Blasones, urinarios, Madrid y Barcelona

Entre las ventajas palpables de escribir en un medio madridista está la de no tener que escribir sobre el Barcelona, bostezo. Hago cuanto está en mi mano por disfrutar de ella, pero hay veces que no queda más remedio. Tratar del Madrid requiere ocuparse de los otros, claro, no estamos solos en el mundo; pero hablar del Barça incluye necesariamente desacreditar al Madrid, fatiga. Es una condena que el mundo culé vive con fruición bondage, como un preso enamorado de sus cadenas.

Por cortesía de Fred Gwynne llega a mis manos un texto de Claret Serrahima publicado en La Vanguardia (Heráldica y corona, 2-11-2016) sobre el escudo y los colores del Barça. Claret sabe de lo que habla, es un excelente diseñador gráfico y le hizo la identidad corporativa al club a principios de siglo, incluyendo un leve aggiornamento del escudo. Culé al fin, cantar las virtudes del escudo y los colores implica para él hacerle algunos ascos comunicantes a los del Madrid, qué vachaché. Ciertamente sabe de lo que habla. Otra cosa es que se dé cuenta del significado preciso de lo que dice, así que renuncio por hoy al privilegio galernauta, aunque no del todo, y voy a ello.

Explica Claret, muy didáctico, que los escudos de armas se usaban antaño “como código de identificación del linaje, la ciudad o la persona y, más adelante, también de los gremios y las asociaciones”. También que estos solían incluir “el objeto de dedicación u origen y los colores que lo identificaban”. No sé gran cosa de heráldica, aunque sí lo suficiente para advertir al lector de que sus códigos son un poco más elaborados, pero bien está. Sostiene Claret que el escudo del Barça se ajusta a esos requisitos heráldicos: ahí están la ciudad con su cruz de Sant Jordi, el país y sus cuatro barras de Guifré el Pilós y el balón sobre campo azulgrana, o sea, la herramienta para el tiquitaca y los colores corporativos, rien ne va plus.

El escudo del Madrid, en cambio, “no nos aporta ninguna referencia de pertenencia [esa llamada postrera que ha sonado en la escalera], ni siquiera a qué se dedica o la acción. La única referencia heráldica del escudo reside en la corona monárquica, dejando claro que solamente podemos deducir del Real Madrid que es un club monárquico (aunque, para ser justos, habría que decir que, según el contexto político del país, la corona se colocaba y se quitaba como si de un sombrero se tratara)”. Y tanto, Claret. Exactamente un sombrero, algo que se quita, se pone y muda del fieltro en diciembre al panamá en agosto. La corona no estaba ahí cuando el escudo tomó su forma actual allá por 1908; apareció en 1920 cuando Alfonso XIII le otorgó el privilegio de anteponer el término “Real” al nombre del club. Para entonces ya hacía años que al Betis Foot-Ball Club, al Club Español de Foot-Ball de Barcelona y a la Sociedad de Foot-Ball de San Sebastián se les había concedido el mismo honor, razón por la que sus escudos lucen igualmente coronados, como los del Real Sporting de Gijón o el Real Unión de Irún. No le arriendo la ganancia al amigo Claret si intenta convencer a la chavalería abertzale y algo borroka que abunda entre las aficiones txuri-urdin e irundarra de que en realidad, además de por la patria, tifan por el rey. Decir que el Madrid es monárquico tiene el mismo sentido que atribuir esa condición a los nacionalistas escoceses golosos por aquello del appointment of Her Majesty en las chocolatinas de After Eight. Si hay tanta corona por ahí suelta tocando escudos futboleros, malamente se podrá deducir que ese sea otra cosa que un rasgo contingente en el del Madrid.

Sostiene Claret que “el escudo del FC Barcelona tiene un planteamiento claro sobre estas bases históricas de la heráldica, y el del Real Madrid, no. Creo que es un rasgo diferencial de identidad primordial [en la escalera y postrera] de un equipo respecto al otro”. Y no seré yo quien lo discuta. La heráldica es un fruto de la cultura feudal del Antiguo Régimen, una representación gráfica de vínculos personales y territoriales inamovibles. Un vasallo y un siervo lo son de por vida y su sumisión se transmite a sus descendientes por los siglos de los siglos. El escudo del Madrid es manifiestamente postheráldico. De hecho no es propiamente un escudo: ¡es un logo!, una representación sintética y abstracta que juega con la tipografía de su sigla, un instrumento que pertenece a una cultura moderna y cosmopolita, donde los vínculos personales y territoriales no son ni sagrados ni insoslayables. Me resulta difícil entender que algo así se le escape a un diseñador tan competente e inequívocamente moderno como Claret Serrahima, pero aún más que le parezca preferible la retórica de metopa de cuarto de banderas que el escudo del Barça respira por los cuatro costados al planteamiento mucho más audaz de las tres letras limpiamente amoldadas al círculo, la forma incluyente y universal por antonomasia.

                                                                                                                            Foto: Corazonblanco.com

Ciertamente, de la comparación del escudo del Barça con el del Madrid se desprenden datos interesantes sobre la cultura corporativa de ambos. “La forma del escudo del Barça recuerda los antiguos escudos de armas de ciudades y ejércitos que defendían su territorio”, dice Claret en versión recta de aquello de Vázquez Montalbán sobre el brazo armado de Cataluña. “Por el contrario, la esfera [¿esfera?] perfecta del escudo del Real Madrid nos lleva a un círculo de confianza, estatus y poder concentrado, desde donde todo se controla y todo se cuece, incluso las decisiones más importantes del país. Por todo el mundo es sabido que el palco del Bernabéu es donde se cierran más negocios de España”. Debe de ser cosa de la manipulación mediática que en el clásico del otro día yo no consiguiera ver un solo descamisado en el palco del Camp Nou (¡basta de photoshop en la tele, Roures!, todo tiene un límite); y solo la abnegación y el singular talento emprendedor que queda inscrito en el adn de todo catalán tan pronto como adquiere la condición de tal explica que ese pequeño país en estado de postración perpetua haya dado lugar a un tejido empresarial de tal potencia con el palco del Bernabéu, ese ónfalo mareante de la economía española, a seiscientos kilómetros. Y sí, Claret, hace falta mucha confianza para perseverar hasta arrancar un empate en el minuto noventa cuando te han birlado dos penaltis por el camino; y dosis extra para aguantarle el paso a un equipo francamente bueno al que le han pitado un penalti en contra en los últimos 58 partidos de Liga y le han expulsado un jugador en los últimos 57.

Pero no son estas minucias estadísticas las que me interesan. Tampoco la parte directamente astracán de la cuestión, como esa heroica belicosidad culé “en los juzgados y en los despachos de la UEFA y la LFP”, o “su guerra contra federaciones arbitrajes e incluso la dictadura”, como aquella intrépida acción de comando en la que Montal asaltó el Pardo blandiendo la insignia de oro y brillantes del club sin duda con intención de apuñalar a Franco con ella. Efectivamente, en el escudo del Madrid no hay referencias identitarias ni territoriales (es significativo que, hasta los años treinta, las autoridades deportivas locales obligaran al club a lucir en la camiseta el escudo de la ciudad en lugar del propio en partidos oficiales, lo que prueba que esa ausencia ni es involuntaria ni pasó inadvertida). No las hay porque el madridismo no tiene nada que ver con quién eres o de dónde vienes. No tenemos territorio que defender porque el Madrid es de Madrid como los Beatles son de Liverpool, pero el madridismo y la beatlemanía no son fenómenos folclóricos. El Madrid ni siquiera es un estilo futbolístico, esa cosa académica y reaccionaria con la que el Barça atonta a la afición como si fuera el soma de Huxley, si acaso un cierto modo de desenvolverse en la épica de la competición deportiva y la conciencia de ser parte de un club que no se parece a ningún otro. El Madrid es un fenómeno único, una referencia respecto de la que otros se definen e identifican. Por eso el círculo y la autorreferencia de la sigla: el Madrid incluye virtualmente a todos, incluso a sus enemigos, cuyo antimadridismo –no hay otro club que haya generado algo ni remotamente parecido– los convierte en parte impepinable del fenómeno.

Ya oigo a Claret diciendo que menuda arrogancia. Vale, ir algo sobrado es muy madridista, no todo van a ser flores. Sin embargo los afanes totalitarios no visten precisamente de blanco, un color que, de nuevo cargado de razón, Claret Serrahima tacha de color corporativo imposible: “Si vemos un coche pintado de amarillo y negro entenderemos que es un taxi de Barcelona; si los colores son azul y grana, percibiremos que es un coche del Barça o que el conductor es un culé empedernido. Si, en cambio, el coche es blanco, realmente nadie pensará que es del Madrid, ni siquiera que el conductor es madrileño” [el subrayado es mío, no de Claret]. Pues claro, el Madrid elige identificarse mediante valores que se asocian al blanco (“El blanco nuclear como sinónimo de pureza, el blanco radiante que puede mancharse de tierra, de barro, de sangre, pero nunca de vergüenza, etc.”, como escribió aquí Antonio Valderrama), pero no coloniza un color al que se vincula precisamente por su valor universal de suma de todo el espectro. El barcelonismo suele olvidar que comparte colores con otros clubs (San Lorenzo de Almagro, Basilea, Levante, Eibar) porque aspira a quedarse con todo el pastel corporativo, del mismo modo que aspira a la totalidad del pastel social-institucional-deportivo barcelonés y catalán, donde al Espanyol se le reserva si acaso un cameo como apestado y botifler. El Madrid comparte escena institucional y social en su ciudad de origen con el Atlético y hasta con el Rayo sin mayores problemas, porque madridistas hay en todas partes –a miles en Barcelona, por cierto– y los madrileños son de muchos colores, pese a la primitiva insistencia territorial de Claret. No tenemos ninguna necesidad de agotar el blanco hasta el punto de que quien elija un coche determinado sea sospechoso de madridismo, mientras que el Barça respiraría triunfal si sus homócromos mudaran la elástica.

El extravío de Claret en materia de semiótica de los colores reserva aún una vuelta de tuerca escatológica: “Los lavabos de un bar de color blanco pasan inadvertidos. Mientras que unos lavabos blaugrana se relacionan automáticamente con el Barça y hay quien descargaría la tensión con más placer, y otros se negarían a pisarlos”.

Hombre, Claret.

En la versión americana de Pitch Fever que rodaron los hermanos Farrelly en 2005, el personaje de Jimmy Fallon tiene papel higiénico en el baño con los colores de los New York Yankees… porque es forofo de los Boston Red Sox. Dani Freixes, hombre sabio y bueno, arquitecto impar y culé a machamartillo, diseñó en los noventa un restaurante temático llamado Magic Barça donde todo era gratamente blaugrana menos los baños. El buen diseño se la juega siempre en el terreno de la precisión, no en el del estilo. Es cuestión de hilar muy fino, todo menos el brochazo. En la Viena de principios del siglo XX, Karl Kraus, al que los periodistas españoles deberían leer como quien reza, escribía lo siguiente sobre sí mismo y sobre el arquitecto Adolf Loos, al que los diseñadores jamás deberían perder de vista: “Adolf Loos y yo (…) no hemos hecho otra cosa que mostrar que existe una diferencia entre una urna y un orinal, y que solo a partir de esa diferencia se establece un margen para la cultura. Los otros (…) se dividen entre los que usan la urna como orinal y los que usan el orinal como urna”.

Un día de estos, el Sport se abre de capa con la promoción del orinal del Barça con caganer a juego. Benvolguts amics, como se dice por allí, os lo tenéis que hacer mirar.