Hoy no me puedo levantar

Buenos días. Hoy no me puedo levantar. No es que el fin de semana nos sentara fatal o pasáramos toda la noche sin dormir, bebiendo, fumando y sin parar de reir. Ojalá. Qué  va. Ha sido un mero vistazo, una mirada furtiva a las portadas de la prensa deportiva patria lo que nos ha postrado de nuevo en la piltra aturdido ante tanta estulticia periodística. A falta de supervillanos, nuestros Cuatro Fantásticos lucen hoy vagos, gandules, gansos. A falta de grandes nuevas, tampoco crean que se han clavado codos y estrujado cocos  en la mesa de redacción. Hay días en la que las ideas son como la resaca del champán, burbujas que suben y después se van. Y tal  día como hoy la resaca portanalítica es digna de cerrar en los bajos fondos un  after-hours  para acto seguido comprar una birra en el chino.

Sólo así podemos entender la gran vagancia que exudan nuestras portadas. Comencemos por ejemplo con nuestro nunca bien ponderado Daily Ouija, del que ya conocemos su costumbre de publicar noticias ajenas en su primera plana. Carleto habla en Le Parisien y sin embargo donde es noticia de portada es en As. Son esas cosillas de Monsieur Alfredo. No obstante, con esto del Football Leaks, Le Journal D´Ouija ha encontrado un auténtico maná que mueve a Roncero a ritmo de merengue bachatero por los pasillos del periódico cantando aquello de  ojalá que llueva café en el campo. Así está la cosa. Football Leaks se erige per se  en la excusa perfecta de Freddy y sus muchachos para no dar un palo al agua y así Alfredo centrarse en lo importante, que también son palos, pero no precisamente al liquido elemento.

Anda Alfredo perturbado por una prima, y aunque sabemos desde el inicio de los tiempos que a la prima también se le arrima no van en este caso por ahí los tiros. Ojalá, de hecho, algún desahogo venéreo, endogámico o no, desinflara un poco el afán beligerante contra el Madrid de la Central Lechera. As lleva a su primera plana una de las filtraciones de Football Leaks y allá por Ouija Today alguno ha pensado en cortar el cable. Si es el rojo o azul está por verse, pero fiel a su estilo, la explosión está garantizada. As se escandaliza por la prima de fichaje que hubiera cobrado David De Gea -10,9 millones de euros- si el vetusto fax del Bernabéu hubiera funcionado aquel día como debiera, o si los Diablos Rojos no se la hubieran jugado a FloPer matando moscas con el rabo desde el Averno. Es una cifra importante, sin duda, sobre todo para cualquier mileurista o mediopensionista que nos  lee y que también les escribe desde esta condenada sección bendita. Sin embargo, parece ser una prima relativamente habitual en las grandes transacciones futbolísticas internacionales. Al menos en el Football Manager 2016, el juego de ordenador que nos trajeron los Reyes, no resulta un pago disparatado. Hay primas y primas. Y si Neymar tiene una sensual hermana carnavalera, no veas cómo está la prima de su padre.  Esa vale 40. Sí, sí, lo sabemos, somos muy pesados con este tema; pero es que el otro día hubo un desfile blaugrana por la Audiencia Nacional y había que tirar de lupa detectivesca para encontrar rastro de la noticia en las primeras planas.

Mientras tanto, su homólogo en la Central Lechera, Marca, en España el diario más leído pero cada vez menos, nos deleita con una portadita de perfil bajo estilo López Caro, toda vez que el periódico anda inmerso en un Juego de Tronos por la nueva dirección del Protrusión and Hernia Observer.

Tan es así que hoy Marca no nos cuenta nada nuevo. Aunque ni Bale ni Marcelo estarán en Roma, la primera plana del diario también nos presenta una prima. Aunque en este caso sea Miranda Kerr a punto de recibir sendos puntapiés en la jeta por parte del galés y del brasileño. Vaya maquetación, aunque al menos Bale sí está jugando en la izquierda de la portada (a la derecha en el campo). Vaya lío. Un galimatias irresoluble como el de la disparatada presunta duda del United que medita su elección para el banquillo entre Mou y Pochetinno. Nos gustaría saber a quién votan estos yanquis dueños del United. Si a Ted Cruz, a Donald Trump, a Hillary o a la Lewinsky.

En Barcelona no sufren tamañas dudas existenciales. Allí todo es alegría, armonía, paz, amor y buen humor. Oh wait. Barcelona es bona si la bossa sona. Bien lo sabe Busquets, rodeado de renovaciones requetecontramultimillonarias cada seis meses de sus amiguetes Ney y Leo.  Por si acaso, Sergio, el hijo del mito, ya se frota las manos, tal y como avanza Sport en portada." Cobrará como un crack", sobre todo porque ha cantado la traviata buscando su propia prima, asegurando aquello de que sólo su señora y Pep pueden sacarle del Barça. Toda una declaración de valors, que de haberla pronunciado, no sé, Cristiano por ejemplo, hubiera acabado con los huesos del portugués en el polígrafo. Tanto de sí ha dado el tema que un subdirector de por allí llamado Albert Masnou se escribió anoche una "Opinión Express" de las suyas que vienen a ser como un onanismo mental de andar por casa.

"El poder de las mujeres", se titula el artículo  donde el bueno de Albert, al que El Fary consideraría un hombre blandengue, se retrata como un auténtico calzonazos. Habría que enviar a Bianca Illgner a la redacción del Sport a que les pusiera las pilas. Volviendo al poder de las mujeres de Masnou, no queda claro si este se refiere a la señora Busi o a la señora Pep, del que ya sabemos que puede hacer ganchillo y ver la tele a la vez, de acuerdo con sus propias palabras.

La traca final es de Mundo Deportivo. Es decir, mucho ruido y poca cosa. Hoy en el diario de Godó, Grande de España, la inspiración brilla por su ausencia. Ya se lo decíamos al principio.

Hoy no me puedo levantar.