Real Madrid, 3 - PSG, 1: Esto es el Real Madrid

Correspondió el Real Madrid al impresionante latido de los Sagrados Corazones de una busiana de otros tiempos con un arranque fulgurante. Apenas veinte segundos tardó el 13 veces Campeón de Europa en provocar el suspiro del respetable tras un pase interior inmediato a Vini en prometedor escapada tras saque de centro.

Espoleado el equipo por la hercúlea pancarta de la Grada Fans con la leyenda “Somos los Reyes de Europa” y la Diosa con la bufanda blanca de los titanes, lució más colmillo el Madrid en cuatro minutos que en toda aquella noche de amnesia en el Moulin Rouge de París. Poco después, Militao se desequilibraba en un salto con su compañero Kroos —sí, finalmente Kroos— y demostraba en su caída la fascinante flexibilidad de los ligamentos de su rodilla mientras el hincha merengue contenía el aliento entre el crujir de hoy pocas pipas. Militao, heroico, aguantaría sobre el verde todo el encuentro.

Mientras tanto, impertérrito a tantas emociones, cual estatua de oso y madroño en Sol, Carletto mascaba el enésimo chicle como si bayas del arbolito se trataran, satisfecho de su inmovilismo táctico: un necesariamente mermado Kroos en lugar de Casemiro, y Nacho, la navaja de Albacete del equipo, como lateral izquierdo de emergencia en ausencia de Mendy.

Percutía sin descanso en el lateral contrario un Carvajal deseoso de venganza ante un Mbappé bajo los focos. Incluso se permitió derribarlo ante la pasividad del colegiado holandés Danny Makkelie, aparente y permanentemente en Babia cual turista sobre el puff de un coffe shop amsterdamer. La tarascada generó otra en banda contraria con Vini como damnificado, amarilla para Paredes, y un corrillo de jugadores del PSG rodeando cual enjambre al colegiado, táctica, a buen seguro, importada por Leo y Ney, los amigos de Hernández, aquel que perfeccionara su pasión por la horticultura y la jardinería en cierto secarral catarí.

El Madrid pretendía ser el matón del cole que arrebata la merienda a empujones, pero poco a poco fue perdiendo el brío merced al buen manejo de la pelota de los parisinos. Incrustado Messi en el medio (para poco más está ya), el cacareado astro argentino propició la superioridad en la medular de un rival que comenzaba a atacar alocado y a defender cual pollo sin cabeza. El Madrid era Stallone y la película Máximo Riesgo.

Maxime, valga la redundancia, cuando toque a toque del PSG el anunciado bloque alto de Carletto se convirtió en Torrebruno. Dio el primer aviso Mbappé a los doce minutos, el primero de muchos, ante un Madrid poco a poco encajonado, que, paradójicamente pudo adelantarse a los 24´ con un disparo marca de la casa de Karim. Benzema recogió un balón suelto en la frontal y propició una parada de antología de Donnarumma. Keylor Navas se revolvía mientras tanto incómodo en el banquillo pareciendo mascullar: Puta Vida.

Respondió Lionel con una picadita a ninguna parte a pase de Neymar y Mbappé daba el segundo aviso tras fusilar a gol un centro de Nuno Mendes. El luso estaba en fuera de juego de tiempos modernos, de esos que joroban cual hemorroide que brota súbita cuando te los pitan en contra. Hasta que se percató, Kylian lo celebró efusivo. Menos mal que era madridista de pequeño como nos dijeron en su enternecedor comic navideño.

Finalmente, y de verdad, pudo celebrarlo después el crack francés a los 38 minutos, cuando una temeraria pérdida de Carvajal luciendo carajal en el lateral —con Asensio como Observador Especial de la ONU, Paquito dixit— permitió un mano a mano de Mbappé con Alaba y Courtois, que Donatello resolvió sin contemplaciones con un disparo seco y duro ante el que no hubo esta vez milagros. El Madrid acusó el golpe y pudo dar gracias de no llegar aún más lastimado al descanso.

En los vestuarios, todos los ojos sobre Carletto, buscando el golpe de timón, más vivos si cabe gracias a la eliminación de la norma del valor doble de los goles fuera de casa en caso de empate. El tiempo ya apremiaba. Y por supuesto no hubo cambios; el mismo plan desde París, y Lucas Vázquez calentando. Así marchaban las cosas; susto incluido a los 54 minutos cuando Mbappé regateó a Courtois con una bicicleta digna de un demarraje de Perico Delgado en Tourmalet para anotar el segundo tanto del partido, afortunadamente para un tocado Madrid, en claro fuera de juego.

Sólo Vinicius, contra todos, ofrecía cierta resistencia a la derrota a manos del PSG, no de Neymar, ni de Messi; el PSG de un imperial Mbappé. Debía resultar tan poco halagüeño el panorama que contrario a su costumbre, Carletto decidió cambios a falta de media hora.

Un Kroos exhausto y un nuevamente dormido Marco Asensio daban paso a Camavinga y Rodrygo con la esperanza de cambiar el partido, que no el esquema táctico, ni tampoco el plan de juego de un Madrid asomado al abismo. Y suele suceder, decía Nietzche, que cuando se mira profundo al abismo, éste te devuelve la mirada.

Y así cambió todo.

Directamente al abismo se precipitó Donnarumma a los 62 minutos cuando recibió un balón plácido de su defensa. Contemplativo, el arquero del PSG permitió que Karim, como hiciera ante el red Karius en la hoy sufriente Kiev, le robará la cartera. Como buen italiano, Donnarumma se quedó postrado reclamando una falta imaginaria, mientras Vini recogía el regalo, lo envolvía en papel celofán y se lo devolvía a Benzema para empatar el partido y encender al estadio. Un Bernabéu, que se hubiera desplomado, obras incluidas, si el inmediatamente posterior testarazo de nuevo de Benzema no se hubiera marchado rozando el palo. Súbitamente había partido y eliminatoria. Lucas Vázquez en lugar de un desacertado, y portador de amarilla, Carvajal, a la palestra. Gueye lo hacía en detrimento de Paredes, que, como apuntará nuestro experto Al Cosín, se jugó la segunda amarilla con un pisotón imprudente. Veinte minutos dramáticos y molto longos aún por delante.

El PSG, de pronto impreciso y temeroso, sentía el furor del Bernabéu y el acecho del espíritu de Juanito. Alaba, al lateral y Neymar haciendo lo que mejor sabe: tirarse a la piscina cual Mireia Belmonte.

Así, en el 75´, y sin permiso de Mbappé, sucedió la jugada del partido y de la eliminatoria. Modric recuperó un balón en el balcón del área de Courtois e inició una carrera imparable, tornado entre parisinos, hacia la meta del amico Donnarumma. Rodeado de contrarios cual Oliver Atom sirvió para Vinicius que se plantó en el área y, sorprendentemente, se paró con imprudente prudencia. El joven carioca descargó para Modric. A pesar del tremendo esfuerzo, el hechicero balcánico, clarividente, sirvió un pase interior para que Karim volteara el marcador sin contemplaciones. Rugía el Bernabéu.

Atronado el PSG apenas pudo sacar de centro. Apurado por la presión de Camavinga y Rodrygo, el balón llegó para Vini, que centró, el balón rebotó en Marquinhos, el eterno deseado culé, y de nuevo Karim, en celestial toque de billar con el exterior, envió el balón justo al poste para voltear, ya no el partido, la eliminatoria.

El bloque Torrebruno se convirtió en hidra multicéfala; el PSG, en un pelele; el estadio, en un infierno y el Madrid, en los Harlem Globetrotters. Pudo incluso caer el cuarto ante un equipo con estrellas, petróleo, chilabas y muchísimo dinero, pero sin escudo ni mística.

Toda la Historia del fútbol le cayó encima.

Ici c´est Madrid. Esto es el Bernabéu. Esto es el Madrid, Kylian.

Somos los Reyes de Europa, lo decíamos al principio.

Getty Images.