Los conversos somos los peores

Los conversos somos los peores. De pequeño yo era como vosotros, pero supe reaccionar. Bueno, más bien me reaccionaron. Tenía alrededor de 20 años y Florentino, el jeque árabe sin túnica, presentaba al enésimo galáctico en el Bernabéu. Aquella imagen del impecable Spice Boy vestido con traje celeste y sonrisa de anuncio, aquella sobredosis de boato florentiniano, mezcla de emperador del imperio del mundo mundial y vendedor de camisetas, me encendió una bombilla: oye, pues yo creo que no me gustan las galaxias…

Yo era del Real Madrid cuando Benito Floro se dejaba la garganta en el vestuario del Lleida con el pito nos los follamos y cuando la gorra de Buyo le tapaba el sol en Tenerife para así poder ver bien cómo se le iban primero una y después otra liga. Tenerife era en aquellos años Mordor para un niño como yo, criado entre una y otra y otra provincia, sin tiempo para cogerle cariño a unos colores locales distintos de los globales que salían por la tele, atractivos como muñecos de Walt Disney. Lo de David Beckham fue solo la gota que colmó. El Spice pijo no tuvo la culpa. Antes de aquello, años atrás, el enfermo, oséase, yo, presentaba síntomas de mejora. El primer síntoma que recuerdo fue cierta sensación de vacío tras la séptima en Amsterdam. A la celebración del gol y el pitido del final del partido le siguió una sensación parecida a la de perder la virginidad: pues no era para tanto esto. Tenía más sentido, dónde va a parar, ver a Spasic consiguiendo sacar el balón a duras penas o  a Michel tocándole los huevos a Valderrama para provocarlo y rascar de ahí un penalti como fuese, o a aquel chico venido del Valladolid que corría melenudo y feo la banda izquierda imparable durante una temporada, que fue el tiempo que tardaron los defensas rivales en entender su regate, su único regate.

los galácticos de florentino perez

No eres tú, soy yo, pensé en aquel momento mientras por la tele Roberto Carlos y Karembeu saludaban, borrachos de victoria, desde el autobús levantando la Copa de Europa. La Copa de Europa. Ni más ni menos. Tuve la sensación de que una Copa de Europa era demasiado para mí, tal vez. Y esa sensación se fue confirmando con el tiempo. Por suerte y gracias a David Beckham tomé la decisión correcta, la de decir un buen día, Real Madrid, tenemos que hablar, no sós vos, soy yo. Gracias a aquello me evité muchos sufrimientos que otros que aún no han dado el paso tuvieron y tienen que sufrir en sus carnes: la horrible experiencia del madridistas antimadridistas de la era Mourinho, del madridista antimadridista que se sonroja cada día al abrir el Marca o al ver que el penalti que sus ojos le dicen que Ramos ha cometido, para la industria de Walt Disney ha sido fuera del área de un rival con un presupuesto 10 veces inferior. Me he ahorrado a Cristiano Ronaldo diciéndole a un rival que él es más rico y más guapo. Me he ahorrado tanto…

En lo futbolístico hoy día me identifico con Jiménez Losantos y Jorge Vestringe. El rencor me ayuda a levantarme de la cama, como dice un amigo mío. El niño que lloró aquella rotura de cadera que Romario (todavía no lo han juzgado) le provocó a Alkorta, hoy día se desgañita ante la tele como Floro lo hacía en aquel vestuario catalán animando a Morata a meterles otro gol en Turín, no vaya a ser que a la vuelta estos cabrones remonten. Repito: los conversos somos los peores. Decía Nacho Vegas, un músico asturiano, que el sentimiento antimadridista es un sentimiento muy grande que no te cabe en el corazón y que hay que tomarse muy poco en serio, como casi todo lo que tenga que ver con el fútbol. Suscribo la frase de principio a fin.