Crónica de una previa empañada

Sabemos que no somos bienvenidos por los unos poderes fácticos que sintonizaron alegremente el espectacular himno del Liverpool mientras silenciaban nuestro amado Hala Madrid y nada más. Football for the fans, ya saben. Pero más para unos fans que otros.

Y en contraposición a tanta sucia y canalla chabacanería de los poderes fácticos, la bella París, la ciudad de la Luz, para alumbrar un torneo mecido en las sombras. Una final de contrastes. Tanto es así que la imponente elegancia del You´ll never walk alone con el que los ingleses trataron de amedrentar al madridismo en Saint-Denis, colisionó frontalmente con la legión de hooligans sin entrada, pero con duro rostro de cemento armado, que se coló en el estadio y obligó a retrasar la final al menos 36 minutos. Poco más supimos. Ya sabemos que UEFA rivaliza en transparencia con la Marbella de Jesús Gil y Gil.

Un esperpento que alcanzo su culmen con hinchas del Liverpool tratando de trepar por encima de las puertas televisado urbi et orbe. En la tele vimos a tres o cuatro, pero pronto eclosionaron en las redes sociales imágenes de enjambres rojos, al estilo Guerra Mundial Z, asaltando los muros del estadio ante una seguridad de absoluto chichinabo, e informes de grupos de delincuentes robando y agrediendo a aficionados en los aledaños, peleas por doquier e incluso también, qué asco, de tocamientos de babosos alcoholizados, los Lords y los Sirs de siempre. Los de la hora del té.

Una vergüenza, Macron tuiteando de rugby y Ceferino comiendo langostinos.

La culpa de Florentino, claro.

La imponente elegancia del You´ll never walk alone colisionó frontalmente con la legión de hooligans sin entrada, pero con duro rostro de cemento armado, que se coló en el estadio y obligó a retrasar la final al menos 36 minutos. Poco más supimos. Ya sabemos que UEFA rivaliza en transparencia con la Marbella de Jesús Gil y Gil

El coitus interruptus, clasificados para la final desde el 5 de mayo, dolientes y sufrientes, incapaces de rendir en la oficina, en la alcoba o donde fuere, pensando en cada hora en un día D y una hora H ahora retrasada sine die, sentó como un puntapié a la altura del bañador que diría un cronista de pressing catch en tu pantalla amiga. Momento de caldos generosos en casa y de tomar aíre dentro del estadio si es que tal cosa fuera posible. Nuestros pensamientos en Madrid con todos los merengues angustiados entonces en el Parque de los Príncipes.

Afortunadamente, la ovación de la grada madridista a D. Rafael Nadal a su llegado al Stade de France pareció mejorar los ánimos merengues. Zinedine Zidane también andaba por allí.

Ici c´est Paris a pesar de todo.

Fue el preludio de la apoteosis blanca, ahora sí. Aún con retraso, esta vez, y probablemente ante la tensión generada, UEFA sí sintonizo el himno de la Décima. Hala Madrid y nada más. Bueno, sí. Raúl cantando a viva voz. Emocionante.

Tanto que la actuación a posteriori de Camila Cabello pues nos dejó un poco calvos. La, la, la, la. Hola rojigualda y rollito pseudoflamenco con inconfundible toque guiri. El verdadero show, el lamentable, ya había eclipsado el espectáculo.

Por fin Raúl e Ian Rush depositaban a la Oreja sobre el verde.

Getty Images.