No sé, Riqui, pareces falso

Buenos días. Peculiar oficio éste el de portanalista que tantos desvelos nocturnos genera, sueños locos de estas tórridas noches de verano. Curiosamente, no fue así anoche. Al contrario. Uno yació dócil, mecido por los brazos de los brazos de Morfeo mientras el Dios expulsado del Olimpo -el auténtico Morfeo, no el de las pirulas de Matrix- entonaba dulce la nana de Riqui Puig.

Riqui Puchi ¿dónde estás?

Me pregunto quién serás

En el Barça o en LA

Riqui Puchi, ¿dónde estás?

Así la noche, vigoroso y sudoroso cual marine norteamericano dispuesto a ajustar cuentas con los charlies, se ha despertado uno, sabedor de que las cuatro portadas de los jinetes deportivos del apocalipsis diario sólo podían versar unánimemente sobre la caída del mito, el héroe, la leyenda, el niño querido por todos, todas y todes.

Aquí, allá, acá, pacá y en todos los multiversos de la locura y más allá.

Tremendo chasco. Mi gozo en un pozo. Como un jarro de agua fría, que se dice en los mentideros de la narración chusca deportiva: Riqui Puig apunta con 22 años a fichar por Los Ángeles Galaxy -a ser “medio actor de Hollywood”, como subrayara en su día Ramón Calderón sobre Beckham- y nadie, ni Marca, ni As, ni Sport, ni Mundo Deportivo, ni tampoco Le Monde, The Guardian, Financial o Los Angeles Times dicen nada.

¡Nada! ¿Pero como es posible?

¡Pero si Riqui estaba llamado a enarbolar la bandera del culerío rampante, el ADN Barça, el Cruyffismo, el Sextete, el destete y el Villarato, así como a coronar Iwo Jima!

¿Cómo es posible? ¿Qué ha ocurrido? ¿Por qué, que diría Don José Mario Dos Santos Mourinho Felix? ¿Pur quéeeeeeeeeeeeeeeeeeeee?

Uno, que es de pueblo como los cochinillos, se refugia en los líderes de opinión del balompié para hacer de su criterio una opinión cualificada. Difícil cuando las trompetas, laudes y panderetas de los estetas y popes blaugranas camuflados de panenkitas ensordecen cualquier debate enriquecedor en torno a Puig, Riqui, no Azur de, la colonia.

El chaval que, dicho sea de paso, luce cojines con sus iniciales en el salón, manda cojines, no había dado una patada a un botellín en partido oficial y ya disponía de un coro de ángeles y querubines cantores a su alrededor. Para muestra, un botón del ínclito diario Sport que, como buen desodorante, nunca falla en los peores momentos de tu sobaco.

Una estrella. En un partido de pretemporada con palmatoria incluida. Así, a lo loco. La excelencia. Pura poesía según el delicatto Genaro Gattuso, otro que ha venido a mangar al Valencia. Visto lo visto, imagínense, queridos galernautas, los cantares de gestas que pudieron leerse el día que Riqui debutó en partido oficial en la temporada 2018-19 contra el todopoderoso Huesca primero y la temible Cultural Leonesa en un dramático cruce en la cumbre de dieciseisavos de final. El panenkismo militante e ilustres embajadores estelares de la galaxia blaugrana como Jar Jar Binks Bernabéu se deshacían en viscosa lírica culé. Hubo incluso, tal y como ha recopilado el tuitero @mwepu_ilunga, quien comparó al muchacho con don Luka Modric, y topa ahora con la terca realidad.

Sí, ha de ser duro topar ahora con la terca realidad.

El caso es que Riqui Puig siempre quiso ir a LA y dejar un día esta ciudad en su compañía, entendemos que la de Geri, con el que han quemado all together pubs, garitos y discotecas varias de la ciudad condal bailando el waka-waka.

Más allá de su pelazo o los cojines de casa con sus iniciales bordadas, ése es su verdadero legado y no el que proclaman -proclamaban- dándose golpes en pecho los talibanes del estilo, el ADN y demás zarandajas. Por otra parte, prueba científica inequívoca de habitar en una dimensión paralela donde Abde, Jutgla, Rey Manaj y el propio Riqui Puig construyen imperios a sangre y fuego como los Targaryen.

Pues eso. Fantasía épica.

No sé, Riqui, pareces falso.

Aquí las portadas que querréis verlas (o no). Solo Mundo Deportivo informa, de forma muy discreta, de la marcha al prestigioso fútbol estadounidense de la supuesta megaestrella Riqui Puig.

Feliz día amigos galernautas.