Música balcánica

Buenos días, amigos galernautas. Tenemos muy hablado en el pueblo aquello de que Lukita es un tesoro. El madridismo lo sabe desde hace tiempo. Otros, al parecer, practican hoy el noble arte de caerse del guindo desde la atalaya de la prensa deportiva de cada día. Sean ustedes bienvenidos a este portanálisis de música balcánica como la que retransmitía Radio Tirana mientras bailarines búlgaros —que no Stoichkov— danzaban sobre braseros ardientes (léase con acento de Franco Battiato).

Ahí tienen a Luka. Sonriente. Hecho un chaval. El heredero de Emilio Butragueño como el yerno deseado por todas las madres de la piel de toro. Lo decíamos antes. Es un tesoro. Fíjense si reluce, que en estos tiempos baldíos de calores, sudores y sofocones en el asfalto; en periodos estivales tórridos y sin balompié alguno donde el hincha se detiene en el Campeonato Mundial de Petanca del sud-ouest de la France, Modric te soluciona una portada (o dos) en plena sequía deportiva. Gracias, Lukita. Al menos nos ahorras a Mbappé, su mamá y al emir por un día, aunque sabemos que serán mil y una noches.

Ahí lo tienen. Triunfal en el As, seductor en el Marca. Lukita es croata pero como si fuera de Chamberí. Modric es gato y esta es su casa.

Ni por todo el oro del mundo, atina Marca, se irá al desierto aquel chaval que creció en Zadar mientras peloteaba con un balón descosido y caían bombas a cien metros. Las tierras sauditas donde llueven millones, que llueven, y donde la flatulencia de jeque envasada se cotiza a millón de petrodólar no es para todos. Alhamdulillah. Afortunadamente.

Turbante “pañuelo tuban”, 26 euros; chilaba, 30 lereles; peluco de jeque, 100.000 boniatos; gafas de sol, 150 pavos; un Gran Premio de Fórmula 1, 200 kilos.

Pasear los domingos cual mocita madrileña caminando a Chamartín; no tiene precio.

Te queremos, Luka.

Unos se quedan y otros vienen. Es el caso de Ilkay Gündogan, presentado ufano, barbudo y sonriente a todo color en la prensa sportiva de por allí arriba a la derecha. Como por aquí no tenemos la boina enroscada a rosca —valga la redundancia— no nos duelen prendas en reconocer que el otrora capitán del Manchester City de Dubái es un futbolista muy interesante. Lo que es más difícil de entender, salvo que tengas el don de apellidarte Mon, son las cuentas de la lechera con las que los tahúres blaugranas, desde el Joker Laporta a Mateu Padremany, atraen como moscas al panal a grandes futbolistas que, dicho sea de paso, ya han jugado sus 100 mejores partidos. Como al culerío medio le gusta tanto celebrar ligas de deportes rarunos como el de unos señores con palos en las manos y patines en los pies, quizás la nueva política de fichajes culés pasa por construir un equipo ambicioso para la Liga Imserso. Ya saben. Unos Vinicius y Rodrygo, otros Gündogan y Lewandoski.

Dice Gündogan, culé desde shiquitito, que era el Barça o nada. Que se ande con ojo a ver si va a ser precisamente nada cuando Goldman Sachs ejecute la propiedad del club y lo reconvierta en una multinacional de producción y distribución de butifarras de Vic.

Decíamos que unos se quedan, otros vienen y otros se van. Saras se va a vivir su aventura espacial como hicieran en su día los dos cosmonautas Yupi y Astraco. La oferta con un salario en gallifantes y corticoles que le habría presentado la Farsa de los canastos no fue suficiente para un entrenador que, digan lo que digan, se marcha por la puerta de atrás del Palau de la mano de ese mercenario, millonario y llorón llamado Mirotic, que cosecha amor allá donde se tira unos cuantos tiros libres por hacer flopping. Le sustituye Grimau y desde el madridismo lo celebramos. Podría haber sido Roger Esteller o ¡Nacho Rodriguez!; así que, bueno, ni tan mal.

Ninguno, en todo caso, ni Gündogan, ni Jasikevicius, ni Mirotic y, todo hay que decirlo, tampoco Benzema; rechazarían la morterada de unos sauditas que, todo hay que decirlo también, a este paso van a convertir el fútbol europeo en el torneo de la galleta.

¡Feliz día, amigos galernautas!