Carta al Real Madrid

El análisis de las portadas de los periódicos deportivos de hoy

Querido Real Madrid:

Me dirijo a ti para expresarte los pareceres y opiniones que surgen entre los diferentes miembros de mi familia tras los últimos partidos. Dispénsame el tuteo, aunque no nos conozcamos en persona, eres parte de este hogar de la misma manera que nosotros mismos, nuestras mascotas, las camas o el mueble bar.

En términos clasificatorios, vas lanzado, como un pepino, que diría Beatriz Pérez-Aranda. Con la victoria de ayer frente al Athletic son ya siete puntos de diferencia con los dos segundos, Atlético de Madrid y Real Sociedad. En este aspecto, nada que objetar, seis o siete victorias seguidas (disculpa que no sea muy preciso, a veces me se va un poco la neurona) y líder en Liga y en Champions.

Sin embargo, el aspecto futbolístico nos preocupa, sobre todo a mi hijo, el chaval me ha salido un panenkita de esos, un parabólico que matematiza cada partido. Mis conocimientos apenas llegan para darme cuenta de que de repente, querido Real Madrid, la bujía te hace perla, dejas de carburar y te sales de los partidos. Mi hijo dice que hay un problema táctico subyacente, no sé qué de los bloques altos, bajos y medios, de las zonas de presión y palabrejas raras. Sea como fuere, estos últimos encuentros te estás manteniendo de pie gracias al auxilio ora de Vinícius, ora de Benzema, ora de Courtois. Y esto, querido, es preocupante.

Mi mujer es psiquiatra y tiene una teoría al respecto, que ya manda narices. No me refiero que mande narices que tenga una teoría, sino que sea psiquiatra y esté casada conmigo, que no ando muy bien de la azotea. Sin ir más lejos, dice que esta idea de escribirte una carta, Real Madrid, es una locura. Me dice que no te puedo escribir porque no existes. ¿¡Pero cómo no vas a existir?! A veces creo que la loca es ella. Perdón por este meandro en el discurso. Te estaba diciendo que mi mujer tiene una teoría, dice que tu comportamiento durante los partidos es ciclotímico, que… ¡Gerard!

[Don Armando, que así se llama quien escribe la carta, se levanta corriendo del escritorio para reñir a Gerard, el perro de la familia, porque se ha comido una bolsa de globos entera.]

Disculpa, Real Madrid, es que Gerard, nuestro perro, había engullido un puñado de globos y luego se le inflan las tripas, se le ponen de colores y tenemos que dejarnos un pastizal en el veterinario. El chucho es un poco bobo, pero le queremos, hasta le hemos enseñado a hacer trucos con las manos.

Continúo con lo que te iba diciendo. Mi mujer dice que vos sos ciclotímico. Lo escribo así porque ella es argentina. Se llama Gabriela. Dice que si fueras el día de una persona, te levantarías alegre, comenzarías a hacer tu trabajo a la perfección, como un capo, luego pararías a tomar un aperitivo, te desconcentrarías, y después pasarías el resto del día agotado, sin poder con tu alma y fiándolo todo a tus habilidades puntuales. No sé si lleva razón, pero ella es muy lista.

El abuelo dice aunque estés ganando mucho, Ancelotti no te tiene trabajado, y que con su obcecación de no dar descanso a Modric, Casemiro, Kroos, Benzema y Vinícius te va a ocurrir como en la temporada 2014-2015, que se te va a acabar la gasolina en la segunda parte de la temporada y adiós trofeos.

Yo creo, dentro de mis limitaciones mentales, que el presente ejerce demasiada inercia en los juicios a los que te someten, que probablemente ni seas tan bueno cuando lo bordas ni seas tan malo cuando no juegas a nada y te defiendes debajo de la portería como gato panza arriba. Y también pienso que más vale ganar los partidos malos que no hacerlo, y que todo lo que hayas ganado ya no te lo va a quitar nadie y de cara al futuro es mejor. Pero como mi mujer dice que estoy un poco zumbado, pues vete tú a saber si llevo razón o no.

Ya que estamos, si te parece, Real Madrid, te cuento las portadas de hoy.

La portada de Sport tiene mucho éxito en casa, casi siempre nos saca una sonrisa. Día sí, día también, abren con posibles fichajes para el Barça. Que decimos en casa, cómo va a fichar en Barça, si no tiene un duro. Mi suegra dice que ilusionarse con que el Barça va a fichar es lo miso que si un mudo se cree que le van a contratar para pronunciar el pregón navideño. También dice que lo que tendrían que hacer es pagar a las vacas de Setién, que ser moroso ni es cristiano ni es nada. Ya le he dicho yo que parece que Laporta ha llegado a un acuerdo con Setién para pagarle los cuatro millones de euros que le debe a plazos. Y digo yo, si tiene que fraccionar esa cantidad, ¿cómo narices va a fichar nada decente?

Como ves, Real Madrid, en Sport hoy tocan los nombres de Ferrán Torres, Werner y Adeyemi. Si fichan a los tres, les regalan una cesta de Navidad, de esas que tanto le gustan a Kike Marín.

También dice Sport que el Barça tendrá nuevo Camp Nou (que es un poco redundante) en 2025. Muy pronto nos parece.

En As destacan a Courtois, titulan “Guantes de oro”. Es un guiño por el mal trato que sufrió el Belga en el Balón de Oro, pero seguro que tú ya lo sabes, Thibaut te defiende todos los días dentro y fuera del campo. Qué contentos estamos toda la familia con él.

Y Marca dice que te escapas, Real Madrid. A veces pensamos en casa que ojalá ese “te escapas” no fuera metafórico y te escapases de verdad de esta Liga adulterada y de las fauces de Ceferin, que fundases la Superliga o como quieras llamarla, un torneo interesante y alejado de las manos de uefos y tebos. En fin.

Real Madrid, te dejo, que tengo fregar los platos del desayuno, bajar al mercado e ir a echar la quiniela. Recuerdos de toda la familia. A seguir bien. Te dejo por aquí la portada de Mundo Deportivo por si la quieres ver. Que pases un buen día.

Con afecto, Armando y familia.

P.D.: ¡Hala Madrid!