Vuelve el Real Madrid (¿y qué?)

Buenos días, amigos. Es tan deplorable el panorama nacional español, y son tan amargas y lentas las horas a resultas de la catástrofe que trajo consigo la DANA en Valencia, que todo parece que aconteció hace treinta años, incluido el último partido del Real Madrid. Los días que hace que jugaron los de Ancelotti se antojan meses, o tal vez años a través de los cuales en esta vuestra publicación hemos asistido sobrecogidos (e iracundos, por qué no decirlo) al dantesco espectáculo de las inundaciones y sus espeluznantes consecuencias.

La última vez que jugó el Madrid cosechó un resultado que ni recordar queremos, y la ocasión de un pronto desquite se evaporó precisamente a consecuencia de los acontecimientos en Levante, con el partido ante el Valencia pospuesto por muy buenas razones (las mismas que deberían haber valido para posponer el resto de la jornada).

Ahora sí que vuelve el Madrid, que juega mañana en Champions, la vieja Copa de Europa, ante el AC Milan, el club que a larga distancia le sigue en número de entorchados continentales conquistados. Nuestro ánimo maltrecho y severo recibe como el maná el retorno de nuestra gran pasión. Desgraciadamente, nada podrá hacer este hecho por solucionar la caótica situación en el litoral español, pero esta vuelta al trabajo del equipo de nuestro corazón nos recuerda que aún quedan razones para trascender el légamo y gozar un poco. Antes, tendremos que recordarnos que no está prohibido, porque el ánimo está por los suelos.

“Medicina Champions”, titula As, que plantea el partido como una posibilidad de que los de Carlo puedan resarcirse de la abultada derrota en el mal llamado clásico, así como de compensar a Vini por el sinsabor del Balón de Oro burlado. Es más profundo que eso. La medicina es primordialmente para nosotros mismos, para nuestra alma herida, atrapada en las arenas movedizas donde compatriotas heroicos luchan por salir adelante rodeados de cadáveres ante la inoperancia, cuando no el dolo, de las administraciones públicas.

Tiene razón Marca. Nada que celebrar en los goles de la jornada ignominiosamente jugada ayer, y poco, muy poco que celebrar habrá en los que marque el Madrid mañana, porque nuestro corazón está aún aterido por el horror. Vuelve el Real Madrid. ¿Y qué? Sí, después cantaremos los goles. Sí, después nos animaremos, pero serán fuegos fatuos de alegría. Nuestro orgullo madridista no se cifra ahora en un regate de Mbappé o un disparo de Valverde desde fuera del área. Nuestro orgullo madridista se cifra ahora en la actitud ejemplar del club como institución, instrumentalizando donaciones y donando asimismo. Un club volcado en la ayuda a una zona muy querida del país donde habita y con el cual muestra un compromiso absoluto, a despecho de su universalidad.

La prensa cataculé hace días que pasó página de la catástrofe. Allá ellos. Ellos están en celebrar y degustar como fruta madura los Balones de Oro femeninos que se desprenden del afín árbol ceferiniano, o en meterle goles al Espanyol mientras el VAR de su propio directivo Tatxo Benet desacredita los de su oponente gracias a ese fuera de juego semiautomático que es más semi que automático, como genialmente sintetizó un día José María Faerna.

Ellos están a eso, y nosotros no tenemos aún la energía de denunciarlo como solemos. Perdonadnos. El mundo puede seguir sin nuestras críticas mordaces. No puede seguir adelante, sin embargo, sin la solidaridad de miles de españoles que se desviven por sus compatriotas levantinos, como no puede pasar sin la ayuda de los agentes del fútbol involucrados en la reconstrucción de los lugares afectados a través de donaciones y voluntariado. El mundo (en este sentido, y también en el deportivo a partir del momento en que nuestras almas estén preparadas para volver a disfrutar) no puede seguir adelante sin el Real Madrid.

Pasad un buen día.