Cuando juega la Roja

Cuando juega la Roja suenan las liras y las trompetas. El Príncipe de cabello dorado regresa al castillo y avanza sobre su brioso corcel hacia la sala del trono entre nubes de pétalos de rosa arrojados al viento por el populacho enfervorecido. Cuando juega la Roja, las victorias agónicas en el último minuto merced al cabezazo desesperado de un central estelado a una república checa se tornan proezas dignas de Hércules.

Y es que cuando juega la Roja todo se perdona, todo se olvida, sean mofas, Undécimas o interminables sesiones de desesperante tiki-taka horizontal en las Islas Feroe. Cuando juega la Roja, suceden los milagros. Ramos y Piqué tornan en súbitos amigos como Suárez y Carrillo;  Iniesta tiene pelo y Busi mucho morro. Cuando juega la Roja, nadie critica, nadie discute, todos apoyan. Cuando juega la Roja, suenan laúdes en las tabernas, los cascabeles oscilan y los bufones se ganan la vida. Cuando juega la Roja, todo lo eclipsa.

Todas estas cosas y muchas más suceden cuando juega la Roja. Cuando juega la Roja los titulares de la prensa deportiva patria tornan horteras. Fíjense  en la portada cursi cual repollo con lacito que nos presenta hoy The Hernia Chronicle, en permanente ejercicio de contrición,  fustigación cristiana y martirologio, a cada golazo de falta del herniado galés en la Eurocopa.  L´Equipe titula Marca cual garçon en la rue degustando un crepe mientras va a comprar una baguette a la boulangerie. Oh la la. Entendemos cual es la gracia que pretende el diario más vendido de la piel de toro en su primera plana, pero nos parece demasiado repipi y rococó, incluso para Francia.  Cuando juega la Roja, suelen suceder estas astracanadas: que nos ponemos cursis mientras intelectuales rusos y hooligans ingleses prenden fuego a las ciudades.

Cuando juega la Roja, todo lo tapa. Incluso las noticias merengonas que son las que nos interesan. Realmente hay poco que rescatar de la primera plana de la Hernia pero algo rascamos. De Ouija Today, como veremos más adelante, intentamos rascar algo interesante y hemos perdidos 10 uñas y un dedo como Juanito Oyarzabal en un gélido 8.000 de estos himalayo. Dice Marca, que hay cumbre de fichajes. Ahora es cuando se publica un listado de 400 hipotéticos fichajes para poder asegurar en el futuro aquello de como adelantó Marca. Así cualquiera. Resulta más jugoso no obstante el interés atlético por Higuaín. Juanfran debería estar lamentándose. Todo sabemos que si el Pipita hubiera estado en Milán aquella noche, ese disparo al poste hubiera sido suyo.

Como les decíamos, los confeccionadores de portadas de Ouija Today, o bien, trabajan menos que el sastre de Tarzán, o bien su imaginación fue lobotomizada de algún modo en un experimento científico secreto del Gobierno. Desde nuestra humilde perspectiva se trata de una cuestión más relacionada con la gandulería del ingenio. El caso es que Alfredo vuelve a utilizar una rueda de prensa vespertina para llevar declaraciones a portada; palabras por cierto, las de Vicente, tan cursis y repollas, tan versallescas y con tanto talante, como la portada de Marca. El fútbol castiga al que no es humilde, dice el Padre Del Bosque; así que démonos la paz y recordemos, Freddy, que el odio es el camino más corto al Lado Oscuro. El Padre Vicente ataja los problemas al estilo Fray Andrés de Fuentealbilla: Kalise para todos y a otra cosa. Aunque los goles de la Roja sean como partos de septillizos.

Cuando juega la Roja, hasta en el rinconcito sacan las vuvuzelas y cambian Segadors por El Torito de El Fary. Estas cosas unen, pardiez. Tanto, que hasta Mundo Deportivo –diario de Godó, grande de España, no lo olvidemos- se une a la fiesta de la Pasión Roja, aunque con matices. Es lo bueno de llamar a las cosas por colores. Que así, como hace MD, escribes pasión por la Roja y puedes diluir tu presunto fervor por patrio entre otras muchos entes colorados como la propia selección de Turquía, Chile u hoces y martillos varios del comunismo soviético. Curioso asunto este. Llevamos todo el portanálisis hablando de España y sólo hemos escrito su nombre dos veces. Cuando juega la Roja, España se dice poco.

Rojo, pero colorado de vergüenza, debería lucir rostro Arda Turan, que manifiesta desde los bajos de Mundo Deportivo su intención de “seguir en el Barcelona” donde “es feliz”. Qué tío, Arda. Al fin y al cabo se fue del Calderón porque el Cholo, que mea alambre de espino y desayuna napalm por las mañanas, le hacía correr mucho. En el Camp Nou no corre nada. Pero nada de nada. Así de contento anda el turco.

El que menos pasión muestra por La Roja es Sport, ya saben El Único Periódico Deportivo Que No Recogió En Portada El Atentado Contra Una Peña Madridista En Irak. Lo hace eso sí a su estilo chusco, arrimando el ascua a su sardina cual turista germano con chanclas y calcetines blancos en una sardinada playera en un litoral hispano cualquiera. Del Bosque repetirá once y ADN Barça. Desde el portanálisis retamos a nuestros excelsos colaboradores a que escriban un ensayo sobre qué coño es eso. Sí, el ADN Barça, la fórmula secreta, el secreto mejor guardado, el cuento más chino. Esperemos que alguno recoja el guante.

Hay un detalle, amigos galernautas. El madridismo debería tomar nota respecto de la prensa del rinconcito y los diarios mesetarios. Fíjense cómo Sport y MD jalean a su equipo de baloncesto ante el segundo envite de la final ACB que se juega esta noche tras el feliz atraco perpetrado en el primero.

¿Dicen algo la Hernia y la Ouija?

Y luego nos dicen desde la matrix culé que aquí hay una caverna.

Y lo que es peor….

¡Que hay una caverna madridista!

Feliz fin de semana, amigos galernautas.