Cristiano y la balsa de piedra

El karma tiene cosas que abruman. Un periodista de conocida tendencia atlética se mofó ayer por medio de Twitter de la lesión de Cristiano, negando que existiera falta de Payet en la acción que la desencadena y frivolizando sobre el daño ocasionado alegando que el portugués "aún tenía dos piernas" tras la entrada. No tardaron en llover palos tuiteros sobre el redactor, que abrumado ante la cantidad y magnitud de los mandobles dialécticos recibidos trató de ensayar unas torpes excusas. Argumentó el conocido periodista que no conocía el alcance de la lesión cuando emitió su desafortunado tuit, por lo que todo había sido una cuestión de "mal timing".

-Sí, es verdad que me tomé a rechifla la posibilidad de que padecieras esa enfermedad, pero coño, cuando lo hice aún no había salido la biopsia. Fue solo una cuestión de mal timing.

Hubo una época (vosotros no habíais nacido) en que existían en el periodismo deportivo -y en otros órdenes de la vida- una serie de líneas rojas. Una de ellas consistía en no tomar a la ligera cuestiones relativas a la salud de los deportistas, o más concretamente a las lesiones. Me sentí tan indignado con el comentario de este señor que le insulté vía Twitter, cosa muy rara en mí. Arrepentido (no es mi estilo), borré el tuit y le remití a este artículo sin calcular que también iba a arrepentirme de ello, por lo que este artículo ya no es aquel artículo, no sé si me explico. El mencionado karma -encarnado en el heroico juego de los portugueses sin su estrella, el planteamiento intachable de Fernando Santos y la testosterona de un implacable Pepe- terminarían por convertir en baladí mi hipotética respuesta al redactor, a quien la gloriosa victoria de Portugal ha brindado ya toda la respuesta que merece.

Pero no es solo la respuesta que merece él, claro. Abogaba Henry Miller porque el artista se diluyera en la corriente fluvial donde aletean los peces más comunes, los ajenos a las encomiendas de la poesía o la composición musical. En el caso de este redactor, se trata de algo un poco más difícil de conseguir por cuanto no se trata de ningún artista. Tendrá más bien que diluirse en la corriente de bilis antimadridista que, en su caudal imparable, arrastra desde el pasado 28 de mayo a las redacciones de más sólidos cimientos, en imparable tsunami. Las vidas de todos estos profesionales de la información son ríos de bilis que van a dar a la mar, que es el morir. Lo que Manrique no sospechaba es que se puede encontrar la muerte (dialéctica) en un zapatazo de Eder en la prórroga, que es una forma bien rara de que se haga justicia y de que gocemos todos los que somos madridistas, los que nos emocionamos anoche ante el liderazgo de un Cristiano recorriendo la banda en un puchero y a la pata chula -sin dejar de gesticular-, y los que además de ser madridistas y cristianistas nos sentimos desde hace muchos años ibéricos además de españoles. Me subo a la balsa de piedra de Saramago, donde hay sitios para todos cuantos deseéis embarcar. El océano de bilis es insondable y brumoso, macabramente resuenan desde su fondo abisal el eco de lamentos sin fin. Pero Cristiano, pata de palo, lleva el timón.

Y yo nada temo.