Vinicius y el ejército de las almas bellas

El domingo por la noche se sucedieron en el tiempo, casi a la vez, dos acontecimientos. El primero tuvo lugar en Valencia. En el estadio de Mestalla, hogar del Valencia Club de Fútbol, el Madrid hizo acto de presencia para cumplir con el fastidioso trámite de jugar otro partido de Liga más. En él, entre la vileza habitual -mucha, cuando se trata del Madrid, por lo general, y elevada a niveles paroxísticos cuando se trata del Madrid y la ciudad de Valencia, antaño amable capital de provincia filomadridista gracias, fundamentalmente, a Di Stéfano- se pudo disfrutar de otro espectáculo pura raza española: una turba enloquecida humillando al mejor futbolista del Madrid de las formas más rastreras y primitivas posibles, jaleada por la actitud violenta y antideportiva de los futbolistas del equipo local y fomentada por la complicidad de los árbitros (gremio bajo sospecha, ya con razones prejudiciales por así decirlo), que terminaron expulsando a Vinicius.

El segundo tuvo lugar en Kaunas. Allí, en Lituania, el equipo de baloncesto del Real Madrid lograba una victoria hermosa y literaria en la final de la Copa de Europa. Los dos hechos ocurrieron, como digo, prácticamente a la vez, como una feliz coincidencia que sirve para ilustrar la naturaleza actual del Madrid: una civilización en sí misma hecha para trascender fuera de la pocilga nacional a la que, sin embargo, permanece atada como Gulliver en Liliput por circunstancias ajenas a su voluntad y su telos. Mientras el mundo admiraba a los gigantes madridistas que se impusieron al Olympiakos, los españoles se ensañaban mezquinamente con un muchacho de veinte años cuyo delito es ser el mejor futbolista del mundo, jugar en el Madrid y enorgullecerse por todo ello.

En una cosa tiene razón Tebas: el problema no lo puede gestionar la Liga, porque es un problema que supera con creces la capacidad administrativa de una organización tan ridícula. Es algo que va mucho más allá y que no tiene, en realidad, mucho que ver con el racismo, sino con el odio. El odio a la existencia física, material, del Real Madrid Club de Fútbol. Es un problema general de un país llamado España.

Con Vinicius se están superando todas las fronteras morales, si es que queda alguna en este país amoral en donde los terroristas están mejor vistos que sus víctimas y en el que se considera una victoria de la democracia la paz de los cementerios. Los muertos, se ve, no tienen derechos políticos, y a los negros no se los insulta si se comportan como muchachos modositos. ¿O no es eso lo que le están diciendo a Vini cuando lo comparan con Mendy, Camavinga o cualquiera de sus compañeros negros del Madrid? “A los demás no se les insulta”, se dice, y se dice además como lugar común, y a nadie se le cae la cara de vergüenza al decirlo. A los demás negros del Madrid se les perdona la vida si se portan bien, pero con Vinicius hay barra libre de palos, insultos, agresiones y humillaciones porque tiene los cojones de mirar a la cara a sus ofensores y de retarles a duelo.

¡Qué provocador! Las cosas están desbarrando tanto que estamos muy cerca de ver y de escuchar cómo se valida que le metan mano un día. Al fin y al cabo ya han ahorcado a un monigote con su camiseta, su nombre y su color de piel, de un puente en una carretera de Madrid. Y se sabe, quien lo sepa, claro, porque en España no sé si hay más energúmenos hinchados por el odio, o analfabetos, que el primer paso para aniquilar físicamente a alguien es hacerlo en efigie, igual que quien empieza quemando libros acaba quemando gente. Pero aquí no pasa nada porque en España nunca pasa nada: se pueden comprar árbitros durante décadas, se puede lanzar de todo a los jugadores en el campo, se puede exaltar a ETA junto a los lugares donde asesinaron a sus víctimas, se puede denigrar a la mayoría de los españoles con impunidad, e incluso se puede agredir a padres de familia que van a ciertos campos con banderas españolas. Pero que a ningún jugador del Madrid se le ocurra proclamar a los cuatro vientos que es el mejor del mundo y que juega en el mejor equipo del mundo. Entonces todo es gesto contrito y lección moral de las almas bellas. El ejército de las almas bellas.

“A los demás no se les insulta”, se dice, y se dice además como lugar común, y a nadie se le cae la cara de vergüenza al decirlo. A los demás negros del Madrid se les perdona la vida si se portan bien, pero con Vinicius hay barra libre de palos, insultos, agresiones y humillaciones porque tiene los cojones de mirar a la cara a sus ofensores y de retarles a duelo

Digo que España no es un país racista aunque en España sí que hay racistas. Menos, creo, que en casi todos los países desarrollados que nos rodean, pero por supuesto demasiados para lo que uno desearía. Por desgracia, hay cosas que, mientras el mundo sea mundo y el hombre, homo sapiens, existirán siempre, aunque se avance colectivamente en muchos aspectos. Pero lo de Vini no es racismo, es odio visceral por lo que Vinicius representa: la alegría de querer ser el mejor, el vivir desacomplejado sin pedir perdón por lo que uno es. Vinicius es la metáfora perfecta del daño que causa la mera existencia del Real Madrid en la conciencia colectiva de un país podrido por dentro. Vinicius les resulta intolerable, su alegría y su talento, que no se sujeta a un código moral, que no quiere parecer amable, que ni siquiera concibe atenerse al estrechísimo concepto moral de la mayoría de los españoles, es, literalmente, un agravio con patas: para los mediocres, para las insignificantes criaturillas, para las polillas que revolotean por el techo de este palacio en ruinas que todavía sigue llamándose España. Como no pueden pararlo a hostias en el campo, le gritan mono porque han aprendido que insultarlo despreciando el color de su piel le hace daño a su corazón salvaje y generoso de niño brasileño. Como ya pasó con Roberto Carlos, como bien traen a colación hoy en Twitter. Entonces, Guardiola, que tiene la extraordinaria habilidad de expresar con sutileza la voz interior del pueblo (por eso, en Cataluña, es un poeta mesiánico) decía que, bueno, al 3 del Madrid le llamaban mono porque algo habría hecho.

Vinicius es la metáfora perfecta del daño que causa la mera existencia del Real Madrid en la conciencia colectiva de un país podrido por dentro. Es literalmente un agravio con patas para los mediocres, para las insignificantes criaturillas, para las polillas que revolotean por el techo de este palacio en ruinas que todavía sigue llamándose España. Como no pueden pararlo ni a hostias en el campo, le gritan mono porque han aprendido que insultarlo despreciando el color de su piel le hace daño

 A Cristiano, ¿recuerdan?, le llamaban maricón y portugués, pero portugués dicho con asco: ese portugués, qué hijo de puta es. La gente tiende a olvidarlo todo en este paraíso de la desmemoria que es la España contemporánea. Hubo incluso un chupatintas del AS o de la SER, ya los confundo, que le invitó a salir del armario en una columna infame que se publicó en los periódicos. Todo vale contra el líder del Madrid, da igual quién sea en cada momento. Si se niega a doblegarse, si no se arrodilla, entonces a saco: todo el país se transforma en inmunda turba y los madridistas han de callarse y tragar, porque la razón moral siempre está del otro lado, del lado de los envidiosos.

Vinicius se cansará y aceptará algún día alguna megaoferta de algún jeque. Fuera de España ya tienen claro su condición de superestrella mundial. Fuera de España no ven la Liga ni por Pedri ni por Gavi ni por Maffeo, tampoco la ven por el Valencia o el Mallorca, sino por el Madrid y por Vini. Por el Madrid de Vini. A Messi “había que protegerlo” y a Ujfalusi, del Atlético, casi lo deportan a su país por atreverse a no ponerle la alfombra roja cuando jugaba contra él. Pero Messi era otra cosa, claro, porque no era del Madrid. Por un insulto racista indemostrable que jamás se aclaró, suspendieron un Valencia-Cádiz, y una vez que llamaron negro de mierda a uno de los Williams, ardió Troya. Pero, naturalmente, Iñaki Williams juega en un equipo vasco, y entonces, también, es otra cosa: a los vascos, que nadie los toque, pero a los demás que les den por culo. Es verdad lo que dice Tebas, ni él ni nadie tiene la capacidad de cambiar o frenar esto, porque esto está en la masa de la sangre y España siempre, siempre, preferirá a Barrabás. Qué país, qué ciénaga.