¡Arrepentíos!

Buenos días, campeones del mundo. Con ánimo de hacerles a ustedes mejores personas este domingo, convendría ir pidiendo perdón por la circunstancia por la que les hemos dado los buenos días. Esto de ganar lo que oficialmente parece llamarse Mundial de Clubes queda pomposo y hasta ridículo cuando los que saben de esto -los hacedores del fútbol con mayúsculas y de la opinión que merece ser pública, legítima y vinculante- afirman que se llama más bien mundialito, trofeo de la galleta, tómbola, verbena, titulillo y hasta pachanga.

Lo nuestro debería ser, invariablemente, pedir disculpas por los títulos conseguidos, cuando no directamente avergonzarnos, pues ya nos dirán ustedes qué mérito tiene haber ganado, sin ir más lejos, a un equipo saudí en una dizque final "disputada" en Rabat en la que hasta a Vinicius le dejaron jugar, animándole incluso desde la grada. Eso no es una final ni es nada. Eso fue una pantomima, un simulacro, charada y mcguffin.

No hubo rival, como bien nos dice Sport desde arriba a la derecha. El Madrid ganó a nadie. Podría ser incluso que los tres goles recibidos hayan sido obra propia sin que nuestros ojos, cegados por el forofismo mesetario que nos caracteriza, hayan podido apreciar esa deshonrosa circunstancia, porque ya se sabe que nosotros lo vemos todo blanco -¿qué me pasa, doctor?- en lo que viene siendo una ceguera de la que solo cabría curarse leyendo la prensa culé, tan colorida ella, tan veraz, tan coherente, atinada y lúcida. Aprendamos a ver con ella, amics. No desestimemos la oportunidad que nos brindan sus portadas pasadas, presentes y futuras que, como fantasmas benefactores, se nos brindan a ciegos tan contumaces como nosotros.

Corría el año 2015 de nuestra era (culé) y por aquellos venturosos días ganaba el Barcelona lo que sí era un Mundial en condiciones. Allí sí hubo rival y allí sí hubo un campeón como D1os manda. "Reyes del mundo", rezaba la prensa libre, porque para ser rey hace falta no solo reinar, sino que los demás estén convencidos de que efectivamente eres el rey, lo que precisa de un sostenido ejercicio de sana educación comunitaria que algunos ciegos llamarían propaganda, cuando no deshonra, falta de moral o cruda estulticia.

Pero nosotros necesitamos aprender a ver más allá del blanco que nos ciega, y para eso lo primero es asumir que la victoria de ayer ante el Al Hilal roza con la derrota, no solo por la nula enjundia del rival, caso de que lo haya habido, sino porque el camino que nos condujo hasta Rabat merece ser borrado de la historia de este deporte al que solo se debe jugar como dicen arriba a la derecha. Así que eso que algunos de ustedes llaman épica, en realidad se llama suerte, flor, culo y cosas menos edificantes. Eso de haber ganado al PSG, al Chelsea, al City y al Liverpool para conseguir otra Champions constituye una ofensa sin precedentes y no un mérito, sobre todo por las formas en las que sucedió, por sus maneras deshonrosas, por la ausencia de estilo, por el no merecimiento. Porque el merecimiento lo es todo, niños. Y porque lo que signifique merecimiento lo dicen los que no ven en blanco, que lo merecen todo cuando lo merecen y merecen aún más cuando no lo merecen, pues para eso ponen los significados a bailar la sardana en perfecta armonía con los significantes que a ellos les salen de los valors.

Por tanto, celebrar, lo que se dice celebrar, es algo que solo debería estar permitido a aquellos que lo merecen, y no a nosotros, que alcanzamos nuestro título número 100 a fuerza de vaya usted a saber qué aborto de ovas y lamas, apenas bajel de escamas que sobre las ondas se mira. "¡Ay, mísero de mí!", deberíamos declamar lo que dure este domingo negro, precisamente por haber empezado tan blanco. Declamen ustedes por los pasillos de casa, declamen en la calle, en la panadería, en la churrería, en los parques, sobre todo en los parques, por si hubiera cerca niños desnortados que tiendan ya a la ceguera blanca y puedan ser aún rescatados para la causa de la visión.

Menos mal que este día puede acabar con lo blanco a 11 puntos de la luz y del color si la xavineta vence al submarino amarillo. Menos mal que aquello que la pachanga de la galleta ha obrado puede deshacerse con un nuevo baile culé: baile de fútbol, de goles, de puntos, de significados y de significantes, baile de portadas como pasquines ideológicos y hojas parroquiales. Menos mal que la prensa madrileña se viste hoy con sus mejores galas lecheras para confirmar lo que el sumo hacedor Pep nos enseñó hace ya tiempo, así que oremos, declamemos cual Segismundo y hagamos el salvífico acto de contrición de no querer ganar más títulos que los que merezcamos, es decir, ninguno.

Les dejamos con las portadas mesetarias del día, que invitamos a no mirar para no ser de nuevo tentados por la ceguera. Allá ustedes si se solazan en ellas como los impúdicos campeones del mundo que ahora son. Sabemos de sobra que algunos de ustedes, irredentos y ya condenados, osarán soltar un "hala Madrid".