Hazard se agarra a la Eurocopa

Eden Hazard, ahora poco menos que un jugador del montón, un problema, un bulto, un lastre, fue recibido en el Bernabéu en loor de multitudes. Llegaba un jugador de talla mundial, un top 5, la estrella de la Premier, el mejor futbolista a la venta, un jugador largamente deseado. Venía en el mejor momento de su carrera, en pleno dominio de sus recursos, tras un Mundial excelso, para disfrutar y hacer disfrutar; pero sus mañanas de verano tornaron en invierno. Sus días felices, su sueño de la infancia, sus anhelos de gloria, su objetivo de conquistar el Balón de Oro y la Champions, quedaron reducidos a una espiral de lesiones, a un calvario interminable de rehabilitaciones, puestas a punto, patadas y lesiones.

Enamorado del juego de Zidane desde niño, disfrutaba cada control, cada finta y cada gol del genio marsellés que veía en la televisión junto a sus padres y hermanos. Soñaba emular toda aquella riqueza de recursos, y que sus propios regates y controles enardecieran al público y lo levantaran de sus asientos hasta corear su nombre. Así sucedió en Lille y en Londres, donde cada carrera era jaleada, cada regate despertaba una ola de entusiasmo y cada gol producía el más bello estruendo. Sin embargo, en Madrid, por fin en Madrid, cuando empezaba a despuntar su mejor versión, en un partido de Copa de Europa contra el PSG, se cruzó en su destino Meunier, amigo y compañero de fatigas en la Selección. Hazard, que lo había tenido todo fácil hasta ese momento, que había impuesto su talento de un modo natural, que había sido el mejor en todos los equipos en los que había estado, vio cómo el viento giraba y cómo sus días de recreo y verano se convertían en días umbríos.

La presentación puede que fuera su momento más feliz de blanco: cincuenta mil personas congregadas, un público entusiasmado; una corriente de felicidad fluía entre los balones repartidos por todo el campo, daba la vuelta a las gradas y le alumbraba. A partir de ahí llegaron los reproches sobre su estado físico. Después viviría muchas mañanas donde no había aire libre sino espacios cerrados, jornadas en las que llegaba a Valdebebas con la cara larga, compungida, tras noches de malos sueños. Al pasar la verja, antes de bajarse del coche, mudaba el gesto con la intención de afrontar una hora tras otra de rehabilitación con el mejor humor del que era capaz, apartando con los balones medicinales la tristeza. Su humor siempre había sido excelente, su carácter extravertido y alegre, su trato relajado, una de esas personas que hacen vestuario, que crean buen ambiente allí donde están; pero la frustración acechaba aquí y allá, en la máquina de pesas, en la camilla del fisio, en la piscina. Las dudas avanzaban más que la recuperación. Una semana tras otra sentía molestias y achaques en su tobillo.

Nunca hasta entonces había sufrido la mala suerte ni la desdicha y ahora no se apartaban de su lado. Había llegado por fin al club de más fortuna y éxito del mundo, bendecido y admirado, y ahora en muchos momentos se sentía como un paraguas desvencijado que ya no protege de la lluvia, como un reloj averiado cuyas manecillas provocan confusión y malestar, como un juguete roto y despreciado. Ya no era un delantero, sino un freno. Ya no adelantaba a su equipo, sino que lo retenía y entorpecía. No era una luz de esperanza, sino un foco de desesperación. Verse en los terrenos sin decantar el juego, sin capacidad de influencia, le movía más allá de la melancolía. Había dejado de mandar sobre sus piernas y de gobernar sobre su cabeza. El futbolista que debía iluminar al equipo se debatía en la sombras.

Ambas eliminaciones en Champions, contra el City y el Chelsea, fueron simas. Ahí donde el talento, el gol, el desborde y la experiencia para inclinar la clasificación residían en sus botas, pasó inadvertido. No mostró ni sumó nada. Se esperaba el detalle necesario, la chispa precisa, el fogonazo de calidad que diera la victoria; todo en vano. Las dudas habían ganado la partida a las certezas. Por primera vez en su vida conocía el sabor amargo del fracaso.

Hay una buena noticia a pesar de todo: Hazard no está dispuesto a rendirse. En su carácter no se contempla renunciar a los sueños de una vida. Su empeño por triunfar en el Real Madrid y en el Bernabéu es el mismo. El dolor le ha hecho madurar, le ha otorgado una comprensión de la que carecía. Quien sólo ha sido celebrado, no entiende el vilipendio; quien sólo ha producido admiración, no comprende la falta de confianza ni de respeto; quien lo ha sido todo para una afición, no asimila ser uno más, menos aún prescindible. Un Hazard más sabio espera con ansia la Eurocopa. Ni él mismo sabe si tendrá la continuidad que tuvo en el Mundial de Rusia, cuando aguantaba toda la presión del equipo sobre sus hombros, donde esparcía rivales de Brasil a su paso y llevaba a sus compañeros de una eliminatoria a la siguiente. Todo lo que busca es recuperar las sensaciones, olvidar por fin el miedo y volver a sentir el cariño de la gente en la grada; alimentar, en definitiva, su confianza.

Lleva semanas y semanas desgranando una a una las jugadas: imagina fintas y regates que dejan una estela a sus espaldas, dibuja controles orientados que le dejan en ventaja para decidir el partido, traza goles por la escuadra que valen la clasificación. Estimula y nutre su imaginación a la espera de plasmarlo de nuevo en los estadios. Todo su deseo consiste ahora en escuchar miles de voces coreando y gritando otra vez su nombre, Hazard, Hazard, para convencerse a sí mismo de que está ahí, para demostrar que nunca se fue del todo, que continúa siendo uno de los mejores jugadores del mundo, pura magia y talento, la bandera de enganche de cualquier equipo, el jugador decisivo, y volver al Real Madrid y poder decir bien alto a todo el madridismo "yo soy Eden Hazard, aquí estoy, he vuelto".

Fotografías: Imago