Benzema, Homme du Jeu

Una vez dijo Valdano, recientemente entrevistado en estas páginas, que Hierro y Sanchís (por entonces sus centrales) eran los únicos defensas que jugaban al fútbol mejor que los delanteros a los que marcaban. Benzema es el único delantero centro que lo hace —jugar al fútbol— mejor que los centrocampistas que le pasan el balón. Decir esto es decir mucho, en particular respecto al partido ante el Shakhtar, cuando Modric y Kroos descerrajaron la enésima sinfonía. Pues bien: Benzema jugó al fútbol mejor aún que ellos, participando por activa o pasiva en casi todos los goles del equipo y cumpliendo además al final, en las postrimerías del choque, con su cita con la historia, ya acostumbrada. Carlos Alonso ya no ha marcado más goles que Benzema, y así el nueve con alma de diez puede andar cerca de rubricar una gesta inigualable: tras dar más asistencias que nadie al máximo goleador de nuestra historia, podría encararse a la segunda posición de máximos goleadores. Le quedan 18 para llegar a Di Stéfano y unos pocos más para dar caza a Raúl. Lo de superar al propio Cristiano lo dejamos aún en el terreno de lo semiimposible, aunque con Karim no nos atrevemos a dar nada por utópico.

Hace poco se quejaba un amable lector de que, tras cada partido del Madrid, dedicáramos un texto al jugador más destacado del mismo bajo el sintagma en inglés “Man of the match”. Al parecer es incompatible el honrar el buen uso del idioma castellano (ya saben: madridismo y sintaxis) con el uso ocasional de expresiones en otras lenguas que han hecho fortuna, se han convertido en marca registrada y son facilísimamente reconocibles por el destinatario del mensaje. A Karim, sin embargo, no puede aplicársele ninguna expresión en inglés sin sentir a continuación un acusado vértigo francófilo. Aun a riesgo de seguir cayendo mal a ese lector, hoy vamos a emplear la lengua de Molière para caracterizar lo hecho por Benzema en Kiev. Benzema es ya la quintaesencia de lo francés: la finura, la sofisticación, los cuentos estacionales de Rohmer, el amor a la orilla del Sena envueltos en gárgaras de Edith Piaf. Homme du jeu, lecteur irritant.

Benzema es ya la quintaesencia de lo francés: la finura, la sofisticación, los cuentos estacionales de Rohmer, el amor a la orilla del Sena envueltos en gárgaras de Edith Piaf. Homme du jeu, lecteur irritant

La quintaesencia de lo francés ya no es Zidane. Zidane est (metafóricamente) mort, vive Karim, y Deschamps ha de ser de Calasparra o de El Paso (Texas), porque para privar a Francia, durante años, de lo más francés que existe junto a la Marsellesa hay que ser de endiabladamente muy lejos.

Fue en ese mismo escenario, en ese mismo estadio ucraniano, donde Karim encauzó la Decimotercera rebañando un balón tonto a Karius, y ayer volvió a dar muestra de esa cualidad tenaz que ha desarrollado en los últimos tiempos raspando un saque de banda del rival para organizar el primer gol de Vini apoyándose en Modric. Lo único que le faltaba al gato era arañar, y vaya si ha aprendido a hacerlo. El segundo gol de Vinícius será recordado con toda justicia como la catedral de talento individual que constituye, pero la manera en que Karim provocó y orquestó el segundo no tiene parangón, y es puro Karim. Antes, en el primer gol, ya la había metido sin meterla, ensalmo que no figura ni en el currículum de Giacomo Casanova. Después, se confabularía con los brasiniños para que Rodrygo no se fuese de vacío, y más tarde aún depositaría sobre el verde un balón liftado por Asensio para que Lyon lindase con Santillana del Mar.

Mucho nos duele coincidir con la UEFA en algo, pero su concesión de MVP del partido (otro anglicismo que habría que afrancesar para la ocasión) es irreprochable. Empieza a ser aburrido el consenso acerca de lo fabuloso que es Karim. ¿Recordáis cuando discutíamos si era un genio o un completo inútil? Fue antes de la pandemia, cuando aún no daba miedo ensayar un cumplido gentil, pero yo sí me acuerdo. Hoy todos los cumplidos son para Benzema. Aunque solo quepa aplaudir ese reconocimiento universal, hay que reconocer que el cabrón, a punta de ser sostenidamente un genio, nos ha privado de la única salsa legítima que nos quedaba. ¿Sobre qué vamos a discutir ahora sin que nos multen?

Fotografías Imago.