Karim Benzema, la belleza y la Roja

Anda el patio revolucionado a cuenta del gol de Mbappé que dejó a la Roja castigada sin postre, qué desfachatez. Ya se sabe, lo habitual: desgarramiento de vestiduras, ay, uy, escándalo, están matando el fútbol, cómo pudiste hacerme esto a mí, yo que te hubiese querido hasta el fin, y el resto de la letanía con que la prensa matria eleva sus oraciones frente al altar erigido al júrgol de verdad de la buena. O sea, al que practican el Barcelona y ese equipo que ha amanecido Luis Enrique para que se vayan fogueando los nuevos Messi que produce la Masía cada cuarto de hora, y que gira en el tráfico de la cosa del júrgol bajo el nombre de la Roja. A mí me aburre tan grave asunto, he de confesar. Se conoce que a resultas de ese gol fatídico hemos perdido la final de un torneo que al parecer existe y eso, y tenemos al país mustio y compungido, vaya plan.

Y lo entiendo, ojo. Qué importa que la norma sea clara y lleve en vigor la intemerata de tiempo, según leo a mi amigo Alberto Cosín, que en estas cosas es autoridad. Lo mollar aquí es que permitió a Francia, a la sazón rival de la Roja, ganar, y además con un gol de ese oscuro objeto del deseo madridista (dicho sea lo de oscuro sin el menor ánimo racista, que los adjetivos los carga el diablo para que se entretengan los monos). Intolerable.  Reconozco que mi desapego a la Roja no me impidió ayer espiarla un ratito por el ojo de la cerradura con la secreta esperanza de ver aparecer a mi hijo post-adolescente, que -aunque no juegue al fútbol- tiene la edad y la falta de nombre que exige Luis Enrique como conditio sine qua non para ser seleccionado. Pero quia, no hubo suerte. Eso sí, mientras estaba mirando con un ojo entornado y el otro guiñado en plan peep-show, me dio tiempo a ver el gol imperial de Benzema, o sea un porno restallante de duende y de magia, nada menos.

Y es que Benzema es como un torero ilusionista que saca de la chistera los naturales desmayados, y los despliega convertidos en revolera -la muleta, el capote- que apenas nace ya desaparece, y nos deja el alma sobrecogida para siempre por ese instante de encantamiento, rendida, saciada y sometida -como el morlaco, como el rival- ante la autoridad incontestable de la belleza absoluta. Benzema riega el césped con sus pies de bailarín, y éste reverdece y crece a su paso, y estira el cuello para no perder detalle, como el aficionado en la grada. Benzema detiene la carrera con unos puntos suspensivos, y así atrapa el tiempo y se lo cambia de mano como un trilero de nuestras emociones, y cuando todo parece haberse parado y empezamos a preguntarnos dónde está la bolita, nos sacude la explosión vertiginosa del gol inefable, gallardo, majestuoso, al tiempo que el rival descubre, corrido y apabullado, que la bolita está -lo ha estado desde el principio- en su portería.

Así que, sí, a mí me hastían las fastidiosas discusiones sobre el gol de Mbappé y su interpretación a la luz del reglamento. Me exasperan esos análisis de las jugadas hechos con lupa, con las gafas de cerca montadas sobre el puente de la nariz, y con la altura de miras del honrado contable cuya única preocupación es cuadrar el balance. Me irrita -ya lo he dicho otras veces- esa obsesión forense, ese diseccionar una jugada con bisturí hasta sacarle todas sus tripas y dejarlas esparcidas sobre la fría mesa de mármol. El fútbol es el terreno anchuroso de las emociones puras, de la alegría infantil e incontenible, y a veces -pocas, para los madridistas- de las decepciones, pero nunca, jamás, el de la ciencia ni el de la hermenéutica. No nos priven, a fuerza de sesudos análisis, del derecho a volver a encontrarnos con el niño que fuimos, con sus emociones simples, limpias, no sujetas a término, modo o condición. Dejen disfrutar sin pliegues ni dobleces ni segundas derivadas a los niños que somos y que, al contemplar a once señores bastante feos y tatuados saltar al campo, no ven sino a dioses, a sus dioses. No nos despojen de nuestros sueños de niño, del último reducto de inocencia que aún no nos ha robado la vida, esa ladrona cruel.

Y sobre todo, no lo hagan cuando uno de esos dioses lleve el nombre de Benzema cosido a la espalda. Cómo podría uno perder el tiempo en ocupaciones tan prosaicas como analizar la legalidad del gol de Mbappé cuando tiene delante la poesía fecunda, desbordante, de este deus ex machina que tan a menudo transmuta la tragedia en éxtasis de un plumazo genial. Y si además lo hace pintando de pasmo la cara de Luis Enrique y sus luisenriquitos, pues tampoco vamos a pedir disculpas, digo yo.