Liverpool, 0 - Real Madrid, 1: La Decimocuarta ya está en casa

Final del trayecto, un sendero tortuoso, una escalera sinuosa, con enemigos agazapados bajo cada escalón con cimatarras cataríes prestos a propinar una estocada definitiva que no acaba de llegar. Sabemos que no somos bienvenidos por los unos poderes fácticos que sintonizaron alegremente el espectacular himno del Liverpool mientras silenciaban nuestro amado Hala Madrid y nada más. Football for the fans, ya saben. Pero más para unos fans que otros.

La final tuvo que retrasarse 36 minutos para resolver el problema causado por una legión de Hooligans sin entrada. Le vino bien el retraso a Thiago, finalmente de la partida, y tal como advertía Al Cosín en la galernauta previa del encuentro, los ingleses salieron a avasallar con su característica avalancha de veinte minutos.

El Madrid apretó los dientes para salir airoso, o sin sufrimiento, agazapado atrás, sin balón e inofensivo en ataque. Frente al huracán red, balones largos a Vinicius, la mayoría infructuosos, parecían la única idea de los de Ancelotti.

Final del trayecto, un sendero tortuoso, una escalera sinuosa, con enemigos agazapados bajo cada escalón con cimatarras cataríes prestos a propinar una estocada definitiva que no acaba de llegar

Antes, Courtois había respondido a un disparo seco de Salah desde cerca entorpecido por Militao con una mano discreta. Discreta si la comparamos con el guante prodigioso con el que envió al poste, poco después, un sangrante, dañino, duro y malévolo latigazo dentro del área de Mané.

El Madrid, con Casemiro achicando, Militao y Alaba, como últimos diques de contención y Carvajal, fajador, ante el colombiano Luis Díaz, que vuela por banda con esos alerones que tiene por orejas, resoplaba ante la despiadada máquina de presión de ese científico loco que es Jürgen Klopp.

Buscaban los de Carletto recuperar el aliento con la pelota y rebajar el ritmo infernal del encuentro. No obstante, el primer periodo agonizaba y no se contaba con ningún tiro merengue. Ni fuera, ni entre los tres palos.

Entonces llegó. Si pensaban que con el sinpa de los ingleses colándose en el estadio UEFA ya había dado por concluido su retablo jovial, el colegiado Clément Turpin anuló un gol psicológico de Karim al filo del descanso por razones aún por dilucidar para este cronista.

Alaba, preciso, sirvió un balón largo para Benzema, que lo depositó en el área con delicadeza un segundo antes de quebrar a su par. Aguantó bien Alisson. Entonces, Karim trató de servir un pase de la muerta que, entre el arquero y la defensa red trataron desesperados de desactivar. Llegó Valverde cual trolebús charrúa. El balón, impulsado por el uruguayo rebotó en el muslamen/rodilla de Fabinho, y acabó por llegar a Benzema que marcó sin contemplaciones.

Si pensaban que con el sinpa de los ingleses colándose en el estadio UEFA ya había dado por concluido su retablo jovial, el colegiado Clément Turpin anuló un gol psicológico de Karim al filo del descanso por razones aún por dilucidar para este cronista

Una eternidad después, los torturadores del VAR decretaron fuera de juego por no sé qué. Sólo Alberto Cosín podrá despejar un enigma allá donde servidor sólo ve mala sombra en una jugada de presunto reglamento alambicado que recuerda a aquella de Mbappé con Eric García. Nunca pensé que me acordaría de él esta noche. De Eric García, claro.

Más sospechosa resultó la nube negra aún, cuando Alexander Arnold propinó un manotazo a Vini con toda desfachatez ante un árbitro de oh la l je ne sais pa.

Empate sin goles al descanso. Vivos y con las espadas en todo lo alto. Saboteada la jugada o no, lo cierto es que el pie de Alaba y Karim demostraba a orillas del Mersey que el Real Madrid siempre cuenta con varios botones rojos para desatar el pánico nuclear.

Arrancó furioso en el encuentro en el segundo tiempo con un envenenado centro interior que despejó con brillantez Carvajal batiéndose el cobre ante Luis Diaz como pistoletazo de salida. Por el contrario, y frente a la actitud contemplativa del primer tiempo, el Madrid salió enrabietado, seguramente algo tendría que ver el árbitro. Fíjense hasta donde llegó el dislate del señor del silbato que un animado Salah, ya saben, el vengativo, se apresuró a pedir una mano absurda de Alaba.

Lo hizo justo al filo de la media hora, un instante antes de que la enésima cabalgada de Valverde por la derecha acabara con un centro seco y raso del Pajarito que se convirtió en Águila Real, un centro de los que duelen, de los que dan miedo a los defensas por si se la cuelan, peor, si cabe, aún, que un pase de la muerte.

Al otro lado llegó el infatigable Vinicius para anotar el 1-0 sin oposición en el 58´.

Anúlalo ahora.

Sin embargo, aún medio grogui, el Liverpool enseñó su colmillo a los cinco minutos por medio de un disparo con rosca faraónica de Salah que, una vez más, desbarató un imperial Courtois. Lo haría de nuevo sacando con la espinilla un balón bombeado de cabeza —eterna su caída al verde— rematado otra vez por Salah.

No le gustaba el asunto a Klopp que decidió sustituir por Diogo Jota al peleón de Luis Diaz, frustrado una y otra vez por Carvajal. Carlo, mientras tanto, mascaba su nonagésimo primer chicle. Máxima tensión camino del último cuarto de hora.

Angustia que nos pudo ahorrar Casemiro cuando recibió absolutamente solo una magistral falta botada por Kroos dentro del área. Incomprensiblemente no quiso fusilar a Alisson y sí descargar para un compañero… sin éxito. Entraba Firmino por los reds a la desesperada.

Carletto, el viejo zorro de cabello plateado, mascullaba paciente como en los viejos tiempos con su banquillo, sin cambios, completamente enajenado. Ocurre que el Liverpool, como el Madrid, tiene fe, tiene historia, no es de plástico regado por oro negro o fortunas rusas. El Pool nunca camina solo y trató por todos los medios, por tierra, mar y aíre, de empatar el encuentro. El Madrid, no obstante, tenía un escudo. Thibaut.

Había que recordar a la UEFA quién es el Real Madrid

A falta de 8 minutos para el final, Salah, siempre incisivo en pos de su venganza, recibió un balón largo, aguantó el embate de Mendy, sólido durante todo el partido, y ganó un medio metro al francés para fusilar al belga. El antebrazo de Courtois, milagroso, envío el balón a córner. Thibaut acabaría por contener toda acometida, mientras Ceballos, Rodrygo y Camavinga relevaban finalmente a un dolorido Valverde, Modric y Vini.

La imagen era otra no obstante en el descuento.

La de un flamígero Kroos levantando al fondo madridista de Saint-Denis de sus asientos.

Toda la experiencia del Madrid se concentró en ese puño cerrado de Toni para aguantar el resto del partido y traer la Decimocuarta a casa.

Donde debe estar.

Había que recordar a la UEFA quién es el Real Madrid.

Y nada más.

Getty Images.