Gerard Piqué y la epanadiplosis

Parece que se está hablando mucho de la entrevista de Piqué en La Resistencia. Yo no la he visto, pero sí algunos momentos del todo hilarantes, sin duda. Ese programa de La Resistencia yo no lo veo para prevenir la risa. Porque una risa como la que provoca es peligrosa. Puede darle a uno un tabardillo. La moderación siempre es recomendable, así que, por esto mismo, yo no puedo ver La Resistencia: qué risa tan horrible, tan incontrolable. Una risa constante. Qué dolor de tripa. Las mandíbulas al borde de desencajarse. Es oírle decir al presentador, a Broncano (es pronunciar su nombre y desternillarme al instante, no lo haré más, no lo pronunciaré más) “de puta madre” y tengo que apoyarme en algún sitio para no caerme. El otro día, con Piqué, dijo: “te suda la polla”, y me caí al suelo retorciéndome entre carcajadas.

No he visto la entrevista porque si lo hubiera hecho aún estaría riéndome y no podría, por ejemplo, escribir estas palabras de admiración. Además, ya se sabe que lo que se lleva es opinar sin informarse antes, así que aquí estoy: a la moda. Yo me he informado, de todos modos, por los cantos de Piqué, que siempre son debidamente difundidos para que nadie se pierda detalle de la belleza de sus gorgoritos. Piqué dijo, entre otras cosas, que tiene más dinero que el presupuesto del Español, el club de fútbol, y a la pregunta del entrevistador: ¿Cuántas veces has follado en el último mes? (obsérvese el estilo y la sutileza pretérita perfecta compuesta de “has follado”), respondió si contaba en el Bernabéu.

Como yo no he visto la entrevista, esos dos cortes me llegaron seguidos, sin avisar, y por poco tienen que asistirme para proporcionarme oxígeno pues me asfixiaba sin remedio. Vaya dos genios. Me meo. Es que me meo. Perdonen que utilice expresiones similares a las del genio Broncano, aunque él seguro que hubiera añadido un “coño”, por ejemplo: “Me meo, coño”; o un “hostia”: “Me meo, hostia”, o una más genial aún epanadiplosis: “Me meo, hostia, me meo”. Sólo de pensarlo siento escalofríos de risa. Ríanse ustedes de La Codorniz, o de Hermano Lobo. Hermano Broncano es el no va más. ¿Cómo es posible que un hombre tan serio luego resulte ser la representación humana de la diversión? El “puto descojone”, vamos, para que me entiendan todos sus seguidores.

Esto sólo está a la altura de algunos afortunados como él, elegidos, añadiría, con ese talento deslumbrante, o como el propio Piqué, un ser bendecido por los astros y por los medios que han dado a luz al perfecto lechuguino moderno. Pero no quiero desviarme de la conjunción planetaria del humor fino (y antimadridista, por supuesto) que se produjo el otro día en La Resistencia. Y ya habla sólo la imaginación por la imposibilidad personal de soportar semejante ingenio, y menos en doble medida. Piqué fue allí a hacer chistes (antológicos) sobre el Real Madrid (como siempre) y sobre el Español. A reírse (como siempre), repantigado en el sofá de su casa (su casa está en todas partes), de la gente con un cuidado exquisito, con un equilibrio tan medido y una justicia tan perfecta como la galdosiana de doña Perfecta (aquella que juega con la tragedia [entre sonoras risas, en este caso]), porque le apetecía, mientras a su lado se podía oír, mayormente, entre medias, un tronchante “de puta madre” o un vaporoso “me suda la polla” y hasta puede que un agudo “me cago en la puta” como para no parar de reír nunca.