Real Madrid, 5 - Celta de Vigo, 2: Vinícius espanta a las meigas

Se ha hecho muy largo. Ha sido demasiado tiempo sin escuchar hablar al Bernabéu, un templo legendario que apunta a Taj Mahal de los grandes estadios deportivos del planeta. Fue una bella puesta de largo en una cálida noche de verano, jalonada con un emotivo homenaje a Lorenzo Sanz, el querido presidente blanco, artífice de la Séptima y de la Octava, y desgraciadamente fallecido por esta maldita pandemia que nos ha privado de tantas cosas.

Entre otras, del Santiago Bernabéu (y de sus cosas).

Hasta hoy.

Estaba invitado pero sorprendentemente se lo quiso perder el señor Mouriño, con Ñ de España, la de Lucho. Al parecer anda mosqueado el presidente del Celta por el fichaje madridista de una perla celeste. No dijo nada, que sepamos, por el contrario, cuando Atleti o Barça pescaron en su cantera. En fin… estas cosas que sólo nos pasan a nosotros.

Como estrenar nuestro nuevo hogar con un cochambroso gol en contra. A los tres minutos, un error del jovencísimo Miguel provocó una sucesión de catastróficas desdichas protagonizada por Casemiro, Nacho y todo aquel que pasaba por allí. Santi Mina, heraldo del Sisonismo, inauguraba la primera red del nuevo Bernabéu.

¡Ay cómo echábamos de menos ese runrún -aún amortiguado- entre el yantar y el crujir de pipas!

Respondió pronto el Madrid con una inesperada peinada de cabeza de Vini tras falta botada por Modric que el arquero vigués despejó con una añeja zamorana. El gol visitante espoleó al Real de su clásico aletargamiento de los primeros compases, su ya clásica torrija de Semana Santa. Su penitencia, una mano inmediatamente posterior en el área del Celta que nos abstendremos de comentar aquí -lean a Alberto Cosín- en tanto que descifrar las zarpas arbitrales se ha convertido en todo un ejercicio de trigonometría. Podría ser una mano similarmente igual a la que nos costó una Liga ante el Sevilla, que diría Manuel Manquiña en Airbag. O no, que diría Pazos.

Frente a tanto infortunio, el Madrid fue una roca. El gol celtiña parecía un accidente. Los slaloms de un imparable Vinícius, la electricidad de Hazard y la clase de Karim, sostenidas por una medular contundente en la que Casemiro no hacía prisioneros, acogotaron a un Celta que sólo se asomaba a campo madridista por alguna puntual pero grosera invitación en defensa.

El primer error costó un gol; el segundo, un susto.

Y si echábamos de menos el runrún del Bernabéu, también añorábamos el in crescendo de su rugido, preludio del gol del empate y prólogo del éxtasis del coliseo blanco más de 500 días y no sé cuántas noches después. A los 23 minutos, Casemiro sirvió un balón largo para el Pajarito, que volaba fugaz en la derecha del área grande. Fede descargó con suavidad para Karim, que llegó desde atrás para golpear furioso a botepronto. El balón dibujó una bella parábola que superó a Dituro para hacer justicia en el marcador.

Sin embargo, al menos durante este primer periodo las meigas estaban con el Celta. Transcurrida la media hora, una temeraria e imprudente entrada de Nacho en el centro del campo abrió una autopista hacia el cielo para Hugo Mallo. El lateral celeste sirvió para Cervi, que remató al poste con un excelso tacón sobre la marcha. Él mismo recogió su rechace del palo para volver a adelantar al Celta. Dos tiros, dos goles. Carallo.

Esta vez el gol sí hizo mella en la moral merengue. Salvo en Vini, protagonista de un contraataque en el que se deshizo de adversarios como quien espanta meigas. Poco después, una jugada de estrategia de la pizarra de Carlo acabó con el balón en la red tras un presunto y ajustadísimo fuera de juego de Casemiro que -oh sorpresa- causó un nanosegundo de discusión en la sala de máquinas del VAR. Es matemática, suspiraba el comentarista.

Del mismo modo entrará en el etéreo campo de la eterna discusión metafísica si la alevosa patada del colombiano Murillo sobre un cada vez más recuperado Hazard es rojo tomate o rojo fresón. En todo caso, la queimada del hincha blanco al descanso era un hecho inequívoco.

Afortunadamente la desagradable sensación apenas duró quince minutos. Nada más regresar al verde, Miguel se resarció de su error en el primer periodo con un plátano Baloo servido desde la izquierda que Bagheera Karim depositó de cabeza fuera del alcance del portero. 2-2.

Diez minutos después, Karim, felino, sirvió un balón en profundidad para Vini, incontenible cual guepardo en carrera. El carioca se plantó sólo ante Vituro y, con la serenidad que le faltó tantas veces, adelantó por fin a un Real Madrid mejor. Ni la Policía Nacional pudo parar a Vini, que se fundió con la grada para celebrar el gol de la victoria, mofarse del coronavirus y besar de nuevo el escudo que tanto quiere. Vini está loco. Bendita locura.

Desde entonces no sufrió en demasía un Madrid sostenido sobre el fútbol de un colosal Modric, cada vez más imperial a medida que transcurrían los minutos. El mago balcánico incluso se permitió una penetración en el área -cual cuchillo en la mantequilla- que supuso que Camavinga, rostro afable y mucho fútbol, recogiera su rechace y anotara el cuarto a los 71 minutos para delirio del Bernabéu. Lo que se dice caer de pie.

Agonizaba el partido sin mayores sobresaltos con todos los jugadores presa del cansancio, cuando de nuevo Vinícius sorteó con suficiencia al enésimo rival y fue objeto de un penalti incontestable. Para ti, dijo a Karim, que completó su hat-trick y coronó a un Madrid que borró a su adversario del campo durante el segundo tiempo.

Líderes en un estreno inmejorable del nuevo Bernabéu, que prologaron con su brillantez y pundonor habitual los muchachos de Laso.

Así no hay meigas (ni árbitros ACB) que valgan.

Fotografías: Imago