Carta abierta a Carlo Ancelotti y a la primera plantilla del Real Madrid

Apreciados caballeros: quien les escribe estas pocas líneas es un socio del club que ha ido más de 800 veces al estadio Santiago Bernabéu desde que tenía 10 años de edad.

En este tiempo, y tan sólo mencionando los títulos grandes, he podido asistir a las coronaciones de 20 ligas (desde aquella lejana de 1971-72), 8 copas de España, 2 copas de la UEFA (cuando ganarla era mucho más difícil, por la entidad de los rivales, que la actual Europa League), y, sobre todo, 7 Copas de Europa, todos ellas contempladas un situ. Además de supercopas varias, copas de la Liga o Mundiales de clubes.

Mi apetito de títulos está por tanto bien saciado, aunque para ganar más siempre es posible hacer un hueco en la mente, ya que se trata de manjares espirituales que no engordan, ni amplían tripa, ni perjudican al estómago por peligro de empacho.

En los últimos tiempos, hemos recibido demasiadas heridas por parte del Barça, que se convierten en cicatrices y se quedan a vivir permanentemente en nuestros cuerpos

El club de mis amores y de mis entretelas me ha dado por lo tanto muchísimas satisfacciones, tardes y noches de éxtasis, innumerables recuerdos grabados cuidadosamente en ambas retinas. Le debo mucho, muchísimo al Real Madrid, me llena de orgullo formar parte de él y, teniendo muchos otros hobbies, no encuentro en ellos mayor placer que contemplando a mi club.

Tengo que poner un pero a este cuento de hadas. De niño, de adolescente y de joven, no recuerdo que, quitando aquel 0-5 del equipo de Cruyff en 1974, que fue casi aniquilado 4 meses después en un 4-0 de final de Copa, el FC Barcelona nos superara ampliamente en el marcador, al menos en nuestro estadio. Si en cambio un par de 0-4 infligidos por el Atleti de Hugo o el de Futre.

Pero desde hace unos 15 años, y ciñéndonos tan solo a los partidos jugados en Chamartín, recuerdo sin tener que esforzarme mucho, un 2-6, tres 0-3, y dos 0-4, el último de ellos hace apenas dos días.

Evidentemente, el Madrid no es un club que se juega la temporada, como hace la totalidad de nuestros rivales, a ganar un único partido a sus más cercanos contrincantes. Pero quiero que reflexionen —si llegan a leerme—, querido entrenador y queridos jugadores, que no se puede jugar un Clásico saliendo relajado al terreno de juego.

Ni aunque tengamos 15 puntos de ventaja antes del partido. Los socios, simpatizantes y aficionados que vamos al estadio (o los millones y millones que lo ven por televisión) soportamos todo a nuestro equipo, menos que no se mantenga una actitud intachable.

Quiero que reflexionen —si llegan a leerme—, querido entrenador y queridos jugadores, que no se puede jugar un Clásico saliendo relajado al terreno de juego

Y, en los últimos tiempos, hemos recibido demasiadas heridas por parte del Barça, que se convierten en cicatrices y se quedan a vivir permanentemente en nuestros cuerpos.

No es normal lo que pasó este pasado domingo. No puede quedarse en una mera anécdota como vengo leyendo, no era “un partido más”. Por primera vez en toda mi vida (y he vivido un par de 1-5 patéticos ante Zaragoza o Mallorca, o bochornos como ante el Odense, por ejemplo), me fui del estadio en el minuto 55 porque no podía soportar, no ya el resultado, sino el bochornoso espectáculo de los míos actuando como peleles ante un equipo crecido, que simplemente sabía a lo que quería jugar y que luchaba por ello.

Las estadísticas del Barcelona, equipo que, en los años 70 y 80, solía perder casi siempre en nuestro estadio, en los últimos 15 años han volteado completamente y, en muchos casos, goleando a los madridistas sin piedad.

Para este viejo socio, lo del 0-4, más allá de que ganemos la liga, que la ganaremos, le ha supuesto una nueva y amarga cicatriz, que duele incluso mucho más que el célebre 2-6 de Guardiola. Aquel día, al menos, hubo corazón y alma, pese a la superioridad futbolística culé. Lo del 20M, por favor, que sirva para reflexionar —nunca un parón de selecciones más oportuno que éste— y, sobre todo, que no se vuelva a repetir jamás. No vuelvan a mancillar ustedes, se lo ruego, de nuevo nuestra camiseta —aunque sea la negra gafada ya de por vida—. Háganlo por ustedes y por los millones de merengues que recibimos un inesperado y doloroso estigma que, sinceramente, no nos merecíamos. Ya saben: aquello del sudor, las lágrimas, la sangre, pero jamás la vergüenza. Puede que derrotados, pero no se admiten las humillaciones.

Dicho esto, a mirar para adelante y, por supuesto, a muerte con la mejor fábrica de sueños, de ilusiones y de felicidad jamás creada en este planeta.

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