La lista

Buenos días, amigos galernautas. Se aparcó la Liga, se acabó la tregua. Ahora sí.

Agárrense porque no se va a hablar de otra cosa. Ya están aquí, que musitara espeluznante la pequeña Caroline camino del televisor de Poltergeist, los fantasmas rojigualdas que dirán cualquier cosa (Roja-Coja-Moja-Soja) con tal de no decir España. En todo caso, la veda para ese patriotismo balompédico de salón que hace sudar de ansia viva la calva de Míster Chip ya está abierta. Es tal el tiempo de viscosos halagos y generosas lisonjas que cualquier día nos presentan a Jordi Alba atravesando la pasarela Cibeles de Emidio Tucci o a Resurrección dando un pase clave en un McDonalds antes de hacerse un supersize a su menú.

El que avisa no es traidor, ya nos lo dicen todos, nos van a dar mucha guerra.

El primero, Luis Enrique, el novio en la boda, el niño en el bautizo, el macarra a la salida de una discoteca, que ayer al mediodía nos dejó una nueva lección de valors i humilitat, seguramente aprendida y adquirida durante su estancia en can Barça en la que se autodefinió como el mejor seleccionador sobre la faz de la tierra. Y parte de la Vía Láctea, añadimos nosotros.

No estuvo tan bravo sin embargo cuando tuvo la ocasión de afear a sus anfitriones vestidos como tarros de mermelada su absoluto desprecio a los derechos civiles de unos cuantos colectivos o las infernales condiciones laborales impuestas que han costado miles de muertes entre quienes han levantado sobre el desierto los estadios mundialistas. Soy seleccionador, no político, regateó en corto Lucho mientras convocaba al decimocuarto extremo. Pardiez, esperábamos algo más que la de Pilatos para ser tan chulo y/o el mejor sobre la faz de la tierra.

Allí estarán todos en cualquier caso bailando la conga en el desierto al ritmo de la pandereta del jeque. Poderoso caballero es don Dinero. Nos hurtaron el Mundial en verano y nos mangaron la Liga en invierno, pero no apreciamos a Javier Tebas romperse la camisa y/o quemarse a lo bonzo frente a ACS para protestar porque el Mundial liquida a las Ligas nacionales. Al hasta antes de ayer cabrero en los baldíos catarís que ahora preside el PSG, por ejemplo, tan preocupado él por el ecosistema liguero europeo, tampoco se le ha oído decir esta boca es mía. Por la cuenta que le trae que se le acaba el chollo.

Mou tenía una palabra para todos ellos: hipócritas.

Mientras tanto, en los païssos asistimos con nuestro pasmo habitual a la tradicional conversión patriótica de payeses e indepes por el més que una selecció. Ya lo dice el diario de Godó, grande de España: son unos listos.

Atendamos al ejemplo de nuestro amigo imaginario: Oriol Tarradellas, natural de una pequeña masía de Girona. Oriol, hijo de la Montse y el Jordi, es un indepe de barretina enroscada, admirador del tridente Mas-Junqueras-Puigdemont y ávido lector de periodismo de investigación del Sport, se envuelve ahora en la Roja porque van siete del Barça.

Podrían ser los siete magníficos, pero también las siete plagas de Egipto.

Lo que ha unido el fútbol espanyol, no lo separe el madridista (San Barto 19, 3-12).

Marca cierra este particular desfile de la Legión con el soldado Pedri en su primera plana. Sorprende que se nos presente en portada, no solo con ese aíre de seminarista perdido en un lupanar, sino en mangas de camisa con el frío que hace.

Afortunadamente para Pedri este Mundial de la ignominia se juega en el desierto. Que no se olvide las chanclas que la arena quema mucho por esos lares, no vaya a ser.

En definitiva y ante la tórrida turra del desierto catarí que se avecina, donde por cierto los camellos gozan de mayores derechos que la comunidad gay, uno no puede sino persignarse y tratar de ver el the bright side of life por el que tatareaba crucificado el bueno de Brian de los Monty Pyhton.

Desde esa perspectiva sólo nos queda rezar —si nos deja el jeque—, porque la artillería mediática y la maledicencia sobre el verde de unos y otros dejen de apuntar al malvado Vini, El Provocador, el que se come a tus hijos mientras te duermes viendo el Chiringuito.

Sólo nos faltaría que la España de (casi) Todos cayera eliminada ante Brasil con gol de Vinicius Junior en el minuto 93.

Apocalipsis Now sería entonces una película de Disney.

¡Feliz día, amigos galernautas!