Si el Valencia nos da permiso

Buenos días, amigos galernautas. Por decir algo. Ocurre que cuando paladeas el bouquet del mejor partido moderno del viejo continente balompédico, el postmodernismo guardioliano de un Pep de disseny frente al costumbrismo folk y socarrón del viejo zorro de Reggiolo, un Manchester City del sirimiri constante y jeques con paraguas contra un Madrid floreciente y florentino, recibir a un Getafe liguero, perdido en el desván mugriento de un campeonato maloliente resulta como llevar Flores en el Ático.

Si a la visita del desdichado Getafe —pobre, ellos no tienen culpa de nada, salvo de padecer a Ángel Torres— le añadimos el poso semanal de una épica desbordante en el Palacio de los Deportes, la guinda de una de las mejores series de playoffs de la historia del baloncesto europeo, tanganas incluidas, teatro del bueno, Chus contra Zeljko y Tavares contra todos, lo de esta noche en el Santiago Bernabéu nos resulta descafeinado y lo de esta mañana en las primeras planas de la prensa deportiva cañí constituye todo un Jardín Sombrío.

Pensando en el City, dice Marca. Si les parece nos ponemos a pensar en Barto. O en Negreira. O en Padremany. O en Joan Kennedy Laporta. Si algo ha caracterizado al Real Madrid a lo largo de su historia es en poner el foco en sí mismo, en sus conquistas, en la Historia que tú hiciste, en la Historia por hacer. Otros clubes funcionan, precisamente, al contrario; alimentándose del odio al vecino, envidiando sus logros, celebrando sus derrotas y olvidando sus propios (y escasos) triunfos. Así andan los Mossos, que no saben aún si acordonar Canaletas, ante la previsión de que el Madrid pudiera cargarse al City y fastidiarles la rúa. El Atleti ni qué decir tiene. Su brazo intelectual, el Frente deprimente, estará evaluando a qué muñeco ahorcan de un puente próximamente.

A propósito de la visita del Getafe esta noche, otro de nuestros adversarios instalado en el rencor —y ofendidito habitual— es el Valencia, su afición y su trompetero aparato mediático levantino encarnado en ese periódico de bajos vuelos llamado Superdeporte. Andan los Pulitzers que por allí anidan soliviantados por la posible alineación que dispondrá Carletto esta noche ante sus vecinos madrileños, en tanto que se trata de un rival directo del equipo valenciano con sede en Singapur en la lucha por evitar el descenso.

Tanto es así que no se han cortado un pelo con escatológicos titulares como “Ancelotti se la juega al Valencia”, coronadas con encuestas online como la de ayer en su página web. Cemento armado. Hormigón duro. El que les falta, parece, para levantar el nuevo Mestalla.

Está el Valencia, su afición y sus medios para pedir favor alguno al Real Madrid, ¡al Real Madrid! Sí, al mismo al que se le niega el pan y la sal a las orillas del Turia, el mismo al que un futbolista che le sale por un testículo y parte del otro mientras que si el comprador viste de blaugrana el comprado viaja a ciudades condales envuelto en papel celofán con lacito multicolor y dos gotas de Chanel Nº5. A ese le pide favores Superdeporte.

Que no se preocupen que el Madrid saldrá a por todas esta noche, aunque juegue Mariano. Diaz, que no Rajoy, aunque es posible que no notáramos excesiva diferencia entre ambos.

Así que como diría la Pantoja flanqueada por inefable Cachuli, dientes, dientes que eso es lo que les jode. Por tanto, nos quedamos con la sonrisa de los incansables que propone el diario As en su portada. Y lo hacemos por varios motivos. El primero, sonreír a la vida como hace Vini con su fútbol. El segundo, por lo de La Pantoja y Cachuli. El tercero, para olvidar a la recua de envidiosos y malintencionados que acaban de palmar más de cien boniatos haciéndose con la camiseta de un club inglés sufragado por dinero de un emirato teocrático. Español y mucho español, ya saben, que diría Mariano. La primera plana nos resulta refrescante en tanto que en cuanto viajemos a la esquinita de allí arriba a la derecha se nos va aflojar la risa.

No parecen en Can Barça ni en absoluto escandalizados por el execrable Caso Negreira, ni tampoco excesivamente entusiasmados por el inminente título de Liga que habrían de celebrar en Canaletas, incluso, es posible, Dios del balompié no lo quiera, en el campo del Real Club Deportivo Espanyol mañana mismo.

Sin embargo, por lo que sea, la prensa de combate culé no parece estar para mucha fiesta, quizás porque en el fondo saben que todo esto ya es una mierda.

Así se entretienen, palanca, palaquita, palanbirurí, barajando fichajes a cada cual más random, a ver si sopla la flauta, cae alguno, Messi se forra con los sauditas y Laporta con turbio agente FIFA. Todo esto si no se les cae antes el estadio, claro.

Llegados a este punto, amics galernautas, disfrutemos de nuestro Madrid esta noche, incluso del Getafe, y si el valencianismo nos da permiso —buena victoria de los de Chus Mateo anoche en la Fonteta por cierto— preparemos el partidazo del miércoles contra el Manchester City de Dubai.

¡Hala Madrid!