¡Ave, Alves!

El análisis de las portadas de los periódicos deportivos de hoy

En estos periodos de entreguerras —también llamados parones de selecciones— en los que nos empujan a avanzar reptando sobre el fango, bajo el alambre espino, con la bayoneta entre los dientes, hay determinados acontecimientos, podríamos decir pintorescos, que nos alegran esta sucesión de días grises con mucha Roja, más Lucho y en general bastante poca Grecia. Porque tal que así vienen hoy las portadas, amigos galernautas: insípidas, famélicas, desubicadas. Quieren ser flamencas y resultan en un swazilandés bailando por soleares. Olé. Viva España. Paella es bien. Y Luis Enrique también, pero no tanto, en cuanto que el protagonista absoluto de este nuestro portanálisis sabatino es otro. No es Aragorn, hijo de Arathorn, heredero de Isildur, pero podría: en el país de los ciegos el tuerto es el rey.

Y en Can Barça no ven tres en un burro.

¡Ave, Alves! Los que van a edificar un paseo marítimo por tu banda con sus chiringuitos, sus heladerías, sus mocetones en bermudas y sus señoritas en bikinis, te saludan. Todos quieren darse un garbeo por la Rua Marítima Dani Alves en la calle Aristide Mallol, S/N, 08028 de Barcelona. Si juega, claro. Aunque eso también es lo de menos. MotoGP, que diría el gran Andrés Montes, es hoy el vespino de tercera mano que tu primo Manolo tiene guardado en el trastero del pueblo, pero para agitar toallas en el banquillo y enarbolar la santa bandera del Jardinerismo nos vale; para lucir chaquetas de colores difícilmente asimilables, vale y para cobrar poco, 38 palos mediante, también nos vale.

Incluso nos vale para sus clásicas soflamas en la prensa deportiva, teñidas, claro, del frustrante antimadridismo de quien sabe lo que pudo ser y nunca fue. Ayer sin ir más lejos saludó con entusiasmo su fichaje cuasi cuarentón por el Barça de las estreches, concluyendo su perorata blaugrana en las redes sociales con un “torno a la meva casa, ¡cullons!”, que seguro hará las delicias de un gran amante de los huevos benedictinos a la georgiana como Mr. Chip.

De un tiempo a esta parte, como ayer diseccionó el Boss Bengoechea en este fenomenal artículo que desde el Portanálisis les apremiamos a leer (si no lo han hecho ya), el Barcelona vive instalado en la nostalgia de que cualquier tiempo pasado (reciente) fue mejor. Así se explica su tendencia Walking Dead en repescar a las no tan viejas glorias que recibieran en su día un destello del fulgor del hoy Mesías del petrodólar parisino: desde el Jardinero Hernández, presentado en loor de multitudes cual Lawrence de Arabia de Terrasa; canteranos medianías elevados a semidioses desde los púlpitos azulgranas, pero también desde Las Rozas; o el propio Dani Alves, que está hecho un chaval para echarse carreritas por el Camp Nou.

Por eso precisamente Di Stefano es importante para ti, madridista. Nos lo recuerda Bengoechea. Jesús, no el del VAR, ni el del VOR, ni el del silbato.

Estando en entreguerras como estamos, Marca ha pensado que esta, a falta de apenas 24 horas para que la sacrosanta Roja se juegue el Mundial en Sevilla ante Suecia, es una buena ocasión para el autobombo. Agotados los titulares de “A punto del Mundial”, “Un Mundial a punto” o a “Un punto del Mundial”, podrían haber optado por “Un Mundial a huevo”, pero quizás Mr. Chip tendría que decir algo al respecto, sobre todo si son peludos y son georgianos.

Dadas, por tanto, tan extrañas circunstancias, Marca pasa de la Roja y apuesta por su propio evento, un fin de semana que reunirá a grandes espadas del deporte para comentar sus cosillas, como ayer hizo Casillas. Claro que, en todo ese maremágnum de balones, raquetas, y medallas, se nos puede colar alguna corbata como la de Javier Tebas, ya saben, el de la Liga, a secas. Ya sabíamos que a Tebas le gusta darle a la sinhueso, pero su locuacidad se sitúa ya en términos de apogeo histórico. Desde Marca insiste en “su” madridismo, que es cuanto menos bizarro, si no demencial. Anoche, sin ir más lejos, apuntó en los micrófonos de la COPE que Ansu Fati, que ha goleado tres veces y acumula siete operaciones de menisco, es mejor que Mbappé, un señor que acumula más de cien goles, una final de la Champions y un Mundial.

La Liga es mejor que la Premier, la Superliga está muerta, ancha es Castilla y dos huevos duros.

Al que le cuesta salir del cobijo de la Roja en este sábado de noviembre es a un diario AS que parece incluso apocado por el apetito escrotal de Mr. Chip. “Prohibido empatar”, dicen, a propósito de —insistimos— el partido decisivo que España disputará mañana ante Suecia por una plaza directa en el Mundial catarí de la muerte.

Sin embargo, tanto Sport como MD, y sobre todo Marca, el diario de todos y el amigo de los niños, pasan hoy de la Roja.

A Lucho sólo le queda As.

Al Barça, Dani Alves.