Cachondeo

Buenos días, amigos. Comencemos por advertir que el portanálisis de hoy es para adultos. Con la subida de las temperaturas asciende también la voluptuosidad. Se humedecen y se yerguen (cada cual lo que corresponda) los agentes anatómicos implicados, resultando en un festival de la fornicación. Que le preguntan si no a Pipi Estrada, cuyo tuit consígnanos aquí como mero ejemplo de por dónde van los tiros.

Lo cierto es que no tenemos ni idea de a qué vienen las diferentes cantidades monetarias a las que se refiere Pipi, ni cuál exactamente es el motivo de su queja. Bástenos con saber que lo ha hecho nueve veces en una noche, en la suite Marí Teresa Campos de no sé qué hotel o donde sea, y que semejante manifestación de ardor nos viene pintiparada para ejemplificar el grado de desenvolvimiento de la lascivia en estas fecha veraniegas. Bien es cierto que no acertamos a desentrañar la contradicción a través de la cual un tuit que habla de hacerlo 9 veces concluye con un amargo "Qué impotencia", pero en fin. (También nos gusta la petición de nuestro colaborador Juan Escudero en respuesta al tuit, aunque esta la haya realizado Juan más movido por el amor a la sintaxis que por ningún afán concupiscente).

La temperatura sube de tal manera con la llegada del estío que el mismísimo Luis Enrique, que es quien manda en un equipo que anoche jugó una competición que a nadie atrae y que nadie entiende, alude al proceso de excitación sexual que nos concita para relacionarlo con el fútbol de manera harto extraña.

¡Uy, lo que ha dicho! No sabemos si el ilustre Lucho se refiere a Nacho Fernández, a quienes muchos tenemos la excentricidad de reclamar para la selección en lugar del limitado (digámoslo así) Eric García. Si lo hacemos, no es por deseo sexual, aun siendo Nacho un hombre indudablemente atractivo, sino porque (llamadnos tiquismiquis) en materia de fútbol preferimos defensas centrales solventes a gente de papel. El hecho es que la cosa del cachondeo luisenriquil ha hecho fortuna, y la prensa patria le ha otorgado un efecto boomerang que inevitablemente se vuelve contra el asturiano cuando toca hacer una crónica de su muy ramplona Roja.

Donde las das las toman (con perdón), Lucho. Bien es cierto que la propia competición es bromuro puro, perfecto antídoto contra la lujuria. Ya decimos que nadie tiene la menor idea de qué es eso de la Nations League, aunque sí intuimos que se trata de algo tan aburrido como para que no pueda pasarse el trago sin empujar con un buen gin-tonic. Que le pregunten al portadista de Marca, que en la eterna disyuntiva juvenil entre alcohol y amor parece tenerlo claro, incluso a pesar de estar flanqueado por la belleza de Mireia Belmonte.

En el faldoncillo inferior de Marca leemos la confesión del propio Luis Enrique sobre la disyuntiva Nacho-Eric García a la que aludíamos. "Busco jugadores que hayan fracasado".

Ah, no, perdón, que esas son declaraciones de Gatusso, nuevo técnico del Valencia. Pedimos disculpas pero es que nos confunde la sensualidad del verano, esta canícula cuyo arranque tiene por principal y fogoso protagonista al macho ibérico por antonomasia, el españolito más ardiente a este lado de los Pirineos, el que se lleva casi la mitad de la portada de Sport, el semental carpetovetónico por excelencia, el Don Juan más español de entre todos los conquistadores que en la piel de toro han sido: Gerard Piqué Bernabéu, aka Geri por sus amantes más insaciables.

Parece ser que hay preocupación en el Barça con lo que llaman el "caso Piqué", a saber, su proverbial dificultad para dormir solo. Ese mismo problema lo tuvo Bill Wyman y terminó por abandonar los Stones, pero no sin antes firmar unas cuantas décadas de éxitos. Recomendamos por tanto paciencia al Barça con el bueno de Gerard, de cuya cachondez ya sabíamos sin necesidad de que Luis Enrique la convirtiera en el concepto de moda. Desde que amanece apetece, ya lo advirtió sabiamente Arturo Fernández, chatines, y si no mirad a Gavi, que sale debajo (es un decir) del propio Piqué jugando con la lengua bien apretada a la cara interior de las mejillas, en marca de la casa que también quedará a un paso de resultar otra cachondada para las mentes más o menos calenturientas.

Y poco más que contaros, amigos. Mundo Deportivo insiste en la lengua insinuante de Gavi (gracias pero no, gracias) y As, tras haber detectado nuestra escasa libido en relación a la llamada Nations League, nos ofrece el afrodisíaco perfecto para que, de golpe, recuperemos (¿?) el interés por la competición.

Y ese afrodisíaco no es otro que... ¡Jordi Alba!

Pasad un gran día.