Relax

El fútbol de Jude Bellingham es aquel poema de Lope: “Belleza singular, ingenio raro, / fuera del natural curso del cielo”. Es el salmo de una orquesta sinfónica: saber dónde estar, saber qué tocar, saber apartarse, saber entrar. Todo a tiempo. No ha necesitado periodo de adaptación, quizá porque sabe que en su presencia es el equipo el que va a amoldarse a él. Es el único futbolista que logra sobre el césped lo de Modric: que todo gire a su alrededor cuando salta al campo; con la feliz salvedad de que el británico andaba en pañales cuando el croata ya debutaba en las filas del HŠK Zrinjski Mostar; algo, si quieres fortuito, pero que dice mucho y bueno de Jude y más aún de Luka. Uno abrió el camino, el otro supo abrirse el suyo fijándose en los grandes.

Es posible que Jude, con su bonus track de marcar en todos los partidos, nos haga olvidar el vacío que tenemos a la altura del nueve. Lo bueno del Real Madrid es que a menudo el camino hacia el éxito no lleva la ruta que nos gustaría a los aficionados, pero al final termina en el mismo lugar, a los pies de un montón de copas. Aun así, a propósito, no acabo de entender que hayamos cerrado el mercado sin incorporar al menos a un delantero centro más; ¡y no será porque no me he postulado, que tengo el récord del mundo en goles de panza en los partidos de embusteros contra castrados!

Ya sé que la épica blanca puede con todo, que podemos ganar incluso sin un delantero —que ya hemos jugado mil partidos con falsos nueves— pero, incluso siendo los mejores del mundo, no acabo de compartir esa excitación por vencer dándole facilidades al rival, de apelar casi cada semana a la gesta, y menos aún en esta temporada tan delicada, en la que parece a estas alturas indiscutible que será un milagro si llegamos a mayo sin medio Castilla jugando en primera, con la enfermería hasta la bandera. Mal de muchos, consuelo de tontos, sí, pero lo cierto es que en esto el Madrid no tiene la exclusividad. Sueño con que algún día alguno de los explotadores de la teta del fútbol, al ver que las lesiones caen como gotas en un aguacero, se pregunte: “¿estaremos haciendo algo mal?”.

El fútbol de Jude Bellingham es aquel poema de Lope: “Belleza singular, ingenio raro, / fuera del natural curso del cielo”. Es el salmo de una orquesta sinfónica: saber dónde estar, saber qué tocar, saber apartarse, saber entrar. Todo a tiempo

Volviendo a Jude, en un puñado de partidos, el británico ha dado ya muestras del inmenso potencial, y ha descartado que su fichaje fuera a engrosar la lista de promesas incumplidas, esas estrellas que vinieron bajo grandes focos, saltaron al campo, y se apagaron para siempre. Bellingham tiene el valor secreto más cotizado por los entrenadores: visión de juego. De un tiempo a esta parte, en este fútbol tan exageradamente físico, donde cada vez se deja menos espacio a la poesía, resulta casi imposible encontrar a futbolistas que sean capaces de leer cada jugada del partido de un modo diferente a como lo ven los demás, como lo hacía Michael Laudrup, Xabi Alonso, Guti, o David Beckham; en el Madrid tuvimos tantos. Y tenemos aún a los dos mejores del mundo en esas lides: Toni Kroos y Luka Modric. Jude Bellingham, con sus veinte años, es una fiesta para el madridismo.

Es esta una extraña temporada en la que, como siempre, necesitaremos a todo el equipo, pero sospecho que además necesitaremos el máximo también en las individualidades. Los goles de Jude, sí, pero también los cabezazos inteligentes de Joselu, los misiles desde fuera del área de Valverde, las jugadas a lo Ronaldo que está probando Rodrygo esta temporada, y, si nada lo remedia, hasta algún remate a gol de Kepa en el minuto 180 de una eliminatoria.

Y sin embargo, ni un ápice de ansiedad ante este Madrid. Tenemos al que —apuesto una cena con quien quiera— va a ser el mejor jugador de la Liga esta temporada, nuestro Jude, y a sus palabras del sábado en el campo a un jugador del Celta me remito al otear lo que se nos viene encima en los próximos meses en todas las competiciones: “relax”. Es como si el discurso se lo hubiera hecho Florentino.

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