¿Cómo no te voy a creer?

Nunca he comulgado con los tópicos. Tampoco en el fútbol, que no le debe nada a nadie. En el que sí hay rival pequeño. En el que aunque jueguen once contra once, las fuerzas pueden estar muy desequilibradas. En el que Messi, y a los hechos me remito una vez más, hace un par de años que ni aspira a estar entre los mejores del mundo. En el que los penaltis no son una lotería. Pero, de entre todos los topicazos balompédicos, uno de los que me ha generado siempre más escepticismo es ese que explica una victoria por el peso del escudo y el brillo de la camiseta. Como si fueran el traje de un superhéroe. Y ese es precisamente el que se le suele endosar al Madrid cuando no se acierta a dar con las claves de alguna de sus sorprendentes victorias.

Hasta la noche del 9 de marzo de 2022, siempre había encontrado explicaciones futbolísticas a esos triunfos épicos, contra todo pronóstico. La Séptima, por ejemplo, se conquistó porque se juntaron en un mismo equipo Illgner, Roberto Carlos, Hierro, Panucci, Redondo, Seedorf, Raúl o Mijatovic. No fueron el peso del escudo ni el brillo de la camiseta, cuyo poder de intimidación en Europa había ido languideciendo durante 32 años. Una vez roto el maleficio, dado ese primer paso, siempre el más difícil y decisivo en cada expedición, todo fue más fácil en La Octava, con refuerzos del nivel de Casillas o Anelka, y con los Figo, Makelele o Zidane vendría La Novena.  El Madrid era el mejor de Europa esos años, había roto sus cadenas, el vestuario había ganado confianza, se había sacudido sus fantasmas y había reverdecido laureles. Y un éxito fue llevando al siguiente. Siempre es así.

Algo similar ocurrió con las cuatro Champions en cinco años. Tras la Décima llegaron tres seguidas. Se superaron momentos muy delicados ante Juve, Wolfsburgo, Bayern o Atlético de Madrid, en los que “el escudo y la camiseta” parecían haber hecho el trabajo. Pero uno siempre sospechó que eran más bien los Modric, Casemiro, Cristiano, Ramos, Marcelo, Benzema y compañía quienes, además de ser futbolistas legendarios, ya sabían lo que era ganar. Ya habían transitado por allí, sobre esas arenas movedizas que son los momentos decisivos de la Champions y que suelen devorar al advenedizo. Siempre intuí, erróneamente, que ese intangible que te hacía ganar incluso cuando no tenías tu mejor noche venía exclusivamente de esa experiencia acumulada que te rebaja las pulsaciones cuando a tu bisoño rival se le desboca el corazón, se le sube a la garganta y todo le sabe a una sangre que un lobo alfa como el Madrid puede oler a kilómetros.

Trasladémonos a esa segunda parte mágica ante el PSG. En el campo estaban Courtois, Militao, Valverde, Camavinga, Vinicius y Rodrygo... medio equipo que no sabe lo que es ganar una Copa de Europa y a quienes tampoco se lo han contado sus padres en casa. ¿De dónde vino el conjuro, entonces? ¿De un estadio en obras, sin estar al 100% de su capacidad y, todo hay que decirlo, sin entrar en combustión hasta que el gran Karim Benzema logró el primero de sus tres goles? ¿De los citados escudo y camiseta? ¿Se les apareció el espíritu de Bernabéu en el descanso para darles una de sus “santiaguinas”? Porque es innegable para cualquiera que viera el partido que lo ocurrido trasciende todo análisis técnico-táctico para adentrarse en terreno de lo místico, lo irracional y lo emotivo. El Madrid estaba muerto y el PSG sabía que era cuestión de tiempo marcar el tercero y ponerle el lazo al encuentro. Se habían jugado tres partes de 45 minutos en la eliminatoria y un equipo fue muy superior al otro en todas ellas.

¿De dónde vino el conjuro, entonces? ¿De un estadio en obras? ¿Del escudo y camiseta? ¿Se les apareció el espíritu de Bernabéu en el descanso para darles una de sus “santiaguinas”?

Obviamente hay explicaciones futbolísticas a la remontada del Real Madrid que es justo considerar. Siempre las hay. La entrada de Camavinga por Kroos en la segunda mitad le dio al Madrid un plus físico indispensable para imponerse en el fútbol moderno. Modric, flanqueado por dos jóvenes pulmones (y peloteros) como Valverde y Camavinga, se agigantó respecto a la primera parte. Sólo con una buena dosis de energía en el once, la que aportan también jugadores como Vinícius, Rodrygo o Militao, sumada al talento, se puede hoy día competir contra los mejores equipos de Europa. Probablemente Ancelotti haya tomado nota y decidido que la CMK ya no puede seguir siendo inamovible.

Y hay otro apunte táctico a valorar, el cambio de Rodrygo por Asensio. Apuntaló al Madrid no sólo en ataque, sino también en defensa. En la primera parte el balear, como en él es habitual, se metía por dentro, sin ensanchar el campo ni dar profundidad. Son sus características, no se le puede ni debe pedir otra cosa, independientemente de que no estuviera acertado. Esto obligaba a Dani Carvajal, muy desacertado en cuanto a la toma de decisiones, a ser extremo, a atacar él la profundidad por esa banda diestra. Y a su espalda quedó un agujero negro al que el cósmico Mbappé estuvo a punto de arrojar a su Madrid. Rodrygo, sin embargo, sí abría el campo por la derecha, con lo que Carvajal (y después Lucas Vázquez) pudo jugar con menos altura, guardando su espalda y atando más en corto a Mbappé. Es de ley reconocerle a Ancelotti una buena lectura de la situación en el descanso, cuando me atrevo a decir que ni cien madridistas en todo el planeta albergaban grandes esperanzas en poder darle la vuelta al 0-2 agregado.

Son estas dos razones por las que, en lo puramente relativo al juego, el Madrid mejoró tanto en la segunda parte. Aunque el pase a cuartos no se logró únicamente en esa media hora final. Primero hubo que resistir 150 minutos agónicos, especialmente los 90 de París, donde los galos pudieron cambiar el curso de la historia. Pero el Madrid aguantó en pie donde muchos otros, sin querer mencionar únicamente al Barça, porque son realmente muchos otros, habrían capitulado. Este es uno de los secretos de la Copa de Europa: sobrevivir. Competir en esos momentos de debilidad por los que, irremediablemente en un torneo donde te enfrentas a los mejores entre los mejores, vas a tener que pasar. Y al Madrid eso de sobrevivir se le da de cine, su leyenda en Europa no responde sólo a esos arrebatos con los que pone al enemigo del revés. Ha sublimado esa capacidad a lo largo de las décadas que hasta la persona más reacia a dedicarle piropo alguno, Xavi Hernández, se lo reconoce. Y el pasado miércoles lo volvió a hacer. Tuvo el carácter, la fe, la resiliencia, la competitividad necesarias para no hincar la rodilla cuando sentía punzante la espada rival en el pecho. Justo lo que le faltó al PSG, que tras el error de Donnarumma (o acierto de Benzema, que no por casualidad ya se ventiló en 2018 a Bayern y Liverpool robándole la cartera a sus porteros Ulreich y Karius), se vino abajo como jamás puede hacer un equipo mentalmente poderoso. Como un equipo cualquiera. Ahí estuvo la gran diferencia entre unos y otros. Los petrodólares pueden comprar (y tener en nómina) a Messi, a Ramos, a Verrati o a Neymar. Pueden incluso rechazar 200 millones por Mbappé a un año de terminar contrato e irse gratis al Madrid, decisión con la que no podrá estar más satisfecho tras conocer en primera persona el paraíso en el que va a vivir el resto de su carrera futbolística. Pero lo que no se puede comprar es la grandeza ni la historia.

Los petrodólares pueden comprara Messi, a Ramos, a Verrati o a Neymar. Pueden incluso rechazar 200 millones por Mbappé. Pero lo que no se puede comprar es la grandeza ni la historia

Y, como decíamos, ¿de dónde puede venir todo esta mística, si ninguno de los jugadores ayer en el campo había nacido aún en la época de las grandes remontadas, y la mayoría de los que estaban sobre el verde no tienen ni siquiera una Copa de Europa en su vitrina personal? ¿Es la camiseta blanca la que inocula el ADN Real Madrid al que se la enfunda a través de su piel? No me lo parece. Más bien puede ser, buscando una justificación racional a lo que seguramente escape a toda lógica, que los Modric, Casemiro, Carvajal, Kroos, Benzema y compañía han sabido inculcar a los nuevos lo que ellos ya habían interiorizado. Que es lo que les explicó Ramos, a quien se lo contó Raúl, que lo aprendió de Michel, que a su vez lo sacó de Juanito y Camacho, y así nos remontamos a las Copas de Europa en blanco y negro, a Di Stéfano, a Gento, a Puskas y a todos esos que desde el quinto anfiteatro disfrutaron con media sonrisa dibujada en el rostro todo lo que iba sucediendo sin perder nunca la calma, como el que ya sabe que el desenlace final no puede ser otro. Y de ahí creo que viene ese espíritu insólito que hace del Real Madrid una entidad deportiva temible, legendaria, irreductible como ninguna otra en el mundo. Y como el PSG no tiene ese espíritu ni nada que se le parezca, se descompuso en mil pedazos una vez le vinieron mal dadas como un jarrón de porcelana arrojado contra el suelo. Y el Madrid acabó con ellos en un arreón de intensidad sísmica. A los franceses les cayeron encima en diez minutos los 120 años de fútbol blanco, sus 13 Copas de Europa y el hechizo del miedo escénico.

Sí, definitivamente pienso que el Madrid deslumbró al equipo francés con el brillo de su camiseta y lo aplastó ayudado en gran parte por el peso de su escudo. Que no ganarán partidos por sí mismos, pero empujan, ayudan y juegan.

¿Cómo no lo voy a creer?

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