Con orgullo y sin prejuicio

En realidad, se nos ha olvidado quién es Zinedine Zidane. Metidos de lleno en la termomix mediática que es el Real Madrid, bastaron un par o tres de partidos malos para que en muchas mentes "el efecto Zidane" se pasara como un dolor de cabeza tras una aspirina efervescente. Esa corriente madridista que parece estar más cómoda en la derrota y en el dolor se había estado extendiendo en las últimas semanas y la lava amenazaba con llevárselo todo por encima. Otra vez.

De pronto, cuando realmente nadie lo esperaba, al Madrid se le ocurrió ganar en el Camp Nou. Fue una victoria tranquila, extraña, con una cierta sensación de justicia poética. Casi gritamos más cuando le anularon el gol a Bale (hay que tener una imaginación calenturienta para ver falta del galés al defensa de L'Hospitalet conocido popularmente como Jordi Alba) que en el gol de Cristiano. Con todo el respeto a todos aquellos que consideran que el Madrid no puede celebrar nada -Copas de Europa vergonzantes y demás- fue una buena alegría.

Unos días después, se remontó un 2-0. Pasa una cosa curiosa con las remontadas históricas de Copa de Europa. Todos pensamos en aquellos partidos de vuelta en casa, con Juanito y Camacho arengando a las masas. Pero muchos se olvidan de la condición fundamental para llevar a cabo el moltolonguineo: haber perdido abultadamente en la ida.

En fin, que en estas caíamos en la cuenta de que nos entrena un tal Zinedine Zidane, francés de ascendencia argelina que ha conseguido el milagro de no tener pelo y, sin embargo, no ser calvo. Los madridistas tenemos la tentación de medirlo todo en clave Concha Espina y, desde luego, el galo dejó huella como jugador. Pero fue más que eso. Los números inauditos de Messi y Cristiano Ronaldo amenazan con borrar el pasado del fútbol, pero conviene decir que Zidane fue más que el mejor jugador de fútbol de su época: trascendió la categoría de futbolista y se convirtió en icono de una Francia que por aquel entonces presumía de integración de inmigrantes. Convirtió el balompié en una de las bellas artes y se hicieron documentales de arte y ensayo con banda sonora de Mogwai. Un tipo de portada de suplemento semanal y objeto de exposición en museos de arte contemporáneo. La hostia.

Ese hombre habita en el banquillo del Madrid y, aunque nosotros los aficionados dudamos, él no lo hace. Por algún motivo que resulta difícil de explicar, se ha instalado la teoría de que el marsellés es un advenedizo táctico que está en el banquillo del Madrid por enchufe. Bien, sería justo decir que partidos como el de Barcelona están desterrando esa extravagante escuela de pensamiento: el Madrid pareció un equipo, quizá por primera vez en más de un año. Lo que es más importante: se apreció una idea común, la búsqueda colectiva de algo. Después de lo que parecía un siglo, el Madrid tuvo más pasión que el Barça. Eso que nos arrebató Guardiola y que Mourinho luchó por devolvernos (peleó tanto por ello que se consumió en el intento).

Habrá quienes nos sigan achacando que nos alegramos cuando al Madrid le pasan cosas buenas. Malditos optimistas... El otro día, de hecho, leía un tuit que rezaba algo así como “al final ganaremos la undécima, pero seguiremos sin dignidad”. No recuerdo quién lo escribió -pido perdón por ello, no quisiera dejar de citar al autor-. Se podría decir entonces que la vida es lo que pasa mientras el Madrid está en crisis y gana Copas de Europa.

Es de perogrullo: ante la duda yo prefiero ganar. Aunque no sirva para nada, a mí dadme victorias, por si acaso. El Madrid jugó dos partidos dobles en el Camp Nou y frente al Wolfsburgo: contra el rival y contra sí mismo. Ganar a los primeros fue bonito; llevarse la segunda contienda, esencial. Que los jugadores del Real Madrid son muy buenos lo sabemos todos, pero sólo se puede aspirar a sacar el máximo de uno mismo cuando se cree, cuando se encuentra el camino de baldosas amarillas que citábamos hace unos días. En el Clásico y ganando 3-0 a los alemanes descubrimos colectivamente que camino se hace al andar.

Pero volvamos al marsellés de la Cabilia. Desde que llegó al cargo ha tenido dos obsesiones: que los jugadores se atrevan a ser ellos mismos y ampliar la nómina de futbolistas hábiles. En algún momento pensamos que su plan iba a ser un determinado once o una línea roja de juego. Lo primero se ha demostrado falso. Lo segundo, cierto, con matices. Zidane quiere jugar de una manera pero, sobre todo, quiere que sus chicos se desempeñen con orgullo y sin prejuicio alguno. A ellos les habla el mito, la figura popular, el que bailó danza clásica sobre el césped. Nada es casual.

Viene a cuento esto del estilo de juego porque, como cada vez que el Madrid comete la osadía de ganarle al Barça, empiezan a escucharse en el horizonte (compruébenlo: peguen la oreja a la vía del tren) palabras como “autobús”, “contragolpe” y demás. En España ocurre que al Barça hay que jugarle de la mejor manera que le venga al equipo culé. ¿Por qué presentar un plan táctico que desactive sus mejores armas si puedes ponerle una alfombra roja para que te masacre? Es una cosa muy curiosa que sólo ocurre en este deporte y, creo, sólo en este país.

En fin, mañana jugamos contra el Villarreal y, oigan, hay Liga. Con perdón, pero hay Liga.