Parón de selecciones para Springsteen y Leonardo Dantés

Y ahora, cuando mejor estamos, cuando más y mejor disfrutamos de un Madrid pujante, llega el anticlímax de un parón de selecciones sin interés alguno que romperá (ya pasó la última vez, como tantas otras) el ritmo, la dinámica y la inercia positiva, cuando no, también, algún ligamento cruzado, no lo quiera Dios.

Esto es como si Bruce Springsteen tuviera que interrumpir su gira cuando más afinados están sus músicos, cuando más engrasada está la máquina de la E Street Band, para no coincidir con el tour de Leonardo Dantés, con la particularidad de que no sólo tiene que dejar de tocar hasta nueva orden sino que debe ceder desinteresadamente al bajista Gary Tallent, el batería Max Weinberg y el saxofonista Jack Clemons para que recorran esas verbenas perdidas de la mano de Dios tocando el repertorio de Dantés junto al eximio músico de San Vicente de Alcántara.

—Fuck, Max —puedo imaginar a Bruce quejándose junto a su eterno batería, en el avión de vuelta a JFK desde la sede del último concierto—. Ahora, cuando mejor estábamos tocando, cuando más afinado estaba el grupo, tengo que interrumpir la gira y dejar que os vayáis de chunda chunda con ese tío que, con todo el respeto, yo creo que no está a vuestra altura, no sé.

—Si te sirve de consuelo, Boss, a mí tampoco me apetece nada. Era el momento de máxima compenetración del grupo. Tocábamos sin mirarnos. Los automatismos estaban como nunca.

—Pues ya ves —se lamenta Bruce—. Cada uno para un sitio. Roy se va de teclista de Camela. Nils se ha puesto pibón (o eso dice él) para ir a tocar la guitarra con un tal Vicco. Steve por lo menos se ha marchado a una buena causa, la nueva temporada de Los Soprano. Vaya diáspora. Menudo anticlímax. ¿Qué hago yo sin vosotros?

—Oye, no sé ni dónde tenemos que ir —comenta Max, desorientado, mientras indica con el dedo a la azafata que le sirva una cerveza más.

—Vosotros tenéis el primer ensayo en la Ciudad Deportiva de las Rozas, mañana a las once. Si te cruzas con Clos Gómez, por cierto, pregúntale cómo se las apañó para amasar una fortuna similar a la mía en las dos primeras décadas del siglo.

Ya imagino a un radiante Leonardo (Dantés, no el exdirector deportivo del PSG) dando la bienvenida a Max, Gary y Jack en Las Rozas, con esa sonrisa inmensamente carismática en todo lo alto. Los músicos de la E Street Band, en cambio, con sus maletas a cuestas,  no pueden disimular cierta desorientación y un tímido fastidio. Los primeros ensayos no van bien del todo.

—Perdona, Leo (-nardo, no Messi), pero no termino de pillar la línea de bajo de “El baile del pañuelo”. Quizá sea demasiado intrincada para mí.

—No importa, chaval, tú sonríe mucho y mueve las caderas —responde a Gary Tallent un entusiasta Leonardo. —Que esto no es “Cadillac Ranch” ni “Born to run”, hombre.

—Leo —interviene Max—, he ideado un fill de batería para “Tiene nombres mil el miembro viril”, pero no estoy del todo convencido. ¿Te importaría que te lo toque? El fill, no el miembro viril.

Por supuesto, la concentración de la E Street Band con Leonardo Dantés, antes de los partidos, incluye ruedas de prensa con los protagonistas y alguna entrevista especial en la Cope o la SER.

—Hola, Jack. ¿Es verdad que Bruce es un gran cabrón, que se retrasa en los pagos y que el ambiente en el seno de la E Street Band no es el mejor? Tocáis de maravilla, sí, pero en el concierto de Goteborg se apreció una mirada de pocos amigos entre Steve van Zandt y la señora que toca el violín.

—Disculpad que no responda nada relativo a mi labor con Bruce —contesta un Jack Clemons visiblemente incomodo—. Estamos ahora concentrados en el repertorio de Leonardo, que merece ser interpretado con el rigor que la gente espera. Desde niño he soñado con tocar “Raúl, para más de una es un príncipe azul”, y espero compaginar mi labor como saxofonista junto a Bruce con estas convocatorias al lado de Leonardo, que me llenan de orgullo. Cada cosa en su momento.

Un par de días después, en su mansión de New Jersey, un taciturno Bruce Springsteen ve una grabación del último concierto, por ahora, de Leonardo Dantés & (part of) The E Street Band. Su ceja se arquea levemente en más de un momento.

—Patti, ¿quedan cervezas? Creo que necesito más de una.

—¿Cómo consientes esto? —le afea Patti, sentada a su lado en el sofá con cara de mosqueo—. Por lo menos te podían pagar algo por ceder a tus músicos para estas mierdas. Espero que al menos estén asegurados.

—No me fastidies, mi amor, no me lo hagas más difícil.

—Mucho “Tougher than the rest” y luego te comen por los pies —espeta su esposa al autor de “The river”—. ¿Para esto hemos parado, sin contraprestación alguna, el desarrollo de la gira, justo cuando mejor estábamos tocando?

—Está todo el mundo tan indignado como tú, cariño, no te hagas mala sangre. Anoche hablé con Bono. Han tenido que interrumpir el residency de U2 en el espectacular Sphere de Las Vegas para que The Edge pueda lucir gorrito en el escenario de Rauw Alejandro. Y encima tiene que ir por ahí diciendo que es un honor que Rauw Alejandro convoque a The Edge, y mostrar entereza al ver a su compañero y amigo cantar “Tú combinas con el mar / Ese bikini se ve fenomenal / No hay gravedad que me pueda elevar” cuando la fuerza de la gravedad no eleva a nadie, al contrario, le atrae a la tierra.

En ese momento, suena el móvil del Boss.

—Dime. (Pausa). Entiendo. Pero ¿es grave? ¿Para cuánto tiempo? (Pausa). Ok. Mucho ánimo, pronto estarás de vuelta.

Bruce cuelga y suelta el móvil encima de la mesa, con desesperación. Patti le mira con una extraña mezcla de conmiseración y manía persecutoria, exclusiva de aquellos que no se atreven a alegrarse del mal de un ser querido algo desastre. Se hace el silencio. No hace falta que nadie reclame explicaciones.

—Es Max —dice al fin Bruce—. Se ha dislocado la muñeca tocando “Tiene nombres mil el miembro viril”. Tiene para mes y medio. ¿Está a mano la acústica? Me parece que me voy a tocar de principio a fin “The ghost of Tom Joad”.

Getty Images.