1-1: Concha Espina, calle Melancolía

Al poco de comenzar el partido, decidió el Negreirato Revisited que lo emotivo de la despedida a Benzema no ameritaba una tregua de su guerra contra el Real Madrid. Hace jornadas que no hay nada en juego, por lo que sólo el aborrecimiento puro y duro (que es proverbial, pero se ha visto acrecentado desde que el Madrid se ha personado judicialmente en el BarçaGate) pueden justificar el penalti que se señaló por mano de Kroos, de espaldas al balón y sin tener idea de dónde estaba este. Se lo paró Courtois, que hace de estas gestas trámites cotidianos.

Pero el Madrid no tardaría en animarse. Vinicius se marcó una carrera centelleante y Rodrygo principió a inquietar por la derecha, todo ello con el ánimo obvio y desacomplejado de poner en bandeja goles a Benzema. Sin embargo, el que estuvo cerca de marcar fue el propio Vini con una gran maniobra en la frontal, coronada con un disparo raso que forzó a Unai a una gran estirada.

El partido avanzaba con esa cosa deslavazada de la laxitud de quienes se juegan poco o nada, y no obstante Courtois hubo de volver a emplearse en un trallazo de Yuri. En el Madrid mandaban Kroos y Camavinga, en particular un alemán tan atinado en el pase, corto y largo, como lo lleva estando toda la campaña. Ceballos acompañaba algo, pero ninguno de los mencionados hasta el momento parecía capaz de zafarse de la melancolía que impregnaba todo. Se iba Karim. Se va Karim. Se habrá ido cuando acabemos de teclear esta crónica que escribimos mientras seguimos el juego y lloramos un poco. Los chicos no lloran y menos aún si tienen que combinar esa actividad con alguna otra, imagínate otras dos. Thibaut debió sacar la manopla a pasear de nuevo, ya fuera para repeler un tiro de Iñaki Williams, ya para espantar con un aspaviento las ganas de derrumbarse. Y casi marca el propio Karim al borde del descanso, pero ya la línea se había superpoblado de rojiblancos ingratos que no parecían dispuestos a dejarse golear en aras del homenaje. Carvajal remató de cabeza fuera antes del silbido del intermedio. Carvajal no había salido aún en esta crónica, pero estaba tan triste como el que más.

Se notó que el Madrid volvía sin tensión tras el descanso, atenazado por la pena. Ceballos perdió lastimosamente una pelota taciturna también, y aunque el gigante belga detuvo el primer remate de Sancet no pudo hacer nada en el rechace. Poco después volvió a hacer una parada descomunal ante Iñaki Williams.

Se fueron Ceballos y Camavinga dando paso a Tchouaméni y Asensio. La gente no sabía si aplaudía a Ceballos para que no se fuera, a Asensio por irse (o a pesar de irse), o si debían abstenerse de aplaudir mucho bajo la sombra del fantasma de rango superior que era la pérdida de la leyenda del 9. ¿Importaba mucho todo lo demás en comparación con eso? ¿Importaba quedar terceros en lugar de segundos?

Los minutos pasaban y el nudo en la garganta era nudo en el juego, pero estaba en el orden del día que la despedida fuera redonda, suponiendo que alguna despedida pueda serlo. El árbitro señaló penalti en un manotazo en la cara de Militão. Si lo de Kroos era penalti, esto lo es mil veces más. Benzema enfiló los once metros por última vez vestido de blanco. Sería también el último balón que tocara porque Ancelotti, cuidadoso con los detalles, ya contaba con sustituirle en cuanto marcara, si es que lo hacía. Fue sustituido, y con eso queda todo dicho. Con eso y con el Bernabéu gimiendo el adiós de un mito a quien, esta vez, el título no le queda grande.

El partido siguió como ahora siguen nuestras vidas. Esperemos que sobre estas últimas, en cambio, queden muchas cosas por contar y ganas de contarlas. Pero no será hoy.

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