Garethfobia

Con la venia.

Pues sí, estimados amigos/as, otra vez Gareth Bale. El acoso infame que sufre este muchacho podría ser digno de una cátedra de sociología en una importantísima universidad americana; tampoco sería descartable una superproducción de Hollywood o un documentalazo de la BBC acaparador de premios prestigiosísimos. Mucho más modesta es mi aportación, pero mientras el trato a este hombre siga siendo igual de vejatorio e injustificable, aquí estaré yo.

Podría disculparme con todos ustedes y excusarme por ser tan cansino en este tema (debe ser el cuarto o quinto artículo, tal vez más, que escribo para esta casa sobre Bale) pero les mentiría. En realidad estoy encantado de poder escribir y defender (modestamente) a uno de mis jugadores favoritos, pero sobre todo, a un tipo normal. Más encantado aún estoy de ayudar (modestamente, otra vez) a desenmascarar a los trúhanes, a las fuerzas del mal y a los del lado oscuro de la fuerza que, cobardemente, se han ensañado y se ensañan con alguien que saben que no se defenderá. Así será mientras el anfitrión de esta casa me lo siga permitiendo. Y no, no voy a comisión del Sr. Barnett, aclaro por si alguien lo ha pensado.

Hace ya mucho tiempo que el castaño pasó a oscuro negro negrísimo y que se traspasaron todas las líneas rojas de la decencia y la honestidad. Ya no se trata de la defensa de un jugador talentoso que puede gustar más o menos dependiendo de las particulares preferencias de cada cual, no. Esto empieza a ser una cuestión de principios que va más allá de un solo futbolista. Se trataría de impedir que la cosa nostra, la Ndragheta, el pizzo o el sbirro campen definitivamente y para siempre por las redacciones de las otroras empresas de medios de comunicación de España.  Avisados están. Hoy es Bale, mañana será algún talentoso de esos que a usted, amable lector, tanto le gusta. Salvando las enormes diferencias (y permítanme la irreverencia) vendría a ser una aplicación chusca de la famosa cita del pastor Martin Niemöller. Se trata de impedir que el mejor periodismo deportivo del mundo decida quién sí y quién no.

Como no quiero ser más papista que el Papa, lo primero que me pregunto es si existen, o han existido, motivos tangibles (o intangibles) y reales para expulsar de nuestro país y de nuestro querido club a este muchacho. Acompáñenme y les enseño.

El Precio. Muy caro. No valía tanto. Nada más aterrizar y sin esperar a los análisis sobre la rentabilidad de la inversión (recordemos que el Real Madrid es una entidad privada que invierte para mejorar), su precio dio para artículos como el de una tal Ana María Ortiz, redactora de El Mundo. Algo muy parecido a lo que se hizo con Cristiano cuatro años antes. Les resumo lo que la Sra o Srta Ortiz pergeñó: el coste del fichaje daba para construir no sé cuántos hospitales y no sé cuántas escuelas, además de dar para pagar la electricidad de La Coruña durante más de medio siglo.

Ya lo sé, es demagogia barata, pero admitamos que pudiera tener su punto de veracidad y de razón. Razón que se fue por el sumidero cuando, unos pocos años después, aparecieron en el mercado español dos jugadores que superaron casi en un 50% el coste del jugador galés, Coutinho y Dembelé. Esta vez no hubo artículo de la Sra. o Srta. Ortiz. Y de repente dejó de ser necesario construir hospitales, escuelas y a los coruñeses que les fueran dando. Por si fuera poco, además, ninguno de estos dos jugadores tuvo, ni por aproximación, el rendimiento deportivo (ergo económico) del jugador galés en su primer año. Sorprendentemente, la omertá.

La hernia. Agotado el tema coste, el rastro llevó a una hernia. Tema que casi me da vergüenza citar. Bale tenía una hernia discal. Su fichaje era una inversión fallida. Y punto. Pero Bale no tenía una hernia. Uno de los mayores casos de ridículo, sinrazón y falta de ética del mejor periodismo deportivo del mundo. La profesionalidad, la dignidad, la honestidad y la ética solo empujaban en una dirección: pedir perdón y reconocer el error. No fue así, todos lo sabemos. La soberbia y la falta de profesionalidad hicieron el resto.

Una vez declarada la guerra por la desfachatez de no tener una hernia discal, la cosa fue a peor porque el muchacho tuvo sus momentos estelares. Cada zancada del expreso de Gales sobre el césped, cada gol (¡y qué goles!) y cada título, eran puñaladas traperas en su soberbia herida. Por cada gol, un marquista sufría una cagalera. El odio fue engordando. Esperando su momento. Roberto Palomar, con puestazo en Marca, se encargaba (encarga) siempre que podía, de recordarnos lo mal profesional que era Bale. De la profesionalidad de su empresa, callaba. Este tipo de personajes es el que nos dice lo que hay que hacer con Bale. Y no se puede permitir.

Lesiones. El tema hernia, murió. Y Bale se lesionó y se lesionó. Es inadmisible que en la plantilla de un club tan poderoso como el Real Madrid haya un jugador-rémora que se lesiona tanto. Era (es) un desperdicio de dinero. Demos por bueno el argumento. No quiero aburrirles con números. Bale lleva con nosotros cinco temporadas completas y la presente. Ha intervenido en 133 partidos de un total de 197 posibles de liga. Ha jugado 10150 minutos de un total de 17730 posibles. Es decir, ha intervenido en el 67.51% de los partidos totales y en el 57.24% del tiempo total.

¿Mucho o poco? No sabría decirles. A priori parece poco. El problema está en fijar el límite de lo mucho o de lo poco. Sea como fuere, si procediese dar el finiquito al galés vayan preparando el finiquito para otros dos titularísimos, Dani Carvajal y Raphael Varane. Carvajal ha intervenido en 136 partidos (¡¡tres más que Bale!!) para 10840 minutos y Varane, en estos cinco años y poco, en 110 partidos (¡¡veintitrés menos que Bale!!) para un total de 10115 minutos. Los porcentajes de estos dos, se los dejo a todos ustedes para que se entretengan.

si, por sus lesiones, procediese dar el finiquito al galés, vayan preparando el finiquito para otros dos titularísimos, Dani Carvajal y Raphael Varane.

Me parece evidente que si las lesiones hacen de Bale un tipo criticable (no me pregunten por qué) no sé por qué a Dani Carvajal y a Raphael Varane no les alcanza el conceto. ¿Se imaginan ustedes que Flóper declararse transferibles a estos tres a causa de sus lesiones? ¿Cuánto dinero valdrían? Pues sepan ustedes que, siguiendo el criterio del mejor periodismo deportivo del mundo, hemos de prescindir de los tres y más pronto que tarde.

No habla español. Pero Bale se lesionaba casi al mismo ritmo que ganaba finales. Había que improvisar: no habla español. Pudiera parece una broma, pero no lo es. La cosa vendría ser muy parecida a lo de exigir hablar un idioma para poder operar de apendicitis eficazmente. Si no es xenofobia casposa, se le parece mucho, la verdad. Se opera con las manos y con una base de conocimientos científicos adquiridos durante muchos años. Se juega al fútbol, normalmente (salvo Piqué), con los pies y en base a un talento innato y entrenado. En ningún caso es imprescindible el idioma, lengua, jerga o jerigonza alguna.

Dice el mejor periodismo deportivo del mundo que Bale no sabe español y que es necesario para comunicarse con sus compañeros. Y que no se puede permitir. Muy discutible, la verdad, en primer lugar porque el mejor periodismo deportivo del mundo no tiene ni idea de lo que Bale sabe o deja de saber, dado que el galés no se ha acercado a ellos ni para ir a recoger dinero. En segundo lugar porque no hace falta más que ver las caras de Thompkins, Taylor y Randolph (con tres años aquí o más), a los que nunca he oído hablar en español, para darse cuenta de que no se han integrado ni se integrarán jamás en el Real Madrid. A Thompkins le oí en cierta ocasión (en inglés) afirmar que ese equipo era su familia. Si el mejor periodismo deportivo del mundo supiera quién es Trey Thompkins, puede que a estas horas ya lo hubieran colocado en la T4 camino de los USA. Pero no lo saben (les recomiendo el podcast de Richard Dees de inauguración de la presente temporada), de este modo, el amigo Trey puede vivir tranquilo.

Si el argumento anterior no fuera lo suficientemente repugnante (por su xenofobia) y estúpidamente paleto (por la ignorancia), debemos sumarle el viejo principio de “consejos vendo que para mí no tengo”. Y es que, como todo el mundo sabe, para jugar al fútbol en España es condición sine qua non hablar español, pero para ejercer la profesión de mejor periodista deportivo del mundo, saber inglés es una gilipollez innecesaria. Y lo llevan a la práctica hasta las últimas consecuencias. Exigen a Bale que aprenda español para dar patadas a un balón, pero ellos no se exigen hablar inglés para ser mejor periodista deportivo del mundo. Es grotesco que un personaje como Joserramón de la Morena sacuda ferozmente a Bale por no saber  español, cuando seguramente el español de Bale le saque varios cuerpos al inglés de Güichita de Peperramón. Curioso asunto, pues Bale, con su chilena histórica, habrá conseguido que se enarbolen más banderas de España y habrá hecho por España mucho más de lo que en toda su puñetera vida harán Peperramón and Friends.

Solo por eso, Bale debería dar ruedas de prensa en inglés o galés, a su elección, y el mejor periodismo deportivo del mundo debería estarle agradecido de compartir con ellos sus conocimientos de idiomas extranjeros.

No está integrado. Es la consecuencia del apartado anterior. No saben nada del vestuario. Nada de nada. Aun así, afirman que Bale no está integrado. Ven exactamente lo mismo que todos nosotros, los quince minutos de puertas abiertas en los entrenamientos. Esos quince minutos, consistentes en ronditos, son interpretados y traducidos por curiosos personajes como Miguelito, Fernando Burgos o Antón Meana. Ven señales, pistas, indicios y ocultos mensajes en el noble arte del rondito. Después de lo de la ouija, no se conocía experiencia religiosa igual.

Pero esto de la no integración no acaba en el trato de sus compañeros, no. Tampoco está integrado en Madrid. Y aquí, estimados amigos/as, me temo lo peor, pues solo imaginar que entenderá Bobby Gómez por estar integrado, hace que se me abran las carnes. ¿Apretarse entre pecho y espalda un chuletón de un kilo en el Txistu?, ¿ponerse tenazas en el Asador Donostiarra?, ¿vestirse de chulapo para San Isidro?, ¿sacarse el abono de Las Ventas?, ¿ir a una barrera con el propio Bobby, René y Sergio Ramos?, ¿compartir mesa y mantel con Talavante?, ¿ir a alguna capea con el capitán?, ¿atiborrarse de callos, bailar chotis, darle a la gallineja? Porque si ese es el criterio, mucho me temo que yo, y un número nada despreciable de madrileños, tampoco estamos integrados en Madrid.

Si el criterio de integración consistiera en el aspecto lúdico de la noche de Madrid, me malicio que Pipi Estrada ya nos hubiera dado la buena nueva. Pipi calla, ergo Bale tampoco parece haber sacado su coleta a pasear por Kapital o por el Joy Eslava.

A más a más, mucho me temo que si a Bale le hubiera dado por integrarse en Madrid visitando El Prado, el Reina Sofía, el Thyssen o el Sorolla, jamás hubiera coincidido con el adalid del buen gusto y la coherencia Tomás Roncero. Es más, barrunto que jugando al golf en el club de la Casa de Campo también hubiera sido difícil que coincidiese con Manolete o Cristóbal de Soria.

No está comprometido. Los meses pasan, los argumentos se van acabando y Bale sique aquí. Se hace necesario encontrar otra vía. A raíz del episodio de la convocatoria de las selecciones, se les ha encendido la bombilla y desde todos, ABSOLUTAMENTE TODOS, los medios periodísticos que campean por España se ha transmitido el mensaje de “¡qué escándalo, un galés queriendo jugar con su selección!”. Desde aquello del capitán Renault en Casablanca “¡qué escándalo, aquí se juega!”, no se había visto cosa igual. Y hasta ahí podía llegar la broma. “Sargento, cierre el garito”. El comportamiento de la mejor prensa deportiva del mundo ha sido uniforme y como un solo hombre. Ha sido curioso comprobar cómo han compartido mesa y mantel el manolismo de la Cope y el piperío de esRadio. Curioso y, en parte, decepcionante.

El manolismo, jaleador de los goles de Messi en el Bernabéu, enfurecido con Bale por pedir el cambio a falta de DIEZ minutos, diez, para acabar un partido. Desconozco qué extraño algoritmo serpentea en las sinapsis neuronales de esta gente para interpretar que pedir el cambio a falta de diez minutos es prueba irrefutable de querer reservarse para su selección. Tras ochenta minutos de desgaste (jugando mejor o peor), Bale recuerda (tardíamente) que ha de reservarse para su selección y toma la decisión de ahorrarse diez minutazos. Inadmisible. Peor, pues antes de irse, va el tipo, y con toda la desfachatez del mundo, lanza un libre directo. El mejor periodismo deportivo del mundo fue con todo. Tan mal no estará, dijeron. Ya no se acuerdan (no quieren) del penalti del cojo (al que haremos referencia un poco más adelante). Y el mejor periodismo deportivo del mundo se convirtió, de repente, en el mejor fisioterapeutismo y traumatologismo del mundo. Si te molesta, estás lesionado. No puedes lanzar libres directos. Con dos cojones. Salió la lista de convocados  de selecciones y el mejor periodismo deportivo del mundo, brazos en jarra, se arremangó el mandil, apretó las quijadas, frunció el ceño y allá que se fue como torito enmaromao a por Bale. Fue el empezose del acabose.

No conozco a Bale personalmente. No tengo ni idea de su compromiso personal con el club que le paga. Tan solo veo hechos concretos que son irrefutables. Y me resulta imposible ver esa falta de compromiso que sí ve el mejor periodismo deportivo del mundo. Lo que me hace pensar que estoy en lo cierto; sin duda. Lo siento amigos, si tengo que elegir entre lo que me dice el manolismo antimadridista y lo que ven mis ojos, lo tengo claro.

La forma en que la que provocó su fichaje por el Madrid también denota una extraña manera de desentenderse del club. Forzó y forzó hasta lograr el traspaso. Era la cara de la Premier. Era su casa y de haber querido ir a otro club inglés había pilas de millones de libras para él. Le hubieran bañado, literalmente, en oro de haberlo querido. No quiso o no le apeteció. O, simplemente, es que quiso venir al Madrid porque le tiraba desde siempre.

La final de Cardiff debería haber acabado con la cacería. En dos sentidos. Uno. Un mes antes de la final, Bale acababa de salir de una lesión. La final era en SU CASA, SU CIUDAD, SU PAIS, donde, por cierto, es héroe nacional. Reapareció frente al Barcelona sin estar plenamente recuperado. Se rompió. Y se perdió SU final. Por aquella reaparición a Bale se le puede (y pudo) criticar por los motivos que uno quiera, salvo el de la falta de compromiso con su club.

Dos. Unos días antes de la final, en el Open Media Day de 2017, delante de toda la prensa deportiva mundial y de la mejor prensa deportiva del mundo, reconoció que otros compañeros debían estar delante de él para jugar aquella final. Podría haber sido políticamente correcto. Ya saben: “estoy bien”, “he trabajado”, “estoy preparado”,” lo que diga el míster”…, pero no lo fue. Quitó presión a su entrenador y al club. Jamás he visto hacer una aseveración similar, en esas circunstancias, a personajes patrios dizque comprometidísimos. JAMÄS. Recuerden, para mayor escarnio, el caso de aquel portero idolatrado por el mejor periodismo deportivo del mundo. En cierta ocasión le preguntaron que qué prefería ganar, un título con la selección o un título con el Real Madrid. Ya saben la respuesta. Nunca nadie dudó de su compromiso. Es más, aquellas escalofriantes declaraciones provocaron riadas y riadas de fluidos corporales entre su legión de admiradores/as y admiratrices. Nunca se le reprochó nada. Puede que el compromiso al que se refiere el mejor periodismo deportivo del mundo sea ése. Si es así, no puedo por menos que admitir que me encanta la falta de compromiso de Bale.

delante de toda la prensa, bale reconoció que otros compañeros debían estar delante de él para jugar la final de su vida, en su ciudad.

Hay otro hecho que demuestra la falta de compromiso de Bale con el Madrid. Ya lo he citado más arriba y ahora lo completo. La final de Milán del 2016. Bale jugó muchos minutos tocadísimo y al borde de la lesión en aquella final. De hecho podría haberse lesionado de más gravedad, vistos sus antecedentes. ¿Saben qué competición se jugaba pocas semanas después? La Eurocopa de Naciones. La segunda en la historia de Gales y él, el héroe local. Se podría haber perdido aquella Eurocopa perfectamente. Si tan falto de compromiso está con el club y tan entregado a la causa galesa, ¿por qué no se retiró a la banda? Se estaba jugando algo más que un simple partido internacional con su selección. Iker Casillas lo hubiera hecho, si hemos de creer en sus palabras. Extraña forma de no comprometerse la del galés. ¡Ah!, en aquella final fue de lo mejor del Madrid, junto a Sergio Ramos y Casemiro. Otra vez, en otra final.

Por supuesto, Bale es criticable, como todos los jugadores. Pero la cacería pergeñada por el mejor periodismo deportivo del mundo nada tiene que ver con una crítica. A un jugador se le critica por jugar mal, por estar fuera de forma, por la falta de concentración, por errores de bulto, por insolidaridad con el equipo, por egoísta… qué sé yo.

No es el caso de nuestro protagonista. A Bale se le ha criticado por costar demasiado. A otros más caros que él, no. Por tener una hernia que no tenía. Por no hablar español sin haber cruzado ni una sola palabra con él. Por ser un inadaptado por no ir a los mismos garitos que insignes miembros del mejor periodismo deportivo del mundo. Se han burlado de él por llevar coleta, por jugar al golf, por tener familia, por lesionarse demasiado y por reservarse para no lesionarse. Gataflorismo en estado puro.

Sergio Ramos se tomó más vacaciones de las que le correspondían mientras el cholismo  esperaba. El mismo Sergio Ramos, apoyado por el manolismo antimadridista, dejó caer que tenía ofertón del United y que lo estaba estudiando. El mismo capitán que se emperró en jugar (medio lesionado o lesionado del todo) una final de un Mundial de Clubes. Seis semanas parado. Dejó al Madrid líder y se lo encontró segundo, a su vuelta. Un 4-0 frente al Atleti. Marcelo se va de vacaciones y nadie sabe si volverá Marcelo o Marcelo y medio. Marco Asensio dice que se pensará una hipotética oferta del Liverpool. Dani Carvajal dice que no le hace ascos a la Premier. El mismo Carvajal, se va al mundial de Rusia sin estar plenamente recuperado y el mejor periodismo deportivo del mundo se derrite de gusto. El mismo Dani que fuerza estúpidamente en el partido contra el CSKA y se perderá dos meses. El gran Modric, cuatro meses lesionado por jugar con Croacia tocado en la temporada 2014/2015.

Muchos de estos casos son hechos que merecen pocos comentarios. Si acaso, las desgracias de las lesiones. En este sentido son irrelevantes. No añaden nada. Y así parece opinar el mejor periodismo deportivo del mundo… salvo que un nombre se cruce en el camino. Entonces hasta una coleta adquiere importancia y el golf se convierte en deporte de riesgo. No me quiero ni imaginar los comentarios infantiloides y estúpidos si a Bale le diese por disfrazarse de Macario con boina de Louis Vuitton o, en lugar de jugar al golf, tuviera la ocurrencia de practicar el noble arte de Jesulín de Ubrique en capeas y eventos similares. O que su cuerpo fuera un mapamundi. ¿Se imaginan los roñosos comentarios de ese filósofo y pensador español que narra los partidos del Madrid?

No es madridista. Todo este chorreo de incongruencias y disparates acaba con una afirmación sorprendente por venir de dónde viene. Por un lado, de cierto extraño madridismo capaz de beber los vientos por el mayor (y mejor) mercenario que haya tenido el Madrid en toda su historia. Un tipo capaz de marcar 50 goles por temporada y de marcharse del club porque no le pagan una pella con Hacienda. Por otro lado, de una parte no pequeña del mejor periodismo deportivo del mundo, que se ha arrogado la capacidad de dar certificados de madridismo expidiéndolos la mismísima Fábrica Nacional de Moneda y Timbre.

Y así, Bale no solo no es madridista, es que, además, es un jeta (entre otros insultos). Primero te quito el carnet que nunca debiste tener y, después, te insulto para que todo aquel que me escuche o me lea vea que tengo razón. El insulto como argumento y como tampón que certifica definitivamente que el insultador abajo firmante tiene razón.

Pero la lista de los abajo firmantes pone los pelos de punta. Gurús, aspirantes a gurús, mandos intermedios, redactores de medio pelo, ex en búsqueda de su lugar al sol, chiringuiteros, tertulianos, entes de diverso pelaje y razas de diversas procedencias.

Pónganle los nombres que quieran. Caben todos. Las excepciones, de haberlas, son excepcionales. Estos son los que nos dicen qué tipo de jugador es el que nos conviene y cuál no. Por ahí se empieza, si se lo permitimos, y acabarán diciéndonos quién debe ser el presidente y quién no, o qué jugador se ha de fichar y cuál no. Nos colocarán a Paco Jémez o Jorge D’Alessandro de entrenador, a Jorge Alberto Valdano de director general y Diego Torres de portavoz y mamporrero del guardiolismo.  Veremos a Santi Segurola, Julito Pulido y Manolo Lama en las tertulias del RMTV. Y tendremos dos tazas de café.

No es Bale. Si me apuran, el caso Bale es lo de menos. El galés un día se irá y punto en boca, pero que se vaya cuando él y el club quieran y no cuando lo diga el mejor periodismo deportivo del mundo. No se lo podemos permitir.

(*) Garethfobia. El título de este artículo. He pensado y buscado el motivo por el que este muchacho despierta tanto odio. Nunca he podido entender cómo un tipo tan discreto y educado, guste su fútbol más o menos, puede provocar ese odio africano. No lo he encontrado, porque no lo hay. Bale no tiene ningún problema. Es más, sería un ídolo allá donde fuera. El problema lo tiene el mejor periodismo deportivo del mundo. Tiene garethfobia del mismo modo que podría tener trastorno obsesivo compulsivo, que tampoco sería descartable. La garethfobia es como la aracnofobia, la agorafobia o cualquier fobia que a ustedes se les pueda ocurrir. Es un temor/odio irracional y estúpido, y al igual que la psicopatía no exime al criminal, la garethfobia no exime al mejor periodismo deportivo del mundo de la responsabilidad de sus prácticas cuasi-mafiosas.