El abrazo más largo del mundo

Anoche se volvió a demostrar la relatividad del tiempo. Tras 150 minutos de dominio absoluto (entre el partido del Parque de los Príncipes y la primera hora en Madrid) del PSG sobre el Real Madrid, en el que el 0-2 parcial podía parecer hasta generoso para los nuestros, Benzema, en primer lugar, ejerciendo su liderazgo y su capitanía, volvió a hacer un Ulreich como en la vuelta de semifinales de 2018, o un Karius como en Kiev – ciudad mártir a donde enviamos nuestros mejores augurios – y ejecutó un Donnarumma, con más mérito incluso que a los dos anteriores cancerberos, puesto que el italiano visitaba el Bernabéu como – oficialmente – el mejor portero del universo, tras las votaciones de France Football y del jurado de la FIFA.

1-1 y ya con la energía carlettiana sobre el campo, Camavinga y Rodrygo con ganas de morder al gallo francés. Era el minuto 61 y quedaba media hora para, al menos, tratar de lograr un segundo gol que condujera hasta lo que parecía un milagro apenas dos minutos antes, una prórroga en el Bernabéu y sin la antigua regla del mayor valor de los goles del equipo visitante.

Hubo entonces unos minutos de tanteo, los locales recomponiendo líneas tras las salidas de Kroos y de Asensio, los visitantes tratando de superar el mazazo de un gol inesperado, que ponía en duda un plan que les estaba funcionando a la perfección, incluso con fases de ronditos mareantes entre Verrati, Nuno Mendes, Paredes y Messi.

Quien les escribe no pudo asistir anoche al estadio, pero, tras ir a respirar, entre las 7 y las 8 de la tarde, el espíritu de las grandes noches en los alrededores del coliseo madridista, fui acogido para ver el choque en el seno de la sin par familia de mi editor y querido amigo Jesús Bengoechea. A las 8 y cuarto de la tarde, en los aledaños del estadio, cogimos un coche Jesús y yo, junto a su hija de 9 años – mocita madrileña de pura cepa – y nos encaminamos al domicilio de su hermano, donde somos calurosamente acogidos con la mesa puesta y bien surtida de todo tipo de manjares apetecibles: nos juntamos en total 8 personas entre hermano, cuñada, sobrina, sobrino, sobrina política y los 3 que llegábamos procedentes del taxi. Más el amable perro-amuleto de nombre Suker – como el presidente de la Federación Croata de Fútbol -. Hablando de Croacia, nuestro mago croata Luka Modric iba a tener mucho que decir en lo que restaba de partido.

Iban cayendo inexorablemente los minutos y el PSG acercándose a su clasificación para cuartos. Ya no generaba tanto pánico como en el primer tiempo – excepción hecha de un excepcional regate sin tocar balón de Mbappé que dejó a Courtois con sus posaderas en el césped y que acabó en gol, anulado por un claro fuera de juego – el equipo parisino-catarí, mientras que al Madrid, mucho más ordenado y ya presionando con criterio y con fuerza física, no acababa de culminar alguna jugada clara, como un cabezazo de Benzema lamiendo el palo izquierdo del guardameta italiano o un balón de Vinicius a dos metros de la línea de gol y que acabó en la calzada de la calle Concha Espina.

Había nervios en la mansión Bengoechea. Muchos nervios. Hubo que abrir la ventana – en una noche francamente fría – para tratar de rebajar la temperatura del salón y la de casi todos los que estábamos allí sufriendo, nivel Lisboa antes del testarazo de Ramos. Este humilde juntaletras decía que “tranquilidad, que por lo menos llegamos a la prórroga”, mientras el anfitrión y hermano mayor de los Bengoechea me miraba como diciéndome “eso, como poco”. He de decir que vi sufrir como nunca a Jesús, que estaba mudo, colorado de tez y cuya vista desesperada iba del aparato de televisión a su móvil, me imagino que tuiteando con cierta impotencia.

Minuto 75. 15 minutos más prolongación para el final. Empezó a ladrar Suker, justamente cuando Modric, en la frontal del área donde defendía el Madrid, decidió que había que sacar esto adelante y que había que paliar el sufrimiento de millones de madridistas. Se apoderó de un balón – a sus 36 años y medio y después de 75 minutos sin parar de correr – y empezó a avanzar, sorteando piernas (Neymar no llegó por poco a zancadillearlo), evitando brazos a izquierda y derecha que podían haberlo desequilibrado. Y, tras más de 30 metros de carrera en plan pista americana, soltó un exquisito pase adelantado a Vinicius, que se lanzó a tumba abierta sobre la portería rival. Mientras la jauría parisina se abalanzaba hacia el carioca, Modric prosiguió su carrera hasta la frontal del área rival. Vinicius trató de penetrar en el área, pero ya estaba rodeado, aunque le dio tiempo a ver al hechicero croata para entregarle el esférico. Usted o yo, amigo lector, en esos momentos ya habríamos estado por los suelos pidiendo una botella de oxígeno. Pero Modric es de otro mundo. Tan campante como un quinceañero, recibió de Vini y todavía le dio tiempo para confeccionar un pase excelso a Benzema, que fusiló sin piedad la red contrincante y puso el 2-1 que igualaba la eliminatoria.

Empezó a ladrar Suker, justamente cuando Modric, en la frontal del área donde defendía el Madrid, decidió que había que sacar esto adelante y que había que paliar el sufrimiento de millones de madridistas.

En ese momento, ocurrió el que para mí ha sido el abrazo más largo del mundo. Me abracé a muchos Bengoecheas y muchos otros Bengoecheas se abrazaron a mí. Veteranos y noveles, todos en una piña increíble, no nos soltábamos y botábamos sin parar. Suker acompañaba el baile liberador con una sinfonía de ladridos secos y graves. Tras minuto y pico de esta guisa, a alguno de los componentes de la alegre piñata se le ocurrió mirar la televisión y nos avisó de lo que iba a pasar: en un abrir y cerrar de ojos, tras un robo de balón, un pase filtrado de Rodrygo a Vinicius y una carrera de nuevo de nuestro dorsal número 20, el capitán Marquinhos, generosamente, cortó el pase para dar una asistencia de gol al ariete madridista, que resolvía de primer toque con el exterior para el 3-1. A todo esto, no nos habíamos separado tras el abrazo del segundo gol, con lo que la piña humana permaneció activa, eufórica, más unida que nunca y botando sin parar al menos durante 2 minutos más.

No sabemos a estas horas si se produjeron desperfectos en el techo del salón del vecino de abajo, pero lo que es indudable es que ayer batimos el récord Guinness del abrazo más duradero y más feliz de la historia de todos los abrazos habidos y por haber en el contexto futbolístico. Todo ello pasó entre los minutos 76 y 80 aproximadamente del encuentro.

El resto, ya saben. Di María entró tarde y no pudo rescatar a los suyos, Mbappé tras su exhibición majestuosa ya no podía con el recién entrado Lucas Vázquez, y las pocas ocasiones que se generaron corrieron todas del lado local, que realmente pudo acabar goleando, cuando quien más quien menos pensaba en el descanso en una derrota con dignidad.

Velada inolvidable, agradecimiento eterno a la familia Bengoechea. La magia y los factores esotéricos que se produjeron en el estadio claramente se propagaron por todos los rincones y hogares merengues del mundo, y tras esa bendita media hora de locura se declaró una paz interior y todos esbozamos una sonrisa de satisfacción que aún ahora, veinte horas después, es imposible de borrar.

El Madrid, damas y caballeros, lo ha vuelto a hacer. Una vez más. Alma y Grandeza.