Una cosa mágica que es ganar

Buenos días. "En el Bernabéu vamos a hacer una cosa mágica que es ganar". Las gotas de sudor aún descendían por su barba abundante. Se mesaba el cabello mientras hablaba con el reportero, con un aire entre meditabundo y emocionado. Karim Benzema acababa de protagonizar la enésima hazaña de un equipo que no necesita jugar bien, que incluso siendo arrollado por rivales de postín se las apaña para sobrevivir sacando petróleo de un remate del propio Karim, de una carrera fulminante de Vinicius, del exterior de Modric, de los guantes salvíficos de Courtois o de lo que sea. Una cosa mágica que es ganar. Una cosa mágica que es sobrevivir. La estupenda crónica de Andrés Torres del partido de ayer se preguntaba, ya desde el título, cuántas vidas tienen los de Ancelotti. Nunca un paciente, a lo largo de la misma competición, ha salido tantas veces de la UCI, se ha aproximado fumando un cigarrillo a los agentes de pompas fúnebres que confeccionaban su corona floral, les ha palmeado jovialmente la espalda y ha salido a la calle -con el batín hospitalario aún mostrando el culo- mientras tararea una canción de Nat King Cole.

¿Cuántas van?

"Milagro a milagro", titula Marca, que además se hace eco de las palabras paradigmáticas de Karim que nos han brindado a su vez nuestro titular, una frase que suena entre ingenua y amenazante, que conmueve y eleva el espíritu por lo que tiene de referencia a la infancia, a los Reyes Magos, a las cosas imposibles que los libros de Harry Potter desmienten como tales. "En el Santiago Bernabéu vamos a hacer una cosa mágica". Dice Nora Roberts: "La magia existe. ¿Quién puede dudarlo, cuando hay arco iris y flores salvajes, cuando existe la música del viento y el silencio de las estrellas? Cualquiera que haya amado ha sido tocado por la magia. Es una parte sencilla y extraordinaria de las vidas que vivimos". Las palabras de Karim y las de Roberts son básicamente las mismas.

¿Quién puede dudar que existe la magia cuando el balón se pasea un número indeterminado de veces sobre la línea de gol de Courtois sin cruzarla, cuando te pueden meter 9 y minimizas daños, cuando tú te estiras en tres boqueos de angustia y metes tres goles que pueden valer una final? Benzema (el mejor delantero del mundo, el hombre que debe ganar el próximo Balón de Oro si queda algo de justicia bajo el cielo) habló de la magia que esperamos en el Bernabeú, pero ¿y la magia de ayer? El Madrid es Houdini, aquel genio del escapismo a quien metías en una jaula con barrotes de acero, hacías descender la jaula hasta las profundidades de la llanura abisal, sacabas la jaula vacía y cuando volvías al hotel del cayo de San pedro, habiendo ya comunicado a las autoridades pertinentes el fallecimiento del showman, te lo encontrabas en  el lobby, con un cóctel en la mano, vestido de punta en blanco y flirteando con las huéspedes más escotadas.

Sinatra decía que él no vendía su voz, sino que vendía clase. Esto lo aseveraba LA VOZ por excelencia, imaginaos qué clase tendría. El Madrid es el fútbol por excelencia, pero no es fútbol lo que vende. Vende -juegue mejor o peor, que de todo hay- lo de ayer. Vende clase, eso que no se compra, y te canta Fly me to the Moon mientras llueven las bombas sobre el área propia y ni Alaba ni Militao ni Mendy aciertan a despejar porque se han disfrazado del Rat Pack y se diría que han consumido más martinis de los aconsejables. Otras veces no. Otras borda el fútbol, porque le sobra calidad para ello. Pero, cuando no llega la inspiración, se impone la clase. El Madrid es ese amigo cuyo carisma le permite salir airoso de las situaciones más embarazosas, incluso de las creadas por él mismo, incluso diciendo aquellas cosas que tú nunca podrías decir porque te enterrarían en corrección política. Él puede. Pellizca gentilmente a una feminista recalcitrante y toda la venganza que recibe a cambio es un tenue sonrojo en esas bellas mejillas y un "uy" casi complacido.

El Real Madrid, amigos.

"El Madrid resucita tres veces en el Etihad", suelta As, y no se atisba el menos signo de sorpresa en el recuento de esas resurrecciones. ¿Que el Madrid ha resucitado tres veces? OK. Podrían haber sido veinte o setenta y cuatro. Es el Madrid, que en baloncesto, por cierto, también hizo esa cosa mágica que es ganar (sabemos que el de fútbol no "ganó" en la acepción más purista de la palabra, pero si Xavi Hernández considera al marcador un impostor no vemos por qué nosotros no podemos hacer lo mismo, sobre todo cuando un 9-3 es lo que llegó a cocerse en el Etihad y el impostor nos fue favorable). En baloncesto, decimos, los de Pablo Laso, que aparecen en el faldoncillo de As, ventilaron con un 3-0 una eliminatoria que muchos vaticinaban desfavorable ante el mítico Maccabi de Tel Aviv. Ese equipo que muchos ya desahuciaban, que estaba en caída libre en cuanto a juego y con serios conflictos internos, ha resurgido de las sombras, ha resucitado igual que su hermano balompédico, y se ha plantado en la F4 de Belgrado con suficiencia.

Hagamos copy/paste, porque qué sino un glorioso copy/paste del espíritu de Di Stéfano y Ramos, de Emiliano y Llull, es el maldito Real Madrid, ese sempiterno copy/paste de negación de la derrota. Hagamos copy/paste: El Real Madrid, amigos.

¿Y qué deciros de cómo contempla esto la prensa cataculé? La sensación es que han agotado su capacidad para el asombro. "Paliza sin KO", titula Mundo Deportivo, consciente (suponemos) de la contradicción intrínseca -una paliza es una goleada y ayer golearon ambos, solo que unos un poco más que los otros-. "Lo del Madrid no tiene ninguna lógica", se lamenta Mascaró en el frontispicio de Sport. Lo que tiene lógica es que él no le vea la lógica. El Barça es ciencia, probetas replicando un modelo cacareado y manido que solo funciona en la obediencia a la ortodoxia. El Madrid es magia y la magia carece de lógica y hasta de existencia para las mentes obtusas. "Los que no creen en la magia jamás la encontrarán", replica hoy Roald Dahl al culerío, y al conjunto del antimadridismo.

Claro que no basta con creer, no le basta a cualquiera. Hay que ser el Real Madrid.

Pasad un buen día.

PD: Suerte hoy para el muy meritorio Villarreal.