Karim y James, pinturas

De entre las infinitas cosas bonitas del Madrid están las parejas. De repente, no se sabe por qué, surge una pareja de moda que aparece en todas las revistas. Me refiero a todas las portadas de moda, no a esas portadas. Esas portadas, mayormente, no suelen estar a esta altura, y no lo digo porque sea la mayor sino simplemente porque es distinta. Hace tiempo vi el documental apasionante de cómo se hace un número de la revista Vogue en Nueva York, y el sábado vi en ella, en esa revista y en esa portada, a James y a Benzema.

Alguien debe ponerse en contacto con Anna Wintour y enviarle las jugadas de esos dos el otro día en el Bernabéu. Estoy viendo la inspiración de la todopoderosa editora. Veo a un James wonder boy ataviado como De la Hoya y a un Karim como aquel Tyson de los inicios, de negro riguroso, el luto anticipado por sus oponentes. Algo así como Redford y Newman atracando los estadios de España en vez de los bancos de Bolivia, quien sabe si descalzos por el parque. Karim es Ramón Casas, probablemente mi pintor favorito, y James es Rusiñol.

Esto de las parejas repentinas en el Madrid es una maravilla. Me acuerdo de la de Amavisca y Zamorano, que era un poco más de España de los sesenta. Algo como surgido de una chispa, como descubrir el fuego. Yo en mis recuerdos infantiles guardo algunas parejas que no lo eran tanto en el juego como en mi imaginación de niño. Yo así tenía a Santillana y a Juanito. Se me parecían físicamente casi como aquellos que no distinguen a Robert de Niro de Al Pacino. Y a Míchel y a Butragueño. This is my generation, dirían los Who. Suker y Mijatovic. McManaman y el resto del Madrid.

McManaman era la pareja perfecta de todo el Madrid. Pegaba con todos. En la primera portada de Anna Wintour, la modelo Michaela Bercu debía de lucir una falda de Christian Lacroix, pero finalmente apareció llevando unos vaqueros de Guess porque había engordado y no le quedaba la falda como Anna pensaba que debía de quedarle. Le tenían que haber puesto a McManaman y hubiera sido mejor que los vaqueros de Guess.

No sé qué clase de magia irradia James y no sé por qué se fue. No lo recuerdo bien, o sí pero no quiero hacerlo después de verlo el sábado. Esa es una magia para el Vogue con esa pierna izquierda que va como separada del resto del cuerpo de una manera preciosa, como un palo de hockey. James es un jugador de fantasía que hay que cerrar igual que un frasco. Hace unos años alguien se lo debió de dejar abierto, pero nos lo han traído de vuelta (yo diría que el destino: la flor de Zidane) para hacer aún más grande a Benzema, como Basquiat y Warhol posando como púgiles de la pintura.

James y Karim ya estuvieron juntos, pero se puede decir que no se conocieron. Puede haber sido este un reencuentro de antiguos amigos que termina en sorpresivo amor. La conexión descubierta. La sintonía del arte. La madurez convertida en apoteosis. Pero hay que cerrar ese frasco. Yo quiero ser tan cauto como el Sr. Lobo. A Benzema sólo le faltaba un surtidor (el surtidor surtido) para elevarse a los cielos. Y todo de una estética alucinante. Benzema marcando goles bonitos y a tutiplén, servidos por pases bonitos de James ante el asombro, la incomprensión de los rivales.

O al revés, el francés impresionista surtiendo lánguidamente la zurda perforadora del colombiano tocado por los dioses. Ahondemos, recemos por ese posible triunfo del arte. Que alguien llame inmediatamente a Anna Wintour para que haga esa portada de la feliz pareja. No vaya a ser que por cualquier cosa nos la vayamos a perder.