The Last Sardana

Buenos días, amigos galernautas. Lo sabíamos nosotros y lo sabían ustedes. Lo sabemos todo de todos, que decía Rubalcaba en la tribuna del Congreso. Lo saben hasta los marcianos. Sí, es triste, cuesta aceptarlo, pero, efectivamente, se han cargado el fútbol patrio.  Fíjense hasta qué punto han convertido el balompié nacional en un erial —donde humanoides grotescos de grandes papadas, cabellera aceitosa y/o embuchados en jerséis de cuello son quienes dictan sentencia sobre el verde mientras lucen impresionantes pelucos en ruedas de prensa— que ya no importa nada. Venimos del tradicionalmente plomazo parón de selecciones, debut de seleccionador sin yerno convocado incluido, y tanto da que da lo mismo.

Ha vuelto la Liga y… ¿A quién le importa? que dirían Los Pegamoides. A la prensa deportiva, no, desde luego. Al galernauta sagaz, al madridista vilipendiado, menos todavía. I dont care que cantaban las Pussy Riot para tocarle los bemoles a Vladimir Putin. Pues eso. Enhorabuena a todos los premiados por este campeonato que rezuma caspa y podredumbre entre estertores de una agonía que no cesa y una muerte indigna que no llega.

No es fútbol, es la Liga y no sé qué. La caspa, eso es lo que es.

Ante estos atolladeros y ante la amenaza inminente de acabar como envoltorio de bocata de sardinas, la prensa deportiva, y particularmente el Marca, suele aprovechar para colocarse a rebufo de Fernando Alonso y escurrir el bulto. Diga usted también 33, señor Marca que, de un tiempo a esta parte, enfrascado como está en sabotear mediáticamente todo lo que huela a Superliga, hace mucho que no pasa revisión con el Doctor Bacterio. Y claro, se obsesiona, y se le olvidan las cosas, que usted, Señor Marca, ya tiene una edad. Que usted es un veterano en estas lides de la pluma y el deporte. Y su memoria falla tanto como la de Enríquez Negreira, sí, ese capo con silbato que ha prostituido el deporte favorito de casi todos en este país, mientras ustedes y sus colegas preferían tararear a Julio Iglesias —La vida sigue igual— o Luz Casal —Y no me importa nada—. Prefieren abordar un reportaje de investigación en Auschwitz antes que levantar las alfombras del fútbol español. Eso, que lo haga la prensa seria, parece querer transmitir, que nosotros tenemos mucho lío con episodios de racismo exclusivos y teledirigidos, qué desayunó Raúl González Blanco en la temporada 1997-98 o el retorno de Leo Messi al Barça a cobrar en etiquetas de Anís El Mono.

El retorno de Messi. Desterníllense ustedes.

Porque si en la meseta se ponen de perfil ante la mugre, lo de los Pili y Mili de la prensa sportiva catalá ya es delirium tremens, “el más madera”  de los Hermanos Marx, “el saben aquel que diu” de Eugenio. Que vuelve Messi dicen. Ahora léanlo sin descojonarse. Que vuelve Messi. Sí, claro. Ahora va.

Aunque estamos a acostumbrados a estos sainetes no deja de sorprendernos la impresionante capacidad de esta gent de huir hacia delante vendiendo crecepelos en el desierto. Nada nuevo bajo el sol teniendo en cuenta que el actual presidente culé, el que cuadriplicó el sueldo a Negreria, por cierto, alcanzó la presidencia haciéndose arrumacos con un maniquí.

Que vuelve Messi, dicen. Uno ya no sabe que es peor; la trola o que se lo crean. Es decir, resulta que antes de ayer se despiden 120 empleados en Can Barça para pagar la luz y el agua y ayer que viene Leo, del que ya sabemos que siempre está a punto de apretarse el cinturón, austero como es él, sea en Barcelona, Catar o París.

“El sueño” proclama Sport y efectivamente dais mucho, en vuestro caso, esperamos, dentro de poco sean pesadillas, aun a riesgo de que la DEA irrumpa ahora mismo en la habitación de este humilde portanalista y sea rápidamente extraditado a una prisión federal de máxima seguridad por ofensas sacrílegas a un FC Barcelona que todo lo ve mediante un mail centralizado de mendrugos denunciantes en Twitter.

Ooops, otra querella. Menos mal que los portanálisis no se firman.

Lo sentimos por Bengoechea.

Entre amenazas de injurias, calumnias y venta de humo rosarino pasan Los Días de Negreira en la Ciudad Condal, mientras omiten las, a nuestro juicio, mucho más jugosas declaraciones del Jardinero Hernández, el demócrata catarí que te vi, ya saben. Cómo no, él también contribuye al relato del cuento chino de Messi, que vende como un último baile que bien pudiera ser The Last Sardana, teniendo en cuenta la implicación y pasión de Leo por la lengua y cultura catalanas. Esto, no obstante, no es lo más divertido de las siempre delirantes ruedas de prensa de Hernández. Ahora dice que el problema de Gavi, el descontrolado patibulario con pinta de monaguillo que goza de impunidad arbitral y patente de corso mediática, es que juega en el Barça. Y por una vez estamos de acuerdo. Ese es el problema. Sobre todo, para los demás. Si Gavi jugara en el Getafe acabaría los partidos en Estremera.

Así amanece este bonito día, antesala de Semana Santa. Sin rastro de Negreira en las primeras planas, pero tampoco de la Liga, oiga, a lo mejor es que asumen ya que esto es una mierda que ya no interesa a nadie. Alaba vuelve con ganas dice el As. Vuelve la ilusión.

Yo creo que ni sabe que mañana nos toca el Valladolid.

En serio.

Pasen buen día, amigos galernautas.