Reivindicación absurda de Raúl

Artículo publicado el 27 de junio de 2021 y reflotado el 27 de junio de 2022 con motivo del cumpleaños de Raúl González.

Hay un sector del madridismo que aún le racanea méritos retrospectivos a Raúl González. Son dejes que han quedado del madridismo reactivo, antipipero, mourinhista y/o algo snob. Pongo "y/o" para que cada cual se busque donde quiera, y sin el menor ánimo faltón. De hecho, yo mismo me reconozco en algunos de esos calificativos, aunque jamás me reconoceré en el antirraulismo, a pesar de haber criticado alguna vez a Raúl (por ejemplo, cuando dijo que no descartaba trabajar para el Barcelona en un futuro). Nunca podré ser antirraulista o, dicho de otro modo, qué cojones, siempre seré raulista, y el cuadragésimo cuarto cumpleaños del siete se antoja una ocasión inmejorable para reivindicar su figura. Reivindicar la figura de Raúl es algo absurdo en sí mismo, pero qué le vamos a hacer si la humanidad es absurda en no poca medida, y resulta que hay que reivindicar a Woody Allen, U2 o Paul McCartney ante gente anclada en tópicos que seguramente nunca pongan en la balanza de las reafirmaciones.

Una vez, en medio de una entrevista, el por lo demás genial Hughes me soltó que a Raúl le sobraron cinco años. O cincuenta y cinco, musité yo. Es curioso cómo la interpretación de uno puede diferir de la del vecino, porque para mí Raúl fue precisamente quien sostuvo la dignidad del equipo en los años mustios del tardogalacticismo-etapa-uno. Raúl González es una cosa tan grande que fue capaz de lograr que Manolo Lama tuviera alguna vez razón en algo, y fue cuando el monarca de las ondas le dio por defender la figura del madrileño con aquel sarcástico (y para mí genial, las cosas como son) "el que nunca hace nada". Cada vez que Raúl marcaba, Lama soltaba una retahíla de motes despectivos que la gente había acuñado contra Raúl, sirviéndoles así de espejo de su propia cicatería. No negaré -si bien tampoco lo afirmaré, porque no lo sé- que Raúl pudo disfrutar de demasiado poder en el vestuario del Madrid. Es en ocasiones el precio que hay que pagar por la condición determinante de un mito. Le sucedió a Hierro también, y sin embargo el malagueño disfruta hoy de un consenso de admiración que se le racanea al de las vaselinas. Alfonso Ussía, por ejemplo y por cierto, no dudó en bautizar chuscamente a Raúl como (precisamente) el Vaselinas. Lo hizo a la segunda cuchara fallada por Raúl. No digo que no los formulara, pero a mí los necesarios elogios a las múltiples vaselinas exitosas de Raúl no me llegaron, y eso que me precio de seguir a Ussía, periodista con quien suelo discrepar pero cuyos méritos reconozco.

Con los "¿pero y si...?" de Owen, y de tantos otros astros fugaces, se hace Raúl un gurruño de papel y te lo cuela por la escuadra.

Yo no sé si Raúl dominó en exceso entre bambalinas, si arruinó el periplo de Owen en el Madrid o si se empeñó más allá de lo razonable en que el entrenador de turno pusiera a su amigo Morientes. Me intriga saberlo, pero solo hasta un punto. Por encima de esa intriga, se impone con un peso específico demoledor una realidad incontrovertible. Yo era un madridista de veintitantos años que dudaba si alguna vez vería al Real Madrid ganar una Champions. Llegó Raúl y gané tres. El que quiera escatimar relevancia a Raúl en esos logros, que repase los vídeos de todas aquellas eliminatorias, una detrás de otra. Ya lo sé. Ya sé que también están Pedja y Roberto y Bodo y Seedorf y Redondo y Hierro y Zidane y tantos otros. Pero la antorcha del espíritu blanco la llevaba ese siete enclenque y desgarbado. Discutirlo me llenaría de pudor, porque es incontestable. Luego, como madridista, vi otras cuatro Champions que ya no cabe adjudicarle, pero una mínima esencia de ese alma infatigable e irreductible quedó adherida a la piel de esas taquillas, y tuvo su influencia intangible, si sirve la palabreja, como la tuvo el sentir el escudo de Santillana o Juanito o Pirri o Santamaría o Don Alfredo. Extenderme en tratar de convencer de esta evidencia a nadie comienza a avergonzarme. No me hagáis sacar cifras de goles, el último de ellos cojo a pase de Cristiano, no sé si cabe colofón más simbólico. Luego se fue a jugar a Alemania, Catar y Estados Unidos, y creo que las cosas estuvieron bien así, frente a los que aún se rasgan las vestiduras ante su salida, presuntamente por la famosa puerta de atrás. Amar a Raúl tampoco trae consigo asumir que se fue por dicha puerta. Se fue cuando y como tuvo que irse. Hay un término medio entre el fan y el mojabragas pipero, quien desearía haber visto a Raúl jugar de blanco hasta el día del juicio final, aunque ya no pudiera con las espinilleras. Tampoco es eso, oigan, tampoco es eso.

Yo era un madridista de veintitantos años que dudaba si alguna vez vería al Real Madrid ganar una Champions. Llegó Raúl y gané tres. El que quiera escatimar relevancia a Raúl en esos logros, que repase los vídeos de todas aquellas eliminatorias

Raúl fue el jugador más argentino que hemos tenido más allá de la era Di Stéfano. Tiene todo el sentido que sus descubridores/valedores/promotores fuesen dos argentinos. Fue el prototipo de lo canchero, si bien no ajeno a alguna delicatessen que no esperas en el jugador de barrio, o sí. Por eso no encajó con Saviola pese a que ambos se empeñaron en encajar: Saviola era un Raúl de Hacendado. La presencia de ambos en el once era pura redundancia. Saviola pasó como Raúl vio pasar a tantos. Owen ganó el Balón de Oro y Raúl no. Owen no triunfó en el Madrid y Raúl sí. Lo primero estuvo mal y lo segundo bien, porque quien consiguió todo lo que consiguió se puede reír a voz en grito del fútbol-ficción en todas sus facetas. Con los "¿pero y si...?" de Owen, y de tantos otros astros fugaces, se hace Raúl un gurruño de papel y te lo cuela por la escuadra.

Ahora lleva a los chicos del Castilla, y estremece un poco pensar en ellos, sometidos a la seriedad implacable del astro de las calles. Pero no olvidemos que esa seriedad enfurruñada y obsesiva es justamente la que hizo que un madridista de veintitantos que no sabía si vería al Madrid ganar alguna vez la Champions de pronto viera tres casi seguidas, y etcétera.

Felicidades, siete, y gracias. En tu ceño fruncido, en tu rictus empecinado, se cifraron y se cifran nuestras alegrías.

Fotografías: Imago