El pecado original

A mí el tema de las tribus (o lo que sean) del Real Madrid me ha pillado mayor, desganado y con las entendederas justas para pasar el día. El problema es que como no soy un Faerna no dispongo de ningún hermano mayor (o menor) a mano que me clarifique si pertenezco a una o a otra, con lo cual voy por la vida sin saber a qué atenerme, y lo que es mucho peor, sin tener muy claro a quién tengo que insultar o con quién tengo que cabrearme.

Mi sobrina, a pesar de que mezcla a los mourinhistas con la princesa Elsa y a los Minions con los galernautas, me dice que con tantas dudas se me ha puesto una cara de Sócrates de muy señor mío y que con la edad que tengo ya va siendo hora de que elija una acogedora trinchera desde la que disparar.

En este particular sindiós (no cabrearse hoy en día debe de ser como ser ateo en el Concilio de Trento) creo que mi mayor problema es que como normalmente solo hablo de calzoncillos, sobrinas o napolitanas molesto menos que Marcelo en defensa. Soy tan anodino e invisible que en Twitter ni tan siquiera me ha bloqueado Brotons. Más bajo no se puede caer.

Ahora bien, que nadie se lleve a engaño, que no sepa dónde situarme no quiere decir que no tenga aspiraciones. Si tengo que ser algo (más que nada por presumir de ello ante mi sobrina) me gustaría ser uno de esos risueños madridistas happys de los que escribe Número Uno. La única pega que le veo es que los que normalmente te llaman feliciano están continuamente amargados. Y así no. Así no tiene ningún mérito. Para un amargado es feliz todo el mundo menos él y yo prefiero ganarme la felicidad por mí mismo. No necesito a nadie que me diga que soy feliz para ser feliz. Lo llevo de serie y presumo de ello.

Y ahí tengo posibles. Ahí ya vengo resabiado. Sin ir más lejos la semana pasada, después de visitar una bodega jerezana, y tras la correspondiente degustación de sus finos, manzanillas y amontillados, me senté en un banco debajo de un naranjo en flor. El azahar olía a primavera y entre el sol que se filtraba entre sus hojas y los efluvios del vino levanté la Undécima con tanta facilidad como minutos antes había levantado la copa de fino.

En el fondo ser feliz o no serlo es una cuestión de probabilidades. Puestos a pensar en la Copa de Europa prefiero levantarla mil veces en mi imaginación que no hacerlo ninguna. Siendo como soy el supersticioso de guardia de esta revista entenderán que piense que millones de personas soñando que van a ganar esa Copa ayuda más a ganarla que pensar que van a perderla. Es fácil y además da gustito. Prueben, prueben…

Yo soy ese uno de mil que piensa que hay Liga hasta que las matemáticas, Villar y Arminio demuestren lo contrario. A doce puntos echaba cuentas, a diez las sigo echando, a siete saco la calculadora y a dos confiaré en un “tamudazo” de última hora. Algunos días imagino que el Madrid pierde la Liga por un punto y entonces tengo que buscar debajo de las piedras un milagro que haga que mis ecuaciones acaben en títulos.

¿Os habéis fijado que cuando el hombre invisible se quita el sombrero, las gafas y las vendas deja de ser el hombre invisible? Pues eso mismo le pasa a un madridista cuando le quitas la felicidad. Un madridista sin felicidad ni es madridista ni es ná. Un madridista amargado, gruñón y sin esperanza se convierte en invisible y acaba pareciendo un perdedor cualquiera, un cara de acelga, una col, un indio con el penacho roto.

Y aunque parezca mentira a veces hay que explicar que mi felicidad va por un lado y mi exigencia y mis cabreos por otro. Uno puede ser un exigente feliz. Uno puede cabrearse y puede acordarse (tápese los oídos Padre Suances) de todos los santos después de perder un partido y no por eso tiene que mantener ese estado de mala leche de forma perpetua.

La felicidad en el madridismo es como el pecado original. Todos nacemos con ella y solo algunos insulsos la pierden por el camino.