El bigotito de Militao

El análisis de las portadas de los periódicos deportivos de hoy

En efecto, amigos, "madre mía", pero no porque la Liga esté al rojo vivo, como dice Marca, sino porque hoy es precisamente el día de la madre mía, de las madres nuestras y de la madre que parió a Militão, sin menoscabo de la madre que parió a don Antonio Blanco, un veterano de 20 años que se instala en el centro del campo del equipo más exigente del mundo como quien pasea por verdes praderas y se deleita. El partido de ambos fue de época: el del brasileño, por corte, confección y resolución; el del español, por templanza y clarividencia.

Pese a ello, Marca decide subtitular que "El Madrid no pudo superar a Osasuna hasta el 76'", como si el 76 ya estuviera fuera de tiempo, como si los partidos durasen 76 minutos, o mejor, como si durasen 70 y los 6 restantes hubieran sido un regalo, un maná, otra de las flores del infinito ramillete de Zidane. ¿Para qué hablar de que bien pudo el Madrid haber marcado mucho antes? ¿Para qué elogiar el buen hacer del equipo con una alineación insospechada? ¿Para qué destacar el mérito de un equipo que, pese a todo, está a seis partidos de ganar Liga y Champions?

También dice Marca que el Atleti salva el liderato gracias a que el Elche falló un penalti justo cuando el partido acababa, pero decide no poner que en ese penalti hubo movimientos previos de Oblak, invasión de área por parte de varios jugadores y, en plena coherencia, no repetición del disparo, como mandan los cánones de una Liga preligrosamente preparada, como le gusta decir al Cholo.

Al respecto, dice As que "El Elche falla un penalti con polémica", pero no dice qué polémica fue esa. ¿No fue penalti?, ¿la acción era merecedora de tarjeta roja?, ¿el palo al que fue a dar el balón no tenía las dimensiones reglamentarias?, ¿la abuela fuma?, ¿o es que se debió repetir el lanzamiento por irregularidades previas al mismo? Nos quedamos con las ganas, sexo es vida y "sufrir es ganar", así en plan decirlo todo y nada a la vez.

El bigotito de Militão a lo Luther Vandross nos sonríe desde la portada de As y, contra su titular, pensamos que ganar es ganar. Y punto. No nos encontrarán en eso tan manido de que a la victoria se llega por la vía del sufrimiento. Hemos ganado mucho como para no saber que a la victoria se llega porque se parte de la confianza en poder lograrla, del anuncio de la celebración, de la fiesta de saber que es posible y que solo hace falta hacerlo para que otros, los pobres, sigan sin entender cómo fue posible hasta el fin de los tiempos.

En Barcelona recurren a la sonrisa de Messi para liberar tensiones, aunque sus portadas transmiten que no hay vuelta de hoja, que si hay tropezón en Mestalla la cosa se les pone en chino mandarín. Para muestra, el contraste entre la rigidez de Griezmann en la portada de Sport y el ya mencionado bigotito de Militão, pleno de hechuras, hecho a base de baladas soul. Pese a ello, Koeman tiene fe. No en vano, si ganan los cinco partidos que les quedan serán campeones, dice Ronald, que suele decir mucho más de lo que sería aconsejable decir y mucho más de lo que suelen escuchar los voceros de la crítica, apagados cuando se trata de cuestionar lo que diga el entrenador del més que un club.

Por si acaso, Sport se consuela de antemano hablando de la suerte del campeón del Atleti y de la victoria in extremis del Madrid, otra vez con sufrimiento. Ya se sabe que el Barça no sufre, queridos niños. Ya se sabe que su situación es siempre idílica, prístina y demás esdrújulas rimbombantes. Y pese a ello -oh, sorpresa- es el Madrid quien está en disposición de ganar la Liga y de plantarse en otra final de la Champions, no por sufrimiento, sino por convicción, talante y talento.

Así pues, sentémonos hoy con nuestras madres a ver pasar la vida por Mestalla con la tranquilidad del trabajo realizado, con la cabeza yendo poco a poco hacia Stanford Bridge y con la sonrisa de Zidane por bandera.

Muchas felicidades a todas vuestras madres, amigos, en especial a las de Militão y don Antonio Blanco, que ya son un poco también nuestras.