Mira, chato (CXXVII)

Mi corazón está con los antis: un abrazo fuerte

Pues nada, Paquito. Se hizo realidad aquello tuyo de aquí Kroos y después gloria. No lo decía por pura cábala, pero siempre pensé que el Madrid empezó a ganar la 15 el día que Toni dijo que se iba: ni en broma lo iba a hacer derrotado. El ejemplar Borussia estaba condenado. Acabó, en fin, una temporada curiosa para el Madrid. Camavinga la resumió muy bien cuando le comentaron que ya ganó dos Copas de Europa: ni tan mal. Pues eso.

Hablan de más de dos millones y medio de personas desparramadas por las calles de Madrid: la felicidad pura, limpia. Blanca. El colofón a dos días muy largos. El primero arrancó en Londres. El segundo acabó más allá de la pasada medianoche en el Bernabéu con equipo y pueblo cantando el himno de la Décima. Coñe, la Décima… ¡ya son quince!

Las caras de jugadores, técnicos, directivos y pueblo en general mezclaban alegría y cansancio. Y a eso voy. En eso, en el cansancio, sí perdió el Madrid su otro partido. Porque siempre juega dos. Uno, ante el rival de turno; otro, contra el antimadridismo. El que siempre está. Ahí perdió el Madrid y por goleada. El anti ganó: está ahora mismo derrengado, frito, muerto. Ahora mismo, un anti de 25 años no le gana una carrera de tres calles a un madridista de 90. Estas líneas van por ellos, los antis, esas gentes.

Porque, oigan, andaban los muchachos camino de Cibeles y el baloncesto ganaba en el Palau. 3-0 y Zamora de portero. In-so-por-ta-ble.

Hecho este particular, sobre el que volveré, es verdad que mi corazón y mi pensamiento está con los antis. Están rotísimos, sí. Ser antimadridista agota, se lo he comentado más de una vez. Son montones de partidos, con sus vísperas y sus ‘díasdespueses’, cavilando cómo es posible lo que ven, cómo se para esto, cómo carallo lo hacen. ¿Pog qué? Eso diría Mou.

A veces pienso que sí podrían cambiar, serenarse al menos. Y no, no es posible. Resulta más excitante soñar con que el Madrid va a perder que esperar cosas buenas de tu equipo. Pone mucho más. Tienes además excelentes aliados. Leipzig, City, Bayern, Dortmund, Chelsea, Inter, Liverpool, los domésticos… Ahora, ya, uno nuevo: la Atalanta, 14 de agosto, Supercopa. No, el anti no va desnudo precisamente.

Sus reacciones a la 15 han sido tremendas y el consuelo extraordinario: el Madrid sólo sabe ganar. Eso han dicho. Hay que reconocerles arte para tal cavilación. A la consigna clásica, el Madrid no juega nada, se le incorpora el sólo-sabe-ganar, coleccionar títulos. Es formidable.

A la consigna clásica, el Madrid no juega nada, se le incorpora el sólo-sabe-ganar, coleccionar títulos. Es formidable

Pedazos de la prensa de Barcelona y redes sociales, serán estudiados en facultades —la de Psiquiatría en primer lugar— a no tardar. El resumen es que la afición del Barça, a la que pertenecen y en cuyo nombre hablan, se molestó anoche no tanto por palmar también el tercer partido de la semifinal, sino porque lo ganó el Madrid, empeñado en eso: ganar y ganar, esa ordinariez. Por contra, el madridista está fatal, ha vivido un fin se semana horrible y horroroso, diría mi abuela. Sólo ha ganado. Carvajal, Vinícius, Campazzo… Un espanto.

Es duro, sí. Son meses y meses esperando, tragando y vuelta a empezar. Y las cabezas se resienten. No es que su equipo no gane, es que su vida gira en torno a que no lo haga el Madrid. Y no hay manera. Tengo un amigo que se puso el partido de Djokovic en París, que se solapaba con lo de Londres. Se durmió dos o tres veces y le dieron las tres de la madrugada.

Su plan era ver el Madrid-Dortmund en diferido si ganaban los alemanes. A la hora que fuera. Era una prueba más: a ver si así, viendo tenis y sin interesarse por el fútbol, pasaba lo que tanto deseaba: agua. Ha probado muchas cosas. Incluso meterse una vez en un tren Barcelona-Granada, pero eso: nada. También agua.

Me hizo gracia escuchar a Quique Flores antes del Sevilla-Barcelona decir que “el problema del Barça no es Xavi, es el Madrid”. Servidor había dicho exactamente lo mismo horas antes. Cualquier observador mínimamente avispado llega a esta conclusión. Es, y perdonen, el puto Real Madrid.

Ayer, en el baloncesto. El Barça otra cosa no, pero regular sí es: 0 de 4, como en fútbol. Escuchamos a Grimau, a la Bomba Navarro, qué bueno fue, darle vueltas a lo mismo que Xavi, bien que éste en privado. Para Xavi, el único tío presentable en su Barça es/era De Jong. Navarro disparó contra el técnico y los jugadores. Y contra los árbitros, seguramente porque no dieron como canasta un tiro de Abrines que escupió el aro, otra cosa no se me ocurre.

Wembley, por cierto. Por fin es un estadio completo. Le faltaba coronar al Madrid: lo hizo. Congratulations

Una chufla más. En el baloncesto, como en el fútbol, el equipo del Barcelona es inferior al del Madrid y pasa lo que pasa. Y en ello tiene todo que ver la gestión en una y otra casa. Es la clave, todo. Lo saben, y si no es mucho peor, pero son incapaces de hacer una reflexión seria. Como hizo el Dortmund antes de la final —jugamos ante el Rey— y después: tuvimos nuestras opciones, no las concretamos y el Madrid nos superó, felicidades. Y hasta otra.

Total, que se acabó con el tormento final para el anti con el objetivo de agitarle el verano. Sobre el mismísimo césped de Wembley, los jugadores del Madrid gritaron ¡ahora, a por la 16! Es un sinvivir. El tormento que no cesa, sí. Wembley, por cierto. Por fin es un estadio completo. Le faltaba coronar al Madrid: lo hizo. Congratulations.

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