Los Antonios

Cual eclipse o solsticio, sea de invierno, primavera o verano, tales días como hoy emergen inesperados. Se alinean los astros, planetas y asteroides para ofrecernos unas portadas más que dignas, incluso interesantes, en las que la historia que tú hiciste, Casemiro, y la historia por hacer, Antonio Rüdiger, se dan la mano mientras los lectores observamos sus laureles con respeto y emoción. Buenos días, amigos galernautas.

Una vez más quien marca el ritmo del pelotón de los Kioscos es un Marca que luce últimamente tan jovial y juvenil como la sonrisa llena de dientes de Antonio Rüdiger, flamante fichaje del Real Madrid. Si a finales de los 80 quienes causaban furor en la capital adquiriendo holdings kuwaitíes al tiempo que corrían tras las faldas de las Koplowitz —las Kardashian cañí de entonces— eran dos primos, Los Albertos, ahora el 14 veces triunfante madridismo suspira por los movimientos telúricos de dos germanos: Los Antonios.

Uno, rubio, peinado y educado, Toni; otro poderoso, bailón, desatado, Antonio.

Uno, con la aureola de aplicado estibador en Hamburgo; otro, sonriente titán de ébano, una suerte de Superdetective cachas de Hollywood. Toni y Antonio. Kroos y Rüdiger.

Y todavía nos faltaría a Toñejo (Randolph) El del baloncesto.

Es el ataque de los Tonis. Nos vamos a reír.

Antonio mientras tanto promete en Marca “dar el corazón en cada partido”. No esperamos menos de quien ha señalado a Kepler Laverán Lima Ferreira “Pepe” como su ídolo futbolístico. Soltad a Pepe que se decía en aquel insufrible por pomposo nombre carrusel de clásicos.

Así como Antonio, Toni, Toñejo o Antoñito Rüdiger teoriza sobre su mentalidad y el indomable carácter merengue, observamos a la izquierda una “fotomarca” que parece un chiste de aquellos de un español, un inglés, un alemán y un moro; a sustituir por una madre Doña Urraca, un emir que deja un reguero de millones por flatulencia en inodoro y un director deportivo enchufado por un pobre niño rico.

Seguiremos la pista de una foto que a buen seguro nos transporta a un emirato donde abundan las lámparas mágicas de Aladino sí, pero a la venta al por mayor en el Corte Catarí de por allí. ¿Quién necesita genios estando podrido de talegos?

Tontos no son.

El que no tiene un pelo de tonto y muestra un IQ muy por encima de la media de los siervos de la gleba del balompié no es otro que Carlos Henrique Casemiro, protagonista absoluto de una portada, la del diario As, que nos gusta, aunque nos escama un pelín por aquello de un blanco y negro que nos evoca a Rick en Casablanca y aquello de “siempre nos quedará París”.

Y Cardiff y Kiev y Milán y Lisboa… pero es que esto es el Madrid, chico.

No sabemos si es la intención —probablemente sí— pero Casemito en primera plana evoca de alguna manera un lejano aroma a posible despedida que, reconozcámoslo, nos perturba sobremanera y empuja al bueno de Fred Gwynne a despeñarse desesperado por un acantilado vascuence, eso sí y siempre, después de tomar el aperitivo. Un suicidio con el estómago vacío no sólo sería impropio de un vasco, sino que resultaría bastante tolili.

Ya saben cómo es el Tío Floro. Unos son tolilis y otros son Los 3 Tenores

Uno de ellos, probablemente el Pavarotti de los Balcanes, nuestro querido y bienamado Luka Modric anunció precisamente ayer junto a FloPer su renovación hasta 2023.

Sin alharacas, sin numeritos, sin reneítos y sin escenificación pedigüeña alguna.

Just madridismo

Así las cosas, entre el advenimiento de Rüdiger y la renovación de Modric, llega Eduardo Romeu con las rebajas al diario Sport, donde a pesar de los pesares no acaban por darse completamente por aludidos.

Dice el señor de los dineros del mes que un club —y ya saben Barcelona es bona si la bossa sona— que el Barça necesita la friolera de 500 kilos para salvarse.

Ojo que lo dice este señor. Ni la caverna, ni Pedrerol, ni este foso séptico galérnico. Lo dice el señor de los dineros. Y también lo dice Joan Kennedy Laporta en los bajos de la primera plana de Casemiro: “Estábamos muertos y ahora estamos en la UCI”

Al loro que SÍ estamos tan mal.

Tanto que Sport cifra en 160 millones de lereles la enésima rebaja salarial que van a pedir a los jugadores de un FC Barcelona inmerso en un proceso de milanización irreversible.

Mucho te va a tener que gustar el pan tumaca, Robert Lewandowski.

No obstante, más allá de lo apabullante de las cifras, el mundo sportivo se esfuerza a capa y espada por no enterarse. El mismo rotativo que nos dice que faltan 500 kilos, no para sanear la economía, sino para salvar al Barça, anuncia una intención de rebaja salarial que acabará por convertir a Jordi Alba en mileurista, resulta que fantasea con un tal Dodó, que, pobres de nosotros, pensábamos que era como un patito peludo ya extinguido de la faz de la tierra.

Lo de Sport tiene al menos un pase en tanto que es un quiero y no puedo; pero lo de MD es otro nivel. Operación Bernardo Silva.

Debe ser que Bernardo silba y Ferran Jutgla, baila; otro que nos vendieron como el enésimo deslumbrante diamante de la Masía que resulta va a acabar jugando la próxima Champions con el todopoderoso Brujas.

Menudo aquelarre tienen por allí montado. Nuestra gran fiesta pagana con 14 copas de Europa y 35 Ligas es mucho mejor.

Así la summeriana sabe mejor.

PD: ¿Hoy juega España, no? Que leemos al Sportivo molt preocupat…