Lo mágico y lo mundano

Yo he venido aquí a explicar que lo de anoche es más explicable que lo de las otras noches. Ya no sabe uno si decir algo así es sumar o restar méritos al Madrid, emparentado ya para siempre en el inconsciente colectivo, gracias a esta campaña irrepetible, con una versión especialmente irracional de sí mismo que duele un poco matizar. Nunca gusta matizar la literatura, como no gusta que un aguafiestas desvele el truco del ilusionista. Dado que en este realismo mágico para muchedumbres ya sobran trovadores de lo de la magia, yo prefiero centrarme en el realismo.

El Madrid jugó ayer infinitamente mejor que en el partido de ida, y mucho mejor también que en la vuelta ante PSG y Chelsea, victorias inolvidables pero más atribuibles al puro ensalmo colectivo. En ese sentido, y aunque sea menos encantador pensarlo, tiene más sentido (signifique lo que eso signifique) el hecho de que los de Carletto se clasificaran. Jugaron mejor y por tanto —¿por tanto?— pasaron. Defensivamente, y con la excepción del desequilibrio táctico que desembocó en el tanto de Mahrez, los blancos estuvieron impecables, y precisamente hasta ese gol habían jugado a la par con el City. En lo ofensivo, aun sin brillar a gran altura, habían generado ocasiones como para haber empatado la eliminatoria. El hecho de que no lo lograsen hasta agotar el descuento, cuando ya nadie en su sano juicio habría apostado por ese desenlace, sí que parece más atribuible a alquimia, pero el que la empataran no se da de tortas en sí mismo con los méritos futbolísticos contraídos. Algo que, por ejemplo, sí podría decirse de la espectacular remontada ante el PSG.

Yo he venido aquí a explicar que lo de anoche es más explicable que lo de las otras noches. Dado que en este realismo mágico para muchedumbres ya sobran trovadores de lo de la magia, yo prefiero centrarme en el realismo

Ya, ya lo sé. Tras marcar los de Pep, el milagro consistió en no haber encajado el segundo. Es verdad que ahí se dan un par de jugadas en las que el mérito individual de —respectivamente— Mendy y Courtois se combina inefablemente con lo paranormal. Lo de Mendy, en particular, es de Expediente X por partida doble: no se entiende que su despeje en la mismísima línea saliese hacia fuera en lugar de hacia dentro, de igual modo que las leyes de la física jamás justificarán el que al chocar el despeje del francés con la pantorrilla de Foden la pelota saliese despedida en dirección contraria a dicha línea.  Qué quieren que les diga, a veces el destino burlón regatea en una baldosa mejor que Maradona. Lo de Courtois ya se entiende mejor, siempre y cuando aceptemos que lo de Casillas con Robben en Sudáfrica se entiende bien: es al fin y al cabo una pierna activándose con cargo a los reflejos más felinos. En esas dos jugadas prácticamente seguidas selló el City su infortunio. Al Madrid no se le dan balas porque las aprovecha, hace girar el tambor del revólver y las deja a merced del gatillo de forma invariable.

El modo en que los blancos las aprovecharon (las balas, digo) es ensalmo, pero también es puro fútbol. Por entonces Carletto ya había movido el banquillo, y quienes había puesto sobre el campo no eran ni el dios Ra ni Dr. Strange, sino personas que van al baño como usted y como yo, a saber: Rodrygo y Camavinga, seres humanos pertenecientes no solo a esta dimensión sino a la lista de convocados para el partido, con su ficha federativa y todo. O sea, que la cosa es mágica porque llueve sobre mojado pero en el fondo es perfectamente mundana. Dos tíos salen del campo por la banda y en su lugar ingresan otros dos, tras comprobarse que los tacos de sus botas tienen la altura reglamentaria. Resulta —¡resulta!— que esos cambios salen bien. Hay poca brujería en eso. Rodrygo marca dos goles y Camavinga se convierte en el hombre del encuentro, dando a Benzema la preasistencia del primero y protagonizando una escapada extraordinaria que, ya en la prórroga, desemboca en el penalti. Rodrygo y Camavinga, justamente los mismos nombres que tuvo el realismo ante el PSG. El brasileño también salió para marcar ante el Chelsea, y si salió para marcar ha de ser porque forma parte de la plantilla. Juni Calafat sonreía en la grada sentado junto a Athos Dumas, quien puede así certificar que el principal artífice de la presencia de Rodrygo en el equipo es asimismo un hombre de carne y hueso, no la deidad azulada y radioactiva que capitanea a los Watchmen en el cómic.

Nacho y Carvajal, protagonistas de sendas actuaciones memorables, son también reales, como lo son el resto de los participantes en este evento tan cercano a la taumaturgia como a lo tangible, tan lejano de lo palpable como de lo sobrenatural. Lo contradictorio no siempre es sobrenatural, aunque a veces se quede cerca. ¿Cómo se explica que Mahrez cometiera un terrible error marcando el gol? Porque todos sabemos que así fue. Un error de bulto, una equivocación mayúscula. De no haber destapado la caja de los truenos, posiblemente habría prevalecido el empate a cero hasta el final, y hoy sería Pep quien tendría puestas sus ilusiones en París. En la capital francesa, Klopp debe aspirar a los penaltis. Es el único modo de no soliviantar al monstruo.

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