Bienvenu, Kylian

Buenos días. Fuera un secreto a voces o la crónica de una muerte anunciada, el caso es que por fin la tortuga ha salido de su cascarón para proclamar lo que ya se sabía urbi et orbe: Au revoir, me las piro, ahí te quedas, hasta luego, Lucas (Hernández).

Hoy concluye su eterno prólogo, digno de los mejores soap opera andinos y caribeños, después de un vídeo de despedida presuntamente emotivo y lacrimógeno que causa la misma emoción que un belga sonrosado pasado de rebujito bailando por soleares en un tablao flamenco. Sentadito en su sofá, Kylian se despide de todo el mundo; desde Lucho y sus expected goals, hasta el utillero Jean François que me acabo de inventar; de todos menos del jeque y jugador de paddle a tiempo parcial Nasser Al-Khelaifi, el presi, del que Kylian, su madre, padre, hermano, sobrinos, primos y cuñados han acabado regados de oro catarí, sí, pero hasta los mismísimos dídimos de sus medias verdades cuando no directamente trolas que vinieron del desierto. Tampoco aparece el otro presi, Emmanuel Macron, el del Elíseo, el fotogénico, que tan pronto se pone estupendo ante Putin como acosa y tira renos de peluche a un empleado de Les Bleus para que no se viniera a Madrid.

Ya saben que por esos lares creen que Europa acaba en Les Pyrenees.

Mbappé se va y ahora, como Astraco, el galáctico amigo de Yupi en el Ente, comienza su aventura espacial. ¿En qué estrella estará? ¿Qué galaxia pululará? L´Equipe nos ofrece una pista que nos conduce a la blanca Vía Láctea donde todos los planetas merengues orbitan en torno al astro rey, Florentino.  Y lo hace en español de Cuenca (aunque de la parte de la ciudad encantada que se caracteriza por no tildar "adios"). Todo un mérito, sin duda, para un diario francés titular en la lengua de Cervantes (y del Fary). Ya conocemos por aquí su inmenso amor por ese molesto vecino de abajo que pasa la tardes durmiendo, las noches de fiesta, bebe sangría, come paela y tanto ruido hace, sobre todo cuando los partidos de vuelta son el Bernabéu. Sería este el penúltimo hito kylianesco que nos llega desde París, desde donde por cierto últimamente siempre han llegado buenas noticias de la mano del jeque estreñido.

Suele decirse que el fútbol no tiene memoria y así es; amnésico cual fiestero a la luz del alba al salir de un after-hour. Y es que ya casi hemos olvidado que el PSG —Petrodolar Social Group— se llevó al tronista de Jesé por 30 kilos, nos colocó a Asensio, presentaron el plan jubilación dorado de Lionel y birlaron a Neymar al Barça, al que luego han despachado sin contemplaciones por latitudes bajas de la Champions, cuando vinieron por Verratti.

Si no fuera porque Al-Khelaifi es un sátrapa, cabrero de las dunas convertido en milmillonario, diríamos que el Paris Saint Germain es un club amigo.

El hecho es que Mbappé se va y en consecuencia su onda sísmica se expande a lo largo y ancho de todo el Planeta Kiosco.  Entre la prensa cañí quedémonos con el afrancesado adiós del diario As por ser, como la guillotina, de lo más chic de lo francés. Nos gusta también su antifaz-zapatilla de un solo ojo; el problema es que, por mucho epíteto consabido de bomba deportiva que acompañe a la noticia, esta, como tal y a estas alturas del melodrama, tiene poco ya de noticia. Lo normal sería que hoy el madridismo palpitara de intensa emoción ante el advenimiento de uno de los mejores jugadores del mundo, pero todo marcha tan viento en popa a toda vela que realmente no es así. Donatello se ha empachado de pizza en los suburbios de París y habrá que trabajar con él en intenso proceso de chamartinización para depurar esa pátina de loser amargado que se ha granjeado durante estas dos últimas temporadas sobrantes en el equipo de Macron.

O, como había quien decía en Twitter, que venga Mbappé para darle descanso a Joselu

Es precisamente con Selu como Marca tira el desmarque en los kioscos ante el adieu de Mbappé. Lo malo es que lo hace con uno de sus clásicos titulares de Perogrullo. Obvio, que diría el inquietante compañero de celda del protagonista de El Hoyo, nos ha jodido, que diría un castizo. ¿Quién no estaría disfrutando después de cascar un doblete al Bayern en unas semifinales de la Champions, pardiez?

Eso sí, en páginas interiores no se les caen los anillos para proclamar de nuevo que adelantaron este fichaje. Lo que se les olvida recordar es que el timing fue de nuestro galernauta Ramón, que lo adelantaron antes de tiempo o que incluyeron a Kylian en su clásico paquete de 50 candidatos a madridista que utilizan para garantizar que les suene la flauta de tanto en cuanto.

Lo suyo sería acertar un fichaje del Eibar.

En tierras catalanas, por su parte, han tenido que esforzarse para correr un tupido velo sobre una noticia que por mucho que intenten tapar con Cubarsí —pobre— es una auténtica arma de destrucción masiva del Barcelonismo.

Tanto es así que el diario de Godó, grande de España, nos presenta hoy a la mayor troika de deprimentes del fútbol europeo contemporáneo: Ten Haag, ídolo calvorota del teatro de los sueños, Frenkie, el holandés que parece Heidi y que acumula un lustro sin explotar en Can Barça, y la Farsa de las palancas.

Vuelve la ilusió.

En eso anda Sport que, mientras en páginas interiores sigue dando rienda suelta a las biliosas vomitonas de las plumas más talibanes del periobarcelonismo, en su primera plana mide la temperatura del fichaje de Nico Williams, como si de un actor porno se tratara. Mañana nos contarán que Mbappé resulta que es un descarte de Deco y Hernández, los Dupont-Dupont de los despachos deportivos.

La pregunta es… si están más tiesos que la mojama, si sus palancas andan más oxidadas que las del Kursk… ¿Cómo van a aflojar 100 kilos por Williams?

O mejor todavía, ¿cómo van a untar con 7 kilos al año a Hezonja para sisárnoslo?

Noticia malintencionada, por cierto, convenientemente filtrada a todos los satélites mediáticos culés en toda una antesala de Final Four y tras perder el primer puesto ACB en beneficio de un aguerrido Unicaja que esta temporada da y dará sopas con ondas a los de Roger.

Ay, Supermario, no te vayas a comer un champiñón maligno.

Por cierto, que hoy juega el CAMPEÓN. Hala Madrid.

Bienvenu, Kylian.

Pasad un buen día.