Esta noche, once Lasos

Buenos días. Cuando La Galerna tuvo el privilegio de entrevistar a Pablo Laso el año pasado, el entrenador de la sección de baloncesto nos dejó un titular que, en su sencillez, lo decía todo: “Mis jugadores entienden lo que significa jugar en el Real Madrid”. Ni más ni menos.

Entender lo que es jugar en el Real Madrid. Se dice pronto y sin embargo es imposible, por cuanto la grandeza descomunal de ese escudo está mucho más allá de lo inteligible. En realidad no hace falta entenderlo. Se nos va a permitir la discreta irreverencia si decimos que no hace falta entender la transubstanciación para acercarse a comulgar. Basta (quizá) con decir que lo crees. Basta con ser humilde ante ese escudo. Ser humilde ante él y sentirse parte de él es quizá la forma de entenderlo. Ello y grabarte a fuego en la piel que no vas a aceptar la derrota hasta que suene la última bocina y hayas dejado sobre la cancha la última gota de tu sudor.

Cancha. Las portadas de hoy apenas dan eso (cancha) a la enormidad de la hazaña truncada de los de Laso. Nosotros sí se la damos, básicamente porque no podemos más de orgullo. Hicieron dos milagros seguidos, forzando en la eliminatoria ante Efes un quinto partido que se antojaba imposible después del 2-0 inicial. Ante el mejor equipo de Europa, de hecho, y diezmados como estaban por las lesiones y las bajas NBA exprés, forzaron un 2-1 que ya se prometía imposible, y de ahí un 2-2 que hacía soñar con la gesta completa. En el quinto partido, la gesta se insinuó en el horizonte. Pero no sucedió. El remontar un 2-0 sigue siendo utópico en la historia de la Euroliga, pero desde ayer será una utopía memorable gracias a quienes estuvieron al borde de pulverizarla.

No faltó el habitual antimadridista deseoso de brindar lecciones morales a los vikingos.

Me gusta ver al madridismo mostrar su (justo) orgullo por una derrota al límite ante un rival superior.
Aunque pensé que eso era de losers.

— Iñako Díaz-Guerra (@InakoDiazGuerra) May 4, 2021

No, Iñako. Ser un loser no es esto. Ser un loser es que te pase esto SIEMPRE. Ser un loser es no aproximarte casi nunca a la gloria pero apañártelas para echarlo todo a perder tú mismo las pocas veces que te aproximas. Eso es ser un loser, es decir, justo lo contrario a lo que es Laso, justo lo contrario a lo que es ser madridista, ese madridista que ve cómo incluso en temporadas calificadas como “de transición” (tanto en fútbol como en baloncesto) se las apaña para rozar la gloria, y quién sabe si para conseguirla (a ver esta noche en Londres).

Gloria eterna a los hombres de Pablo Laso.

Esta noche en Londres, decimos. Esta noche, en Londres, lo que queremos es once Lasos. Once tíos que entiendan lo que es jugar en el Real Madrid. Y que, si no lo entienden, porque es tan grande que no se puede entender, que afirmen entenderlo, que se sientan humildes y a la vez inmensamente honrados ante la dádiva que supone vestir esa camiseta. Sucede que, cuando decimos que queremos once Lasos, estamos diciendo también que queremos once Zidanes, porque son cosas parecidas. Zidane está en el proceso de lasización del vestuario de fútbol, algo difícil de lograr al tratarse el equipo de fútbol de una conjunción de multinacionales que no llega a ser el equipo de baloncesto. Tiene otros condicionamientos. Pero Zidane está en ello. Y esta noche en Londres, sin perjuicio de que ya estemos orgullosos de que estén allí, de que hayan llegado a ese punto tras 60 lesiones (¡60 lesiones!) y la lacra del Covid, sus hombres están en condiciones de poner al Real Madrid de fútbol en el lugar que le corresponde: la Final de la vieja Copa de Europa, la que ha jugado 16 veces y ganado 13, de momento.

De momento.

“Vamos a darlo todo”, asevera Zidane desde la portada de As. De eso va esto, como decimos: de darlo todo, de entender el escudo, de decir que lo entiendes si no puedes, de sentir que formas parte de un caudal histórico de búsqueda permanente de la excelencia, y por esa excelencia al triunfo. Es muy difícil, dificilísimo, y a la vez es solo dejarte llevar por la corriente. El río nació en el punto geográfico de 1902, y nunca, nunca jamás desembocará en ningún lado.

Dice Marca que Pep nos espera en Estambul. ¿Se supone, Marca, que ese es el aliciente? ¿Se supone que hemos de sentir como un acicate el que vuestro adorado Pep, gran entrenador pero objeto de tantísimo papanatismo, se haya hecho un hueco en la Final? Con todo el respeto, amigos de Marca, eso nos da igual. Es una anécdota en el flujo interminable de excelencia y éxtasis en que consiste el Madrid. Con todo el respeto, nos la pela Pep. Lo que no nos la pela es sentirnos dignos depositarios de la herencia de D. Alfredo, de D. Paco. De D. Pancho. De Amancio, de Pirri. De Pedja, Raúl, Redondo, Roberto Carlos, Illgner, Iker. De Gareth, Cristiano, Ramos, Modric, Kroos, Marcelo. Algunos de estos nombres siguen ahí, como (a la vista está) permanece en ellos el ansia de posteridad voraz.

Y esta noche van a demostrarlo.

Os dejamos con la prensa cataculé y sus pobres miércoles al sol. Que si viene Neymar (¿y Lautaro?), que si no. Elucubraciones de mentes ociosas cuya envidia mira a la tele por el rabillo del ojo, como Andújar.

FC Barcelona, el Mr. Rabillo nuestro de cada miércoles.

Hala Madrid, hermanos. A por todas.