Ser superior

Buenísimos días, amigos. A esta hora ya sabrán que el Real Madrid se ha proclamado campeón de su Liga número 36, tras haber vencido con solvencia al Cádiz y haber perdido en enésimo descalabro el Barcelona ante el Girona, a la sazón insospechado equipo de Champions para la temporada que viene. Sea como fuere, una cosa es lo que dicen los números, ya sea el 36 de la Liga, el 3-0 del Bernabéu o el 4-2 de Montilivi, y otra cosa muy distinta es lo que dice la verdad verdadera, esa a la que se llega por clarividencia poco común, por ancestral visión o por intuición trascendental. En ese terreno poco valen los números, a los que se aferran quienes como nosotros se limitan, pobres de espíritu, a celebrar una Liga conquistada contra vientos y mareas cuando el comienzo sin Militão, sin Courtois y sin Alaba hacía presagiar un campeonato de crujir de dientes.

Los que realmente saben de esto ven mucho más allá de nuestras vulgares celebraciones. Los que han inventado esto salen a la palestra en el peor momento para seguir manteniendo viva la llama de lo que se hurta bajo el oropel vacuo de la cifra, siempre impostora.

Ha sido superior el Barcelona en todos sus duelos contra el Madrid y el Girona. Se ha llevado el Barcelona ocho goles del equipo catalán (sí, hay otros equipos catalanes) y cinco del Real Madrid, pero eso solo confirma que el Girona ha marcado ocho goles y que el Real Madrid ha marcado cinco. Nada dicen esos datos de la superioridad en el juego, que, como todo el mundo sabe, es lo único que importa en esto del fútbol, en esto del deporte y en esto de la vida. Ser superior es algo muy tocho, amics. Ser superior es la monda. Ser superior mola cantidad. Es algo así como que nada te roce cuando vienen mal dadas, porque la cosa que te roza tiene la poca vergüenza de atreverse a rozarte. Es algo así como dejar enchufada la plancha y culpar a la electricidad del desaguisado. Es ir a la playa y gritarle al mar que se quede quieto de una maldita vez. Es insultar a la manzana de Newton por haber caído del árbol, exigirle a los años que vayan hacia atrás, gastar todo tu dinero y denunciar al banco, meter la pata y hacer un corte de mangas, llamar a las cosas por el nombre de otras, hacer que el cura se te confiese, hacer pucheros en el supermercado porque las cosas tienen un precio, jopetas.

Lo importante es ser superior. Tú no has hecho nada, Xavi. Es el mundo, no tú. Es la inferioridad del resto. Es la mediocridad de los que simplemente te ganan y te vuelven a ganar. Es de pobres ganar. Tú eres superior a los que ganan. Espejito, espejito. Te dirán algunos que se puede ser superior de muchas maneras, pero eso lo dirán los que te han ganado para intentar que desenchufes la plancha antes de salir de casa. Te dirán que vives instalado en un cuento plañidero y ombliguista que te salva de responsabilidad alguna, pero eso lo dirán los que no saben de esto y se limitan a ultrajar tu invento. El fútbol nació en La Masía en el año tal y ahora van otros a querer ganarlo. Bah.

Menos mal que quedan medios libres, ecuánimes y doctos para dar cobertura a la palabra que dice verdad. Quedan Sport y Mundo Deportivo para que podamos constatar la superioridad no solo en esto del fútbol, sino también en el periodismo, arte supremo cuando se ejerce con tamaña virtud y sin ningún asomo de pudor. La vergüenza que la tengan los amantes del mero resultado. El decoro que lo muestren los que solo suman. A la prensa de verdad le queda la misión de provocar reflexiones, meditaciones, cavilaciones y hasta carcajadas si es preciso, cuando no vergüenza ajena, pero nunca propia, porque además el Barcelona de balonmano anda como un tiro y a nadie parece importarle en el mundo inferior.

Solo lamentamos que en las portadas de hoy se nos haya negado la posibilidad de ensalzar las virtudes estratosféricas de Cubarsí y, ya de paso, de Riqui Puig, de Samper, de Aleñá, de Deulofeu, de Munir, de Ilaix o de Bojan, gemas perfectas que el mundo ha recibido con desdén porque el mundo, ya se sabe, es injusto con la excelencia y pretende que las manzanas sigan cayendo de arriba hacia abajo, que el mar no deje de fluir y que haya cosas que se llamen por su propio nombre.

Ese mundo tiene también hoy sus portadas. Ese mundo, que es el nuestro, tan pobre que solo gana, puede solazarse con Marca y As como pocos días. El Real Madrid ha ganado la Liga y está en capilla para procurar eliminar al Bayern y optar a su decimoquinta Copa de Europa. Quién nos lo habría dicho al comienzo de temporada. Solo la historia. Nada más que la historia. Esa a la que tantas veces desoímos cuando es la única que dicta tendencias y sentencias. Esa a la que Xavi pretende sustituir como el protagonista de una tragedia que no sabe, que no ve, que solo dice y dice y que jamás escucha. Es lo que tiene ser superior.

Desde aquí vaya nuestro deseo de feliz día inferior para todos, campeones.