Mira, chato (CXII)

Vincent Kylian y los 61 de Florentino

No sé si ustedes sufrieron con lo del baloncesto. Que es excitación pura muchas veces. Yo lo seguí fumándome un puro y atendiendo obligaciones radiofónicas. Con decirles que no me moví apenas… Vi de reojo a mi mujer espía. Teme mi silencio. Sacaba la cabeza y se volvía. Y volvía a sacarla. En mi casa soy el Liverpool: nunca camino solo.

Lo normal es irme tres o cuatro veces a la nevera, siempre dije que el Madrid engorda. Y es también un antídoto para la retención de orina, esa cosa mala. Pues el baño lo visito compulsivamente. Pónganle los guasaps de rigor, alguna llamada al fijo ofreciendo cualquier cosa. Esta vez, nada. Hasta me dio tiempo a ver el final del partido del Bayern que palmó. Le di cera al mando, sí. Que el Madrid ganaba la Copa lo tenía claro: no hace el canelo dos veces el mismo día.

Que el Madrid ganaba la Copa lo tenía claro: no hace el canelo dos veces el mismo día

Lo hizo en Vallecas a la hora de comer. O sea que se trataba de saber por cuantos puntos ganaba. Dos veces en cuatro horas, imposible. Fue una faena para el Barça de la canasta el empate en Vallecas. Al de fútbol le da oxígeno para seguir con el big data y sus cosas. Pero sí. Desde que dan tres puntos por victoria, hacerte con uno sabe a poco, normalmente. Estas fueron unas tablas a poca cosa, además.

Ah, quiero corregir a muchos, incluso a Bengochea y Dumas, esas gentes extraordinarias pero en esto confundidas. El de anoche no fue el título número 60 de Florentino, fue el 61. 33 de fútbol, 27 de baloncesto —los mismos que Llull, por cierto— más Kylian. 33+27+1 = 61.

El de anoche no fue el título número 60 de Florentino, fue el 61. 33 de fútbol, 27 de baloncesto más Kylian. 33+27+1 = 61

Pieza maestra de esta conquista fue otro francés, Vincent Poirier, en adelante Vincent Kylian. Más de medio partido ganó el tío. El momento francés del Madrid es la 'lait'. Le vi hablando con el presidente, también a Caseur y Yabusele, y juraría que le dieron la enhorabuena por el fichaje paisano que se avecina. La cosa pudo ir así:

—Felicidades, presi. Vive la France!

—Gracias. Cuento con vosotros.

—¿Para el año que viene? (Los tres).

—Mon Dieu! Para que me ayudéis a contarle a vuestro paisano lo que es el Madrid, lo que le espera.

—Vale. Y nos llevaremos a Campazzo y a Deck que definen bien la cosa, son argentinos como Messi, le harán gracia. Y a Llull con unas sobrasadas. Arte y trabajo.

—Reservo mesa.

Volvamos al fútbol y admitámoslo. El Madrid no estuvo bien. Sí salió como debía, 0-1 en un plis plas, pero se fue diluyendo. ¿Penalti a Camavinga? Déjenlo. Esa jugada no se la cobran se ponga Eduardito como se ponga. Eso no se puede esperar. Tampoco que el Madrid marque y se vaya apagando. Ni un gol más entre el minuto 4 y el 90 y no sé cuántos. Un partido entero. Quizá no le sentó bien adelantarse tan pronto visto lo visto. No sé. Sí sospechaba que le iba a pasar. Ha vivido, y vivirá, en el alambre. Mucho partido, mucha exigencia, muchas bajas. Llegaría el día que le pasarían factura pues a tope de arte y eficacia no se está siempre. Llegó.

¿Y pasa algo? No mucho, la verdad. Si acaso, y más si el Girona gana hoy en San Mamés, que le obligará a no distraerse mucho, margen tiene. Le ayudaría algo que no puede controlar, una tregua por parte de las lesiones. Con un mes de cara en esto amarra la Liga. Tan seguro como tenía yo que iba a ganar esta Copa. Pero...

Soñé que al Madrid le pitaban penalti a favor en el 99, lo paraba el portero y mandaban repetirlo. No pasó. Bien mirado, mejor. Si pasa eso, la final de Copa de baloncesto no se habría disputado. Ni escrutadas las elecciones gallegas

El asunto ahora es verse obligado a remangarse más de lo que le hubiera tocado de tomar Vallecas. Carvajal y Camavinga serán baja ante el Sevilla, acumulación de amonestaciones. El alambre que no cesa. Otro partido, presumo, como este último, con el rival más atento a impedir que juegues que a jugar él, en el plan que siguieron Leipzig y Girona por fijarnos en los dos últimos. Gente extraña esa que sale a jugarle al Madrid.

En el ambiente que vivimos, la enfermería propia y las cosas ajenas, no era razonable pensar que le sobraría media docena de jornadas a esta Liga. Lo normal es que le cueste algo más. Pues sigo pensando que acabará siendo el campeón. Sí es verdad, y termino, que soñé que al Madrid le pitaban penalti a favor en el 99, lo paraba el portero y mandaban repetirlo. No pasó. Bien mirado, mejor. Si pasa eso, la final de Copa de baloncesto no se habría disputado. Ni escrutadas las elecciones gallegas. España habría explotado definitivamente y tampoco es eso. Mejor, sí.

Total. Otro título del Madrid. Felicidades al baloncesto, con él ya se sabe: si el fútbol no llega, aparece. Recuerden el año pasado: se escapó la Champions, se disparó le euforia anti. A la semana llegó la Euroliga. Vincent Kylian y sus cosas. Aquella noche fue Llull. Y sus 27, ya digo. Tiene por delante a Luyk (33), Rullán (32), Corbalán (30) y Brabender (29). A Wayne puede que le empate en mayo.

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