Cartas de un madridista millennial: Los silbidos a Bale

Hola de nuevo:

Ya en tu época, uno de los estribillos preferidos del antimadridismo consistía en quejarse de la ingente cantidad de horas que el Madrid ocupa en el discurso de los medios de comunicación. Terrible saturación que reforzaría su condición anti, un poco a lo Jeanette: soy antimadridista porque el mundo me hizo así. Por una vez, y sin que sirva de precedente, reconozco un parcial acuerdo con ellos. Creo que el circo perenne que rodea las cuitas blancas es a la larga más perjudicial que beneficioso. Supone una losa para el correcto funcionamiento del club, sobre todo porque el enjambre mediático no se centra tanto en el análisis deportivo constructivo como en el chisme y la voluntariosa interpretación de gestos. La última prueba de lo que afirmo se exhibe en multitud de tertulias a esta hora: entre la semana gloriosa de Londres y Getafe y la de los próximos retos peliagudos contra el Chelsea y el Sevilla, se prefiere colocar el foco en los silbidos de la grada a Gareth Bale y, transportador en mano, en la amplitud de la curvatura de su sonrisa respondona.

Afortunadamente, esto no es un medio de comunicación y, ahora que no nos lee nadie, puedo exponerte mi opinión sin miedo a avivar esa hoguera de las vanidades perpetua. El problema es que sobre Bale ya no sé qué más decir. Se ha escrito tantísimo que resulta prácticamente imposible no incurrir en redundancias. Dentro del madridismo, sus detractores le pitan con inquina, subrayan su innegable pasotismo y desprecian las reiteradas preferencias por su selección nacional en cada disyuntiva; sus partidarios, mientras tanto, alegan que la constante cacería de la prensa hacia el jugador ha terminado por convertir en una profecía autocumplida todas aquellas advertencias que se hacían incluso cuando ganaba copas de Europa con goles de chilena. Personalmente, cada vez que se produce un sainete como el que tuvo lugar en el Bernabéu tras la inclusión del galés ante el Getafe, no puedo evitar que me invada una incómoda sensación de melancolía. Suele acompañarse, misterios cerebrales, de un impulso inconsciente que me empuja a tararear estrofas de Para no olvidar, de Andrés Calamaro :De un tiempo lejano, a esta parte ha venido esta noche, otro recuerdo prohibido, olvidado en el olvido.

Hay un sector de la afición que no es capaz de aceptar que, aunque todos los agravios que le imputan al británico fuesen taxativamente ciertos, el silbido constante en cada toque de balón supondría un perjuicio para el equipo

Mi relación con Bale comparte rasgos con la que tengo con Calamaro. Ambos son profesionales de un incuestionable talento que me han regalado momentos imborrables en, ya me perdonarás el exceso flaubertiano, mi educación sentimental. Por otro lado, determinadas dinámicas o exageraciones en la pose de enfant terrible terminan por provocar un hastío que difumina la gratitud. Aunque existe una diferencia, bastante lógica teniendo en cuenta la gran disparidad entre disciplinas: mientras que Calamaro ha alcanzado la cima de sus posibilidades en un puñado de canciones extraordinarias e imperecederas, los monumentales chispazos de Bale casi siempre han constituido una expectativa antes que una culminación. Cuando Gareth planeaba con sus orejas como un avión ridiculizando las artimañas de Bartra en la prórroga de una final, uno se relamía anticipándose al próximo truco. El disfrute siempre tenía algo de voluntad prospectiva. Esa convicción, alimentada por el goteo de hazañas esporádicas hasta el día de la chilena ,  y unida a esa tendencia que tiene el Madrid para redimir a sus personajes secundarios que parecen desahuciados, hacía que los más acérrimos aguardásemos un último gesto grandioso incluso después de episodios tan desagradables como los de la pancarta, ciertas declaraciones de su representante Barnett o el simulacro de partida a la liga china. Se acaba el tiempo y, visto lo visto, te confesaré que mis esperanzas acerca de la jugada redentora se hallan ya bajo mínimos.

sus partidarios alegan que la constante cacería de la prensa hacia el jugador ha terminado por convertir en una profecía autocumplida todas aquellas advertencias que se hacían incluso cuando ganaba copas de Europa con goles de chilena

Queda, pues, la complicada gestión de daños en estos meses del adiós. La dificultad reside fundamentalmente en la acumulación de orgullos. Hay un sector de la afición que no es capaz de aceptar que, aunque todos los agravios que le imputan al británico fuesen taxativamente ciertos, el silbido constante en cada toque de balón supondría un perjuicio para el equipo, sobre todo en unas fechas cruciales en las que la plantilla se está jugando los títulos y la continuidad o no del proyecto. Todo es opinable, pero no parece descabellado considerar el mal ambiente generado un precio excesivamente alto a cambio de un desahogo fugaz y transitorio. Al mismo tiempo, el propio Bale tampoco ha demostrado la inteligencia, cínica si se quiere, de regalar unas palabras de compromiso que rebajen el soufflé. Seguramente el mecanismo de defensa con el que se ha protegido de más de una canallada periodística lo ha blindado contra cualquier influencia de la afición. Es probable que se halle convencido de estar viviendo una dolorosa injusticia, condenado a una amplia antipatía mientras que otros muchos jugadores, mucho menos protagonistas en la consecución de logros para el club, han concluido su relación de mejor manera. Quizá. Pero mucho me temo que la vida es, por desgracia y ante todo, una cuestión de expectativas. Las mismas que nos mantendrán hasta el final con una mínima esperanza en un postrero giro de guion. Incluso aunque la racionalidad nos dicte que la única posibilidad de que el viento nos vuelva a devolver serenamente a sus orillas, sea dormidos.

Cuídate, volveré a escribirte pronto.

Pablo.