Ha pasado un Ángel (Pero no en Extremadura)

Buenos días.  Después de una semana de dislates varios, letrados frikis, denuncias jeroglíficas  y exoesqueletos de molusco, las portadas de la jornada parecen hoy en capilla como un caballero templario antes de partir a las Cruzadas. Ora et labora que el martes un ángel pasará por el Bernabéu. Más allá de protrusiones discales en la verde campiña galesa o Manolos estáis despedidos, estas son las cosas buenas del Marca. Que de vez en cuando demuestra su capacidad para acceder en primicia al protagonista de los partidos que vienen. Otros, perdidos en la bruma de ouijas, médiums y espíritus, apuestan por seriales de factura suiza que suscitan el mismo interés que el proceso de apareamiento de un protozoo en celo. Marca lleva a Di María a su portada con unas declaraciones exclusivas que seguro harán rajar al televisivo ágora de tertulianos más distinguido.

Lo cierto es que El Fideo deja un buen garbanzo para que el chiringuito elabore un buen cocido. “Nunca quise irme del Real Madrid”, asegura Ángel en lo que parece un intento del argentino por lavar cierta imagen de pesetero que se labró durante su estancia en el Bernabéu entre quiebros y rabonas.  En este sentido, su firme aseveración implica una contrapregunta inmediata: ¿Si nunca quisiste irte por qué te fuiste, boludo?

Lo cierto es que más allá de la evidencia de que Di María quiso buscar acomodo en París vía Manchester, La Galerna no entiende cómo un futbolista que llega a lo más alto quiere dejar de bailar con la más guapa. Es lo que pasa con la dama más despampanante. Que intimida. Que no permite gatillazos. El temor a un traspié inoportuno en pleno charlestón puede desembocar en una angustia como la del Pipita, el indestructible coleccionista de penales a la estratosfera y goles a la nada desde que abandonara, como Ángel, la Casa Blanca.  No se extrañen si dentro de unos años Higuaín nos deleita con un titular similarmente igual al firmado hoy por Di María. Ambos, oriundos de la Pampa, parecen necesitar un psiquiatra argentino que pueda mostrarles el camino.

Bravo no obstante por Marca, que con su periodística portada genera debate en el madridismo. Por el contrario, el diario de la Ouija, abonado al terreno paranormal, se lía con un apasionante folletín de fantasmones en las entrañas de la FIFA. No sabemos si Alfredo ha sopesado bien el interés que suscita la trama corrupta de los orondos fofos de la FIFA entre sus lectores, o si por el contrario ayer no fueron capaces de hallar ningún juanete en los pies de ciudadano galés alguno. Quizás por eso, para que suene más molón, han decidido añadir el sufijo GATE a lo de la FIFA. Uno escribe FIFAGATE y busca ecos de Todos los hombres del presidente, aunque lo de Blatter, Platini y Villar -el señor del furgol -suene más a Ozores y a Esteso en La Lola nos lleva al huerto que a Robert Redford y Dustin Hoffman en la redacción del Washington Post. Que Blatter dice que Platini dijo que si yo te compro unos votos te pongo un Mundial en agosto en el desierto, otro en invierno en Siberia y tú me regalas un par de camellos, un dromedario, dos botellas de vodka y un buen fajito de petrodólares. Vamos, lo de siempre en tierras helvéticas balompédicas donde abundan tantos los bollos suizos como los rolex de cuco. Este jueves, está claro, el colacao de la Central Lechera lo lleva el Marca.

En Barcelona mientras tanto padecen hoy ciertas dificultades para titular sus portadas. Es lo que pasa cuando uno se abona a la lírica y una épica propia de los cantares de gesta para hablar de las hazañas de ese glorioso equipo (mes que un club) que inventó el único fútbol genuino y verdadero. Suelen suceder cosas parecidas cuando la poesía hecha fútbol se convierte en ripio de andar por casa después de una excursión a Villanueva de la Serena en una Copa que es “light” según Mundo Deportivo, a pesar de hallarnos ante el trofeo que honra al monarca del pérfido Estado opresor de Catalunya.

Anoche, en la comarca de las Vegas Altas del Guadiana los chavalitos hipster de La Masía se pegaron un buen castañazo ante figuras tan recias e hispánicas como Trinidad, Pajuelo o Calatrava, hidalgos de un heroico Villanovense que sostuvo un meritorio empate a cero ante el Barça de los prodigios.  Los culés se añugaron en tierras extremeñas como quien intenta deglutir varias perrunillas de un solo bocado. Fíjense si la cosa fue calamitosa que lo más destacado fue el moñito de Douglas, que tuvo tiempo para no arrollar de milagro a un recogepelotas y recibir un bochornoso caño como aquel que padeció en Brasil a manos de Ronaldinho y le valió el apelativo de Bambi. Tambores (de guerra) hubieran sonado en Madrid si el Real hubiera cosechado tan austero resultado ante tan modesto equipo. No tengan dudas de que en la capital los furtivos ya habrían abatido a Bambi (el cervatillo) a los cinco minutos de metraje. En la Ciudad Condal todo se reduce a un cariñoso “Suspenso de los suplentes”

Como ante tamaño esperpento copero poco hay que celebrar en Can Barça, la prensa deportiva catalana monta una pequeña fiesta con los dos partidos de sanción que le han caído a Mascherano por recoger conchitas en la verde playa del Campo Nuevo. Al parecer si lo dice ‘El Jefe’ mentar los órganos reproductores de familiares femeninos es un solo un menosprecio que no constituye insulto alguno.  Algo así como el coloquial tu puta mare que Piqué espetó a un asustado juez de línea que sorprendentemente no entendió la expresión desde el ingenioso humor de ese chico especial que es Gerard, Marqués del Bosch dixit.

Sea como fuere siempre queda un rinconcito para sembrar la cizaña en el madridismo. Dice Sport que Isco se quiere ir y no podemos sino sorprendernos por la tupida red de espías con la que cuenta el diario catalán behind the enemy lines en territorio comanche como el Bernabéu. No contentos con eso rematan su portada con sorna. “¡Karanka elimina a Van Gaal!” apuntillan entre exclamaciones los muchachos de Mascaró que pasaron tres años burlándose de un Aitor retratado como Macario en su viñeta cómica. Resulta que el muñeco al mando del Middlesbrough se ha cargado al cabecicubo holandés que comanda al Manchester United.

Ya saben, si es el Madrid todo será siempre negatifo, nunca positifo.

Al revés si hablamos del Barcelona, ese equipo que inventó el fútbol y empató sin goles anoche en el estadio Romero Cuerda de Villanueva de la Serena.

No es precisamente Old Trafford.