El problema en Argentina, el fútbol en Madrid

Una de las últimas películas de Armando Bo, el pionero por excelencia del cine erótico argentino, registra una de las escenas más ingenuas de toda la historia de la cinematografía del Plata. En ella se ve a Isabel Sarli, su esposa y protagonista del film -de todos sus films-, dando por terminada una tormentosa relación con el anuncio ‘Me voy a España’. A continuación aparece con su maleta a cuestas abordando un tren en una típica estación de las pampas ante una concurrencia de extras de abigarrada fisonomía gauchesca; a corte de moviola el mismo tren arriba a la misma estación, que a la sazón exhibe un letrero donde se lee ostensiblemente ‘MADRID’. La diva desciende del vagón y pasa entre los mismos extras ahora caracterizados como sevillanas y gitanillos que hablan a voces con impostado acento gallego.

Estas ‘licencias’ propias de una industria fílmica, que sobrevivía a fuerza de voluntades antes que de presupuesto, pasaban inadvertidas para la mayoría del público que a mediados de los ’70 acudía a salas de dudosa reputación a contemplar esas antológicas producciones. Un par de poderosas razones siempre bien expuestas en el generoso escote del ícono de la sensualidad nacional tornaban imperceptible cualquier minucia de encuadre, continuidad o iluminación. Tampoco se percataban de que, seguramente sin pretenderlo, el director había conseguido sintetizar en esa secuencia un recurso típico de la conducta criolla: cuando las cosas andan mal, poner proa hacia la Madre Patria.

Como si de un regreso inconsciente al útero materno se tratase, cada vez que al sudamericano lo abruma un problema corre a buscar refugio a las fuentes fundacionales de su linaje. No se trata de salir en procura de una solución, sino de dejar ese problema atrás para, con frecuencia, sumergirse en otro semejante o incluso más intrincado. Así por décadas hemos visto cómo perseguidos políticos se exiliaban en plena vigencia del franquismo; desocupados emigraban sin propósito para desembocar de nuevo en el paro y encima indocumentados; líricos o desesperados de toda calaña desafiaban la peripecias del éxodo y hasta la deportación con tal de no enfrentar los dramas domésticos.

Ignoro si los popes de la FIFA y la Conmebol son versados en la filmografía de Armando Bo ni en las tradiciones escapistas del rioplatense. Pero lo cierto es que al solicitar el Bernabéu para disputar la final de la Copa Libertadores estaban, seguramente sin advertirlo, dando en la tecla con la fórmula elegida. Les aplicaron a los contendientes un procedimiento enraizado en su comportamiento más atávico, el ‘Método Sarli’.

Cuando Infantino alzó teléfono para pedirle a Florentino la Casa Blanca, actuó según el mismo patrón de ‘la Coca’ (sobrenombre de Sarli): dejaba el problema en la Argentina y ponía a los clubes en el aprieto de hacer algo a lo que están acostumbrados: avenirse a sortear todos los escollos que comporta ir a jugar en un país extranjero. Los que creyeron que el italiano incurría en una alentadora metáfora al decir que ‘se bajaba la temperatura’ llevando el cotejo fuera de territorio argentino, se llamaron a engaño voluntaria o deliberadamente. Lo mismo los que se golpearon el pecho declarando que el Real Madrid con su intervención salía al rescate del fútbol sudamericano. Lo único que cambia en este escenario es la región climática, como si el frío invernal proveyese condiciones de asepsia más apropiadas para terminar un trámite que se estaba pudriendo inconcluso bajo los vapores veraniegos. Por lo demás, los actores principales y secundarios, los extras y el conflicto permanecen incambiados. El problema se queda en casa, y en Madrid se encontrarán los que tienen un asuntillo pendiente que liquidar.

River y Boca no van en tren como Isabel Sarli: van en avión. Viajan aún bajo protesta y pasándose la pelota hasta el pie de la escalerilla, haciendo la pantomima de reclamos de puntos y sanciones, demandas por la localía, reparto de tibias acusaciones de traición y no menos tibias mociones de reconciliación y la amenaza recurrente del ogro del TAS pendiente sobre sus cabezas. Una vez decretado que el partido se jugaría en España, sendas dirigencias aceptaron por fin a afrontar un sinfín de complicaciones, traslados, controles especiales, dosificación de entradas, gastos desmedidos, incertidumbres varias y hasta las reticencias del propio madrileño que empieza a temer que su ciudad quede a merced de hordas de bosteros y gallinas propiciando pedreas y escaramuzas como las ocurridas en Buenos Aires hace diez días, sugestionado y con razón con la leña que añaden al fuego buena parte de los medios españoles echando mano a improvisados corresponsales que en plan de barrabravólogos diplomados enhebran en crónicas deshilachadas el sumario de todos los hechos de violencia deportiva padecidos en Argentina desde tiempo inmemorial, como si de un inmediato y simultáneo anteayer se tratase.

Es que querer entender los acaecidos en las inmediaciones la cancha de River y a lo largo del trayecto del bus de Boca como un mero enfrentamiento entre barrabravas, aún considerándolos como grupos espurios alentados por mafias relacionadas con sectores corruptos de la dirigencia de los clubes, no solamente significa aferrase a un discurso anquilosado, sino adoptar una óptica demasiado simplista acerca de los sucesos, y principalmente del trasfondo en que estuvieron envueltos.

Aunque la propia hinchada millonaria recibió el domingo con cantos de repudio el ingreso de ‘Los Borrachos del Tablón’ a la tribuna del Monumental, esta vez los barras fueron más víctimas de una fama que los condena que de méritos puntuales. Pues, si bien tras los allanamientos sus líderes asumieron la responsabilidad de otros actos delictivos, relativos a la reventa y duplicación de entradas, el desmadre producido en las afueras del estadio, cuyos responsables aún permanecen sin identificar, los tomó por sorpresa tanto como al resto de los asistentes. El caldo de cultivo se cocinaba en otros fogones.

El colega Fred Gwynne lo planteaba con claridad rayana en su anticrónica del 25 de noviembre: “Esto no es fútbol, esto es una mierda”. Pero en su análisis pega más en la herradura que en el clavo, y no por falta de agudeza, sino porque se circunscribe a observar estrictamente los elementos propios del espectáculo deportivo. En este caso, el fenómeno excedió y con mucho del ámbito futbolístico.

Toda explicación que parta de una perspectiva sesgada, excluya el macrocontexto en que se produjo y pretenda deslindar los incidentes que determinaron la suspensión del encuentro del factor político peca de ingenuidad o de pereza. Por lo pronto, la mujer cuya imagen colocando bengalas alrededor del cuerpo de una niña dio la vuelta al mundo, una vez detenida (por cierto, la única detenida hasta el momento) declaró ante el juez que su intención no era hacer explotar el material pirotécnico sino sólo ingresarlo al estadio para poner en evidencia la vulnerabilidad del dispositivo de seguridad, y con ello sumarse a las manifestaciones de protesta en vísperas de la cumbre del G20 que estaba próxima a celebrarse en Buenos Aires.

Pues tampoco cabe tomar el del clásico como un episodio aislado. Un par de días antes, un entrenamiento a puertas abiertas en la cancha de Boca terminó en desbandada merced al accionar de un grupo de inadaptados sin ninguna vinculación reconocida con la institución xeneixe ni la afición asidua; y sólo un día atrás, al cabo de un partido de la divisional de ascenso, una columna de individuos fingidamente identificados con el equipo perdedor atacó en forma intempestiva e incomprensible los móviles policiales que permanecían frente de la cancha de la que ya se habían retirado equipo e hinchada rival. Por fin, apenas una semana antes y apartados de todo recinto deportivo, en pleno cementerio de la Recoleta una bomba casera explotaba en el regazo de una mujer que se tomaba una selfie antes depositarla en la tumba de un prócer de la Policía Federal. Una célula de precarios anarquistas, al tiempo de ser detenidos, se adjudicó el frustrado atentado declarándose a propósito hostiles a la policía, al G20 y a la madre que los parió.

No suena tampoco a casualidad el que a, menos de 24 horas de ocurrido el descalabre, un antiguo montonero de los ’70 -reconvertido en pseuriodista, y devenido en referente de cierta bisoña intelectualidad desvelada- haya alquilado una columna ni más ni menos que en el New York Times (no es la primera vez que los de su pandilla lo hacen) para plasmar con solemne grandilocuencia su visión profética en una suerte de manifiesto en contra del gobierno, apuntando al ‘proyecto liberal’ y a la actual crisis económica como causas primordiales del accionar de los revoltosos, y dándose el gusto de cargar las tintas con particular insidia sobre el presidente de la Nación -al que retrata como un tonto entusiasta- dedicándole un agorero pronóstico (a Dios gracias fallido) que ponía en duda que estuviesen dadas las garantías para el desarrollo de la inminente cumbre de líderes mundiales.

Las exhaustivas medidas dispuestas para la identificación y registro de los viajeros, sumadas a la vasta experiencia del Real Madrid en cuanto a recibir en sus gradas fanáticos conflictivos, constituyen argumentos más que consistentes para echar por tierra cualquier psicosis colectiva acerca de la más remota posibilidad de que hordas embravecidas concurran en masa al partido.

Ahora bien, el hecho de que en Argentina se respiren aires enrarecidos por la floración esporádica de ciertos grupúsculos de activistas mal orientados, empeñados en infiltrar cuanta actividad pública se desarrolle, no implica que el pánico se haya convertido en un artículo de exportación. Por un lado, dificulto estas células cuenten con la capacidad operativa para transportar su accionar a un teatro de operaciones tan distante como España; por otro, a esta altura del calendario, y considerando la apretada agenda que tienen por delante, la final de la Libertadores ha perdido relevancia en sus objetivos. Acaso el domingo participen en los festejos que los seguidores del cuadro que salga ganador organizarán como es habitual en el obelisco capitalino promoviendo los disturbios y destrozos de rigor. Menos aún faltarán el sábado a importunar en la Fiesta de la Inmaculada con las ya clásicas exhibiciones de ubres pintarrajeadas ante el atrio de la Catedral Metropolitana en reclamo de una ley de aborto libre, gratuito y obligatorio. Y luego les tocará provocar robos y saqueos durante las ventas navideñas, y así hasta que tras la nochevieja se dispersen por los balnearios costeros.

Seamos objetivos. Las 10.000 plazas asignadas a los clubes argentinos, incluso en medio de una profunda debacle económica, quedan estrechas para cubrir los requerimientos logísticos y la demanda exclusiva de las parcialidades locales, y a un costo por demás selectivo. La disparada de los precios de los pasajes aéreos y los alojamientos entorpecen aún más los planes de los hinchas mejor intencionados. Las exhaustivas medidas dispuestas para la identificación y registro de los viajeros, tanto por las fuerzas de seguridad nacional como españolas, sumadas a la vasta experiencia del Real Madrid en cuanto a recibir en sus gradas fanáticos conflictivos de todas partes del mundo, constituyen argumentos más que consistentes para echar por tierra cualquier psicosis colectiva acerca de la más remota posibilidad de que hordas embravecidas concurran en masa a malograr el espectáculo ni alterar mayormente el orden en la orbe madrileña.

En eso, el gesto de Florentino de aceptar el reto y poner la casa a disposición comporta una demostración de la más eminente enjundia madridista. El clásico porteño se había convertido en una papa caliente que nadie quería agarrar, y sin mayor alharaca nuestro Presi (el del Real madrid) se calzó los guantes de amianto y salió a atajarla con la mejor disposición de ánimo. Pero tampoco es cuestión de creer que estamos ante un acto de temeridad romántica o, como ya le endilgaron otros, un intercambio de favores en procura de un trato más benévolo de parte de las autoridades federativas. Ni altruismo ni conveniencia, acaso diplomacia o simplemente don de gentes. Más la cultivada inteligencia de saberse pisando sobre seguro pues, a pesar de las alarmas y las proclamas, el riesgo es mínimo. El problema se queda en Argentina, y al fútbol se jugará en Madrid.