El fin de las máquinas

El marcador indicaba 0-1 y en el minuto 87 el Manchester City acababa de fallar una doble ocasión clarísima, salvada in extremis por Mendy y luego por los tacos de Courtois. En un mundo paralelo, el City certificaba la victoria final y el Bernabéu se convertía en una tumba de silencio, con centeranes de aficionados circulando rumbo a sus casas, rumiando la tristeza y la desolación por no haber sido capaces de remontar.

Pero en este mundo ese balón no entró, y lo que siguió entra en la historia de lo incalificable. Antes, justo en ese minuto, un hincha madridista que estaba a mi lado decidía que había tenido suficiente. No sé si le habían comunicado que se le quemaba la casa o que un terremoto había destruido la casa de sus padres, pero uno no abandona el Bernabéu hasta el pitido final (hasta el final, vamos Real).

Y mucho menos con este Real Madrid, con la épica y mística demostrada en eliminatorias anteriores. Uno no abandona la batalla mientras el rival trata de romperle el escudo a espadazos, después de haber batido antes a dos formidables enemigos, los sátrapas de oriente. No, el deber de un hincha es apoyar hasta el final, y eso debería ser parte del aprendizaje de esta edición de Champions.

Cuando el marcador tocó el minuto 88, el estadio animaba, pero la duda en la remontada era visible. La lógica era más grande que la fe. Dos goles en dos minutos más el tiempo de descuento era algo que ni siquiera se había logrado en las eliminatorias anteriores. El más difícil todavía. Si lo del PSG había sido lo imposible, y lo del Chelsea lo increíble, ese reto, esa gesta, carecía de calificativos para convertirse -en caso de lograrse- en lo inenarrable. Lo inexplicable por una mente racional y humana. Esta edición de la Champions League del Real Madrid ha logrado enriquecer el léxico popular a base de añadir adjetivos, aunque las palabras por sí mismas no sirven para explicar lo vivido.

Antes de todo, antes del éxtasis extremo había tenido lugar la busiana. Mientras el autobus bajaba por Concha Espina camino al estadio, la muchedumbre gritaba enardecida, convencídima de la victoria final. Al fin y al cabo, la gesta no era tal y solo se trataba de remontar un gol. Una hora y media antes del comienzo del partido la sensación colectiva era de euforia y confianza.

¿Cómo no iba a marcar el Real Madrid uno o dos goles en 90 minutos? Pero cuando el City marcó el 0-1, y los minutos fueron pasando hasta ese minuto 87, lo factible empezó a convertirse en imposible. Darle la vuelta al marcador en solo los minutos finales más el descuento en un partido de la máxima competición europea es algo que habíamos visto al Manchester United contra el Bayern de Munich en aquella final épica de 1999.  Y también habíamos vivido por supuesto el empate de Sergio Ramos, en el 93.

Pero ahora se trataba de marcar dos goles contra un rival que acababa de perdonar el 0-2, y con un Real Madrid al que le faltaba fluidez. El Big Data marcaba en el minuto 89 con la certeza propia de una máquina que no se equivoca, un 99% de probabilidades de perder del Real Madrid. Como Rafael Nadal contra Daniil Medvedev cuando iba dos sets abajo, y perdiendo el tercet set. Y ese 1% debía de ser como cortesía a un equipo que se había ganado a pulso el derecho a creer hasta el final. Una especie de concesión final de las poderosas máquinas a la fe humana.

Pero en el campo había varios jugadores, jóvenes que han vivido las cuatro Champions como aficionados y que han crecido creyendo en el Real Madrid, y que tienen una fe infinita en ellos y en su equipo, que pensaban que se podía remontar al 99%. Camavinga era uno de ellos y el otro era Rodrygo.

Llegó el minuto 90 y Rodrygo marcó no un gol, sino el gol de la victoria final. Ese gol fue como el de Ramos en Lisboa, la certificación de la victoria. En aquel caso había que marcar un gol más en la prórroga, y ayer “solo” uno más en el descuento y otro más. Pero ya estaba hecho. Ese gol valía por tres, y todos en el estadio y en nuestras casas lo sabíamos. Y lo sabían los jugadores del Manchester del City y los del Real Madrid. Lo sabían los locutores de la Rac1 catalana, angustiados con sus micrófonos, y lo sabían miles de antimadridistas que querían irse ya a sus camas a dormir y dejar de sufrir. Qué sufrimiento tan atroz debe de ser creer en lo racional y renunciar a la fe de ser del Real Madrid. Lo sabíamos todos. Lo sabían hasta las máquinas, que ni saben ni intuyen, solo aplican la lógica.

Y ocurrió. Y llegó el segundo gol en el 91 y el tercero en el 96. Y llegó la locura, el júbilo y la incomprensión de haber vivido lo que en los textos bíblicos se denomina milagro. Y el Big Data empezó a colapsar. Incapaz de dar más números, de aplicar la lógica matemática a lo sucedido, miles de máquinas cortocircuitaron ayer. Centeranes de softwares empezaron a entender, una vez más, que con el Real Madrid no existen lógicas ni explicaciones. Han necesitado una edición mágica, tres eliminatorias épicas en las que el club blanco ha desafiado lo racional, eliminando a tres equipos, a tres clubes-estado, a cual más fuerte, superando cada fase, cada monstruo final, para darse cuenta de que ni la probabilidad ni la lógica sirven. No contra el Real Madrid.

El miércoles, miles de máquinas, incapaces de soportar el peso de la ilógica en sus sistemas, se hicieron del Real Madrid. Al igual que miles de niños y adolescentes, que entendieron que la felicidad es ver remontar al Real Madrid y creer hasta el final (vamos, Real).

El miércoles se ganó la victoria contra las máquinas. En el futuro, cuando las máquinas dominen el mundo y la humanidad no tenga esperanza, se recordará este partido. Y centenares de humanos saldrán a la calle, enfundados en sus camisetas blancas, para luchar contra la tiranía de la lógica, y derribar las leyes de la estadística, y nunca, nunca jamás, perder la fe en el Real Madrid y en la humanidad.