su programa, que lo del virus le venía bien al Madrid, porque así no hablaban del equipo.
Así que la ficción de "se suspende el 2020", no está tan lejos de la realidad como podría parecer.
A más de un Harry Wixter le vendría bien que le incrustaran un cenicero de medio kilo de cristal de Murano en la nuca, aprovechando que lo que hagamos en 2020 no va a tener consecuencias.
Saludos.
Hemos procedido a encargar un palé de ceniceros de medio kilo de cristal de Murano, nos han hecho buen precio.
Gracias, Cillios.
Saludos.
JAJAJAJAJAJAJAJA.
Pues nada chavales!! Después de tanta crítica, resulta que el RM es campeón de todos los trofeos de la temporada en Basket y futbol y no nos han echado de la liga de campeones!!!!
Hala!!!!
Y a ver cómo capean el temporal casi un año sin fútbol y Basket nuestros amigos de Marça y Asco.
Me voy a echar una pechada a reír.. si no pilló la gripe China esta, de los huev9s.
HALA MADRID
Estamos ante algo que no tiene explicación. Yo no veo ni respuesta ni medios a lo que parece que se nos viene encima. A mí me huele a engaño, espero, claro.
Sea lo que sea, el mundo va a ser diferente de lo que HEMOS conocido. Yo hoy estoy pesimista, creo que nos engañan y vamos a pagar este engaño con creces. Se está parando el mundo por algo que no se nos cuenta con claridad y las redes sociales lo propagan y claro, se compra.
Pase lo que pase: HALA MADRID!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Opino igual que tú. Y por eso, tu y yo pasaremos a estar muy mal vistos.
Prueba a localizar noticias que no tengan que ver con el Coronavirus. No hay. Ya no ocurre nada que no sea Coronavirus. Ya no hay guerras. Ya no hay corrupción. Ya no hay 3000 suicidios al año en España. Ya no hay (porque nunca hubo...) 15.000 muertos al año en España por gripe común. Ya no hay desahucios. Ni terremotos, huracanes, incendios o inundaciones con sus respectivos muertos, que no importan nada si no lo son por Coronavirus. Casi no hay ni violencia de género, ni manadas, ni asesinatos, ni delitos comunes. No hay nada que no sea Coronavirus. Pero "el sistema" sigue funcionando. Y ahora lo puede hacer a sus anchas detrás de esta gran cortina que lo tapa todo.
A no mucho tardar, se empezarán a tomar medidas draconianas que nos afectarán a todos, pero las aceptaremos gustosamente, con tal de que no se vuelva a repetir este caos tan molesto. Y habrá que estar muy atentos a ver quienes son los principales beneficiarios de esas medidas. Y habrá que mirar muy arriba para localizarles, claro está.