Buenos tiempos para la lírica

Buenos días, amigos galernautas. Al contrario de lo que predicaba en plena Movida madrileña el grupo vigués Golpes Bajos, los de ahora sí son buenos tiempos para la lírica. Sobre todo, para la prensa deportiva, perdida últimamente en cantares de gesta polideportivos. Ahora sí vale hablar de bolos, de hípica, de gimnasia rítmica, incluso es posible llevar un entrenamiento de F1 a todo color a primera plana. No descarten que por fin el bobsleigh español tenga su portada. Lo que haga falta.

Recordábamos a Golpes Bajos, sí, y los sufrimos concretamente en los nísperos de un periodismo deportivo arrodillado ante tiki-takas, Rojas, farsas, masías y Guardiolas; plegado al sí, bwana del relato que más conviene a los que le dan a la manivela para que siga girando la rueda del espectáculo y los billetes. The show must go on.

El resto, peanuts.

¿Cómo entender si no la dominguera portada rosada del diario As de esta mañana?

Bien es cierto que el hecho de que el Atleti meta media docena de goles siempre es noticia. La última vez, el Cholo no tenía pelo. Y lo sigue siendo, aunque sean seis al Sevilla de la prima de Monchi, al que parte del madridismo desea lo mejor, nobleza obliga, para un confortable descenso a segunda división, entre pitos a Sergio Ramos.

Seis goles, seis. Decíamos que la última vez que sucedió algo así, Simeone no lucía su pelazo Ter Stegen, ni Griezmann rosas sus franceses cabellos de Principito caprichoso.  Así es el bueno de Antoine, al que pronto volveremos a ver entre loas en el once de la jornada y/o el once de la Liga. Tan pronto le hace la rosca al míster en portada, como se autograba y autoproduce un egodocu con Geri —cómo no— para anunciar que se queda, para pirarse luego, fracasar después y regresar de nuevo, perdiendo por el camino unos cuantos milloncejos y milloncetes del Barcelona. Todo esto mientras confabulaba en Catar con el tronco de Giroud y el redneck de Deschamps para apartar a Le Roi Karim de la selección. Aunque con ese color tan feo, como de rosa jamón de york Iniesta degradado, no creemos que haya indio por el Manzanares que le arranque la cabellera, sí le agradecemos a Grizzi que, por un día, no padezcamos lastimoso comunicado del señor que se compró el Atleti por un euro quejándose de los permisos penitenciarios de Savic, mientras el latrocinio azulgrana cubre toda la historia liguera contemporánea como un inmenso magma de mierda.

#NoloPodemosEntender pero resulta que lo entendemos perfectamente.

Poco más que añadir respecto de la prensa deportiva de la meseta, en tanto que el Marca se ha subido al Aston Martin del Nano para salir pitando —con los consejos de “El Bala” que anda por ahí en los bajos de su primera plana— de todo aquello que huela a polémica y exija un mínimo de rigor e investigación periodística. Metiendo gas en definitiva y poner los pies en polvorosa —o Pontevedra que decía Gomaespuma— y huir como de la peste de cualquier atisbo de corruptelas blaugranas, ligueras y federativas.

Pisando hasta Bahréin si hace falta. Nada de perder tiempo. “La FIFA contra el reloj parado”, así es la cronoportada de los de Marca esta mañana.

Se han quedado todos calvos como Lobato.

En los miles de portánalisis que llevamos acumulados a lo largo de eones de existencia de La Galerna —ya saben ustedes que ellos son de inmaculada concepción: brotan solos— hemos comentado alguna vez qué bien viene según qué veces la Fórmula 1 para correr tupidos y estúpidos velos sobre los temas que molestan.

Todo esto en Madrid, porque si tomamos el puente aéreo la omertà del dislate llega a proporciones bíblicas. Dicen por allí variopintos popes de la opinión culé que el Barça ha sido la incauta víctima de un pérfido, maligno y malévolo vendedor de crecepelos con silbato. Pudiera ser. Pero si lo fuera ¿Por qué ninguno de los Woodward o Bernstein que pueblan las redacciones del MundoDeportivoSportPost se arremangan y aflojan las corbatas para investigar a fondo el asunto? Suponemos que siguen ocupados con lo de Franco.

Mientras tanto, el diario de Godó, grande de España, nos deleita con una imagen a cuatro columnas de un sexy señor Hernández con barba de tres días embutido en un chándal azulgrana como si paseara al amanecer por el parking de la Skorpia, Central del Sonido. Al parecer hoy juegan en este campeonato podrido. Y al parecer, lo hace el Madrid también.

Primero lo hace la Farça, después, el Madrid. Por lo tanto, aquello de “meter presión” que preconiza Sport en portada resulta en tremenda sandez en tanto que es necesario jugar primero para meter presión después. Bienvenidos a la sección de Coco en el Portanálisis.

Cosas increíbles de explicar a estas alturas, como que siempre es mejor que te agarren del cuello, como hizo Vini, a que te agarren de las pelotas como hizo Frenkie.

Hasta las mismas estamos de tanta fosa séptica como nos dedicara hace un tiempo un pazguato con micrófono que ya no tiene.

Pasad buen día, amigos galernautas.